Capítulo Sessenta e Dois: Matar e Arar São Cansativos de Maneiras Diferentes

Conheceu o mundo aos quatro anos, aos seis já percebia as nuances, aos onze não se deixava confundir, aos dezesseis ingressou nos Mistérios Profundos e, em dez anos, ascendeu dos degraus inferiores aos superiores desse caminho, conquistando vitória após vitória e firmando-se como invencível abaixo do grau da Clareza do Destino. Sob qualquer olhar, o cidadão de Xuanfu, Grande Tang, Wang Jinglei, era um prodígio entre os praticantes do Dao.

Mas Wang Jinglei sabia, enquanto não enfrentasse aqueles jovens que ocasionalmente surgiam das terras desconhecidas, o título de jovem gênio da prática não estaria realmente consolidado. Por isso, preferia que o chamassem de praticante maduro e experiente, e não de prodígio precoce. Almejava portar o porte e a elegância de um mestre elevado; assim, mesmo sendo jovem e saudável, sem qualquer doença pulmonar, ele sempre se permitia uma tosse ocasional.

Desta vez, porém, sentado desajeitado sob a chuva da primavera, sua tosse era real – a água o sufocava por causa do medo e da perplexidade. O rosto pálido e os olhos fixos na silhueta que surgia na entrada do beco, um sacerdote alto e magro, faziam seu corpo tremer ainda mais.

O velho magro que saiu do beco vestia uma túnica imunda, manchada por incontáveis marcas de gordura e sujeira. Seus olhos triangulares reluziam com uma inquietação maliciosa, e, junto à barba rala e longa, tinha um aspecto vulgar, nada lembrando um mestre oculto.

“Passei meio dia desenhando este talismã. O que acha?” perguntou o sacerdote, olhando com seriedade para Wang Jinglei, que estava caído na entrada do beco, através das cortinas de chuva. Aos seus pés, o gordo do palácio do príncipe já não era mais que um cadáver, suas roupas e até a pele, sob elas, rachadas como tinta velha descascando, tornando a cena assustadora.

Wang Jinglei sorriu tristemente, olhando para o sacerdote magro e respondendo desanimado: “No Dao dos Talismãs da nossa Grande Tang há apenas uma dezena de mestres, e quem veste túnica naturalmente é um dos quatro mestres divinos do portão sul do Caminho Celestial.”

“Um talismã que exige de um mestre como o senhor meio dia para ser criado, usando o beco como base e a chuva como tinta, é realmente aterrador... Só não entendo por que o senhor não me mata logo.”

O mestre divino do portão sul franziu levemente a testa, desenhou um caractere no ar para afastar a irritante chuva ao redor e respondeu balançando a cabeça: “Os monges do Reino Lunar, os espadachins do Sul de Jin, os velhos do Departamento Militar, esses podem morrer, mas você é diferente. Recebi ordens para não deixá-lo agir, justamente para protegê-lo.”

“Wang Jinglei, tão jovem já à porta do grau da Clareza do Destino, é raro. Ouvi dizer que o mestre do país e o irmão do imperador já comentaram sobre você, afirmando que em quarenta anos talvez alcance além do quinto grau... É difícil surgir um talento jovem assim na nossa Grande Tang, então faça o possível para sobreviver mais quarenta anos!”

O rosto de Wang Jinglei oscilava entre emoções.

“Não volte ao palácio do príncipe. Vá ao fronte, sirva por três anos e pague sua dívida.”

Com isso, o mestre dos talismãs virou-se para o beco escuro, murmurando: “O velho do Pavilhão da Brisa da Primavera não é nenhum gatinho; se fosse fácil matá-lo, eu já teria tentado dez anos atrás.”

...

...

A manga azul se agita, e a fina espada de aço azul, caída entre as águas da chuva, zune e retorna à mão de Chao Xiaoshu.

Ele olhou para trás, verificando que Ning Que, apesar de alguns pequenos ferimentos, não estava gravemente machucado, assentiu, guardou a espada e afastou-se da carruagem em direção aos becos.

Ao chegar à esquina do Pavilhão da Brisa da Primavera, Chao Xiaoshu parou e contemplou o outro lado da cortina de chuva. Ning Que limpou a água da testa e, acompanhando o olhar de Chao Xiaoshu, ficou em silêncio por um longo tempo antes de perguntar: “Ainda espera alguém?”

“Sim.” Chao Xiaoshu pousou a mão sobre o punho da espada e respondeu: “Um homem chamado Wang Jinglei, mas parece que ele não virá.”

Ning Que franziu o cenho, passou a espada da mão direita para a esquerda e perguntou: “Por quê?”

Chao Xiaoshu olhou para a máscara negra no rosto de Ning Que e sorriu: “É difícil para nossa Grande Tang produzir um prodígio do Dao, talvez alguns não queiram vê-lo morrer em nossas mãos.”

“Não tenho essa confiança,” disse Ning Que, recordando as batalhas desta noite e os poderosos praticantes, pensando que, sem Chao Xiaoshu na vanguarda, já teria morrido. Com certo desalento, completou: “Se foi por causa daquele trunfo seu, por que não interveio antes, em vez de deixar você lutar até a morte?”

“Já expliquei a você na Quarenta e Sete, uma vez que o trunfo é revelado, ninguém em Chang'an ousará nos tocar, mas assim não saberemos quantos trunfos os nobres possuem e quais são suas intenções.”

Chao Xiaoshu disse de repente: “Quer passear comigo?”

Ning Que ergueu o braço direito, limpou a lâmina da espada de chuva e sangue com o tecido, recolocou-a na bainha nas costas e assentiu.

A chuva estava mais leve, caindo suavemente sobre as ruas e becos ao redor do Pavilhão da Brisa da Primavera.

Chao Xiaoshu soltou o punho da espada, levou a mão às costas e caminhou pela rua tranquila. Sua túnica azul permanecia elegante, o rosto sereno, apenas um pouco mais pálido do que antes da batalha, sem maiores mudanças.

Ning Que seguia atrás, enquanto andava rasgou um pedaço da roupa para amarrar o ferimento no braço esquerdo. Os cortes eram pequenos e superficiais, mas, vindo das montanhas de Min, ele estava habituado a economizar cada gota de sangue e força.

Percorreram os becos molhados ao redor do Pavilhão da Brisa da Primavera, como dois irmãos leão e tigre patrulhando seu território após um combate sangrento.

Ao retornar à entrada principal da mansão de Chao, Chao Xiaoshu demonstrou um leve cansaço, massageou a testa, ergueu as abas da túnica azul e sentou-se nos degraus de pedra úmidos.

Alguns soldados sobreviventes da Grande Tang correram em sua direção, gritando.

Ning Que sacou a espada das costas e desferiu golpes contra os adversários. Cada lâmina derrubava um soldado, que caíam diante dos degraus como árvores tombando, enquanto murmurava: “Quem vive na margem do rio, não escapa de facadas. Com um golpe, te mato. Com dois, te mato de novo...”

Sentado nos degraus, Chao Xiaoshu apoiou-se no punho da espada, observando a cena. O brilho em seus olhos se intensificava, já havia percebido que a técnica de Ning Que trazia vestígios das técnicas militares, mas o refinamento dos tempos e posições era algo que só se aprende entre vida e morte.

A técnica de Ning Que era estável e até simples, mas por vezes fluía de forma imprevisível como gotas de chuva, sempre seguindo um princípio: economizar força ao máximo, e acertar o ponto mais vulnerável do adversário.

“Esta é uma técnica de matar de verdade.”

Chao Xiaoshu contemplava cada lâmina, recordando momentos do combate, a força de vontade e capacidade de julgamento de Ning Que, e, ao pensar em sua idade, não pôde deixar de lamentar em silêncio: “Que pena que o rapaz não pode praticar, caso contrário, seria peça fundamental no futuro do Império da Grande Tang.”

Ao ver os cadáveres encharcados como madeira podre diante da mansão, e o jovem ofegante com a espada, Chao Xiaoshu sorriu levemente: “Será que não pode matar com um pouco mais de poesia? Sua matança parece mais um trabalho de lavoura.”

Ning Que virou-se, a espada sobre o ombro liberando um fio de sangue, e apontando para a chuva noturna, respondeu, sem fôlego: “Há sempre um toque de umidade. Quanto à lavoura... quando foi tão cansativo quanto matar?”