Volume Um: O Império da Alvorada Capítulo Cento e Um: Uma Mensagem Sobre a Flauta dos Céus e da Terra

Primeiro Volume: O Império ao Amanhecer
Capítulo Cento e Um: Sobre o Recado da Flauta Celeste

Ning Que não fazia ideia de que, mais uma vez, havia passado ao largo de uma grande oportunidade, tampouco sabia que, ao rasgar uma folha de um livro de contas na casa de entretenimento e nela escrever à mão, seria avistado por um mestre de símbolos, o que, no futuro, resultaria na fama dos célebres manuscritos da Sopa de Galinha e das gravuras da família Yan. Por ora, ele permanecia apenas como o jovem dono desconhecido do beco Quarenta e Sete, e como um estudante dedicado, mas comum, na Academia.

Na manhã seguinte, após acordar da embriaguez, bebeu com esforço a tigela de sopa de galinha, que já havia sido aquecida inúmeras vezes. Chamou Sang Sang, que se preparava para limpar o fogão, e, olhando atentamente para o rosto escuro da menina, falou com seriedade: “Ontem bebi demais porque estava muito feliz. Acabei caindo de bêbado e não consegui te contar.”

Sang Sang ergueu o rosto, arqueando as sobrancelhas finas e olhando curiosa nos olhos dele: “Senhor, o que te deixou tão contente assim? Raramente te vejo beber tanto.”

“Na velha biblioteca da Academia, acho que descobri um jeito de entender aqueles livros.”

Ning Que sorriu e levantou um dedo, balançando diante do pequeno nariz dela: “Talvez seja apenas uma esperança tênue, mas é esperança. Se houver uma chance, vou agarrá-la.”

A esperança é apenas uma negação ocasional do desespero. Como é rara, dificilmente dura muito. Ning Que, alguém que fora jogado pelas mãos do destino durante mais de dez anos, sabia melhor do que ninguém que esperança frequentemente se transforma em decepção e, por fim, em desespero; quanto maior a esperança, maior a dor e o arrependimento final.

Desde o andarilho das montanhas de Yan, passando pelos examinadores do exército, o gentil velho Lü Qingchen durante a viagem, até o recente teste de habilidades na entrada da Academia, Ning Que suportara repetidas vezes o sofrimento da esperança frustrada, tornando-se cada vez mais tranquilo, até quase indiferente. Mas, mesmo assim, quanto ao mundo mágico do cultivo, embora fingisse não se importar, no fundo nunca abandonara a esperança.

Pois sabia que, para sobreviver e prosperar neste mundo, para concretizar sua vingança e inscrever seu nome em letras garrafais na terra fértil da Grande Tang, precisava entrar naquele universo. Se desistisse de toda esperança, o fim não seria mais decepção, mas desespero.

Para agarrar aquela esperança tênue, Ning Que ajustou seu espírito ao mais vibrante estado, radiante como o sol; saía de Chang’an antes do amanhecer e só retornava ao beco Quarenta e Sete tarde da noite. Na manhã, estudava as seis disciplinas clássicas, frequentemente sonolento; ao soar o terceiro sino, revigorava-se como se tivesse inalado o tabaco de Nan Ding Dao, correndo do salão de leitura ao refeitório, mastigando devagar uma refeição dupla, caminhando ao redor do lago, subindo repetidamente ao andar superior, sempre com o livro nas mãos, sem descanso.

Sentava-se ao sol, sob a janela oeste, avaliando os caracteres com a técnica das oito regras do caractere eterno, decompunha cada palavra em traços individuais, explorando os movimentos e intenções dos traços, deliberadamente esquecendo o significado.

A professora, sempre silenciosa, permanecia junto à janela leste, desenhando delicadas flores com sua caligrafia diminuta. Em algum momento, soltara o coque, deixando os cabelos curtos, suaves e brilhantes, refletindo a luz cada vez mais intensa da primavera. Era de uma serenidade absoluta; não importa quão sincera fosse a solicitação de Ning Que, ela não lhe dava mais conselhos.

Dias depois, numa tarde, Ning Que finalmente chegou ao meio do livro “Exploração Inicial do Mar de Qi e Montanha de Neve”. Os caracteres, decompostos em milhares de traços, foram recombinados em milhares de variantes do caractere eterno, quase consumindo toda sua energia mental.

Ele esfregou os olhos secos, olhou para fora, para as folhas cada vez mais abundantes das árvores, sabendo que insistir não fazia mais sentido: ainda que exprimisse seus últimos esforços, apenas compreenderia melhor a intenção dos mestres de símbolos ao copiar textos, o que não lhe ajudaria a entrar no estágio inicial do cultivo.

O maior desapontamento era que, no meio do livro, a folha de papel não continha mais qualquer anotação do misterioso instrutor; nem mesmo uma palavra, como se aquele indivíduo tivesse desaparecido.

Naquele momento, o canto das cigarras, que atormentava os estudantes da Academia há mil anos, iniciou sem aviso mais um ciclo do ano doze do Apocalipse. Ning Que escutou por longo tempo o ruído das cigarras do lado de fora, então fechou o livro sobre os joelhos, fechou os olhos e começou a meditar.

Os traços dos caracteres, decompostos pela técnica do eterno, permaneciam, mas ao meditar sobre eles, o excesso de complexidade tornava-se perigoso.

No primeiro dia, ao tentar esquecer o significado das palavras e sentir a força mental fluindo pelo abdômen sem saída, Ning Que percebeu que meditar forçosamente seria arriscado. Por isso, nos dias seguintes, evitou tentar; mas a esperança estava ali, diante dele. Se a visse escapar, não poderia aceitar. Por isso, naquele momento, precisava tentar novamente.

Sentou-se de olhos fechados, pernas cruzadas junto à janela, imóvel como uma estátua. Uma brisa morna da primavera soprou da janela oeste, ondulando suavemente o manto azul do uniforme, formando rugas na superfície da camisa, que se erguiam e se acalmavam, como se dotadas de alguma espiritualidade, quase vivas; mas essas marcas, ao se moverem, não conseguiam se conectar, isoladas, sem comunicação, sem base de vida, fadadas ao declínio.

No pequeno lago da Academia, o vento agitava a água, movendo lentamente as pequenas lentilhas na superfície, que flutuavam em todas as direções, mas sempre acabavam tocando as bordas do lago e voltando.

Em uma montanha distante, um erudito visitava um templo escondido na floresta, batia à porta do pequeno templo e descobria que o monge virtuoso já viajara pelo mundo; só restava suspirar e partir, olhando para o caminho interrompido na floresta.

No mundo mental de Ning Que, os complexos traços de tinta, desprovidos de significado, as linhas horizontais, verticais e pontos, ao serem meditados, tornaram-se animados. Os traços ganharam bordas metálicas afiadas, transformando-se em fileiras de lâminas dos nômades das estepes, assustadoras; as pontas do pincel, úmidas, viraram chuva fria fora do pavilhão, começando a cair, caindo como lâminas decapitando incontáveis cabeças, caindo como uma tempestade sem fim, apenas conflito e caos.

De repente, tudo cessou: as lâminas sumiram, a chuva parou. Ning Que abriu bruscamente os olhos, saindo do estado de meditação, sentindo uma forte opressão e dor no peito, inclinou-se a tossir. O som áspero da tosse rompeu o silêncio do segundo andar da velha biblioteca; ergueu a manga para cobrir os lábios e viu manchas de sangue na manga azul.

“O mestre já disse: forçar as coisas é algo sem graça. Seu corpo não é adequado ao cultivo; você tem uma força de vontade admirável, até encontrou um método interessante, mas… se não dá, não insista.”

Sem saber quando, a professora já estava diante dele, olhando-o com olhos gentis e dizendo suavemente.

Ning Que levantou o rosto e percebeu como ela era pequena, com sobrancelhas finas e olhos claros, impossível dizer a idade. Ele sabia que, no momento de perigo, ela usara algum método para tirá-lo da meditação. Sorriu de si mesmo, levantou-se limpando o sangue dos lábios, e fez uma reverência sincera.

A professora sorriu e balançou a cabeça, indicando que não precisava ser tão formal, acenou levemente, recolheu seu manuscrito de flores e sumiu entre as estantes, desaparecendo da velha biblioteca.

Sem perceber, Ning Que havia passado muito tempo meditando; lá fora o crepúsculo já era intenso, a noite se aproximava. Não teve pressa em sair, permaneceu junto à janela oeste, ouvindo por um tempo o canto hesitante das cigarras, depois foi até a escrivaninha, preparou tinta e pincel, e escreveu uma mensagem no papel.

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Noite profunda. No fundo do segundo andar da velha biblioteca, os símbolos brilhavam novamente sobre as estantes, que deslizaram silenciosamente para os lados. Com pesadas respirações, Chen Pipipi saiu com dificuldade, a gordura de seu rosto tremendo de modo cômico.

Naquela noite, após deixar suas mensagens, ele acompanhou atento o progresso do outro, mas Ning Que faltara por motivos de saúde, sem resposta por vários dias, o que o deixou irritado e curioso. Para piorar, o temido segundo irmão, de quem ele mais se esquivava, resolveu liderar os colegas no estudo coletivo dos rituais de sacrifício da dinastia Yin, bombardeando-os de tarefas, sem tempo ou energia para nada.

Hoje, finalmente livre, Chen Pipipi não se preocupou em descansar ou tomar banho, correu para a velha biblioteca, ansioso para ver se aquele sujeito tinha respondido.

Puxou a fina edição de “Exploração Inicial do Mar de Qi e Montanha de Neve”, ergueu a sobrancelha e soltou um “hmm”, olhando por um instante, e não pôde deixar de admirar: “Esse sujeito é mesmo ousado e selvagem, conseguiu inventar um método estúpido, e ainda assim parece entender o texto?”

A leitura era, naturalmente, da primeira resposta de Ning Que. Em seguida, viu o recado mais recente, e sua boca grossa bateu ainda mais alto, franzindo a testa em preocupação: “Nem isso entende, e ainda quer praticar cultivo? Não sei se ele é um gênio ou um idiota!”

Após um momento de silêncio, Chen Pipipi sentou-se à mesa junto à janela oeste, preparou tinta e pincel para responder. Na segunda troca de mensagens com Ning Que, esse talentoso estudante de Xiling escreveu:

“Você é uma criança? Nem entende um princípio tão básico? Se não tem noção, então não tem, não pode ressoar com o sopro do céu e da terra, não há outro caminho. Se quer uma explicação, só posso fazer uma comparação: nosso corpo é como um instrumento, digamos uma flauta. A força mental é o sopro que vai e volta dentro da flauta; ter flauta e sopro não garante uma música bonita, porque o som sai pelos orifícios.”

“Se sua flauta não tem buracos, como vai tocar? O céu e a terra não ouvirão sua música, como vão responder? Com tantos bloqueios no seu mar de neve, como pretende avançar?”

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(Os computadores dos hotéis na Áustria e Alemanha são igualmente ruins; ontem à noite escrevi com esforço mas não consegui enviar, por sorte agora consegui... PS: queridos, logo terei outro voo longo de volta ao país, se conseguir escrever no avião, amanhã não haverá interrupção; se não, será complicado, aviso até as oito da noite do dia dezenove se haverá atualização.)