Capítulo Trinta e Seis: Transpassando o Coração e o Fígado, Serenando o Rosto

A Guarda Imperial havia cercado e isolado a Quarenta e Sete Travessa de Lin, mas a multidão de cidadãos de Chang’an continuava a aumentar ao redor, indiferentes à chuva fria que os encharcava. Observavam, alguns ansiosos, outros inquietos, excitados ou pesarosos, o homem de rosto escuro junto ao muro, especulando sobre o que poderia ter acontecido.

Ning Que mantinha-se sob um guarda-chuva negro, parado sob a chuva, observando à distância, através da multidão, a figura de Zuo’er sentada na chuva. Seu rosto permanecia calmo, mas seu olhar era atento e sério, como se quisesse gravar aquela face para sempre em sua memória.

Quando se encontraram há sete anos, nas Montanhas Min, aquele rosto já era tão escuro. Por que tão negro, mais que fundo de panela, mais que Sang Sang, mais que a própria noite? Só que, após sete anos, o pequeno Zuo’er tornara-se um homem, e aquele rosto carregava agora uma estranheza de longa ausência. Por isso, naquele momento final, Ning Que olhava com toda sua atenção, determinado a fixar cada traço.

Zuo’er, para sempre de olhos fechados, foi retirado da Quarenta e Sete Travessa de Lin pelos soldados da Guarda Imperial. A multidão dispersou-se. Ning Que e Sang Sang, juntos sob o guarda-chuva, retornaram à loja. Pareciam tranquilos, mas Sang Sang podia sentir claramente que, nos olhos dele, não restava qualquer brilho — era como se fosse apenas um corpo sem alma.

Com a porta fechada, Ning Que sentou-se em silêncio por muito tempo na cadeira circular, até que murmurou: “Hoje à noite, vamos comer macarrão.”

“Está bem.” Sang Sang respondeu rapidamente, deixando de lado os livros e a caixa de cosméticos, indo direto para os fundos da casa.

Comeram uma tigela de macarrão com caldo, com três ovos fritos, preparados especialmente por Sang Sang. Ning Que parecia ter recuperado completamente o humor, até fazendo algumas brincadeiras com ela após a refeição, embora o riso soasse um pouco seco.

Quando a noite caiu, e a chuva cessou, Ning Que saiu da loja. Após certificar-se de que não havia ninguém observando na escuridão, atravessou lentamente até o muro cinza em frente, agachou-se e passou a mão pela parede úmida e fria. Já não havia o calor daquele companheiro. Não sabia o que ele procurava ali, gravemente ferido e à beira da morte, nem o que queria dizer-lhe, quanto tempo esperou debaixo da chuva, ou o que pensava enquanto esperava...

Os dedos longos de Ning Que pararam ao encontrar um tijolo; havia ali uma tênue mancha de sangue e um pequeno entalhe quase invisível — impossível de notar sem o toque.

Ao retornar à loja, Ning Que entregou a Sang Sang algumas folhas de papel fino impregnadas em óleo, pedindo que as guardasse bem. Depois, em um gesto raro, ferveu água para um banho de pés e foi deitar-se sob as cobertas ainda úmidas do sereno. Como sempre, Sang Sang deitou-se obedientemente do outro lado da cama, encolhida como um ratinho.

“Sete anos atrás, fiquei com ele só uns dez dias, depois seu mestre, já falecido, o levou embora. Mas você não lembra dessas coisas. Durante todos esses anos, ele não aprendeu nada com aquele mestre, e agora não passa de um espião do Ministério da Guerra, levando uma vida bem medíocre.”

“Trocaram cartas nesse tempo, mas só se viram de novo agora, sete anos depois. Não sei que tipo de pessoa ele se tornou. Dizer que tínhamos grande afeição... seria exagero. Na verdade, nossa relação era mais de mútuo aproveitamento, ou melhor, eu é que me aproveitei do que ele sabia sobre Xiahou.”

“Mas agora ele morreu assim, e isso complica tudo. O massacre na vila dele agora só eu sei — não estou contando você. Isso não recai sobre mim? Já tenho problemas demais para lidar com isso.”

Sang Sang sabia que ele só precisava desabafar ou convencer a si mesmo, não de respostas, então manteve-se em silêncio, até parecer realmente adormecida.

Ning Que, porém, não conseguia dormir. Olhava as manchas de umidade formadas pela chuva no canto do quarto. De repente, levantou-se, vestiu um casaco de algodão leve e foi ao pátio, retirou três velhas facas do monte de lenha e pôs-se a afiá-las junto ao poço.

Mesmo depois de afiar as facas, não conseguiu dormir. Voltou à loja, acendeu o lampião, preparou tinta e pincel, e, num pedaço de papel velho, escreveu algumas linhas com a tinta espessa, que escorria como a chuva do dia.

“A dor é tamanha que só resta lamentar, o lamento dilacera, a tristeza atravessa coração e fígado, que dor, que dor... Não pude correr, a mágoa cresce, que dor, que dor... Diante do papel, a emoção sufoca, já não sei o que dizer... Pequeno Ning se inclina em respeito.”

No rosto de Ning Que não havia expressão, o olhar era sereno, contrastando com a escrita cada vez mais amarga e exaltada. Em algum momento, Sang Sang se levantou, a pequena criada envolta em uma roupa leve, ficou ao lado dele, observando em silêncio as palavras, então levantou o rosto, intrigada.

“Essas palavras foram escritas por um antigo escritor. Apenas as copiei.” Ning Que explicou: “Naquela época, o autor teve o túmulo ancestral profanado — embora logo restaurado, não pôde regressar para ver. Escreveu isso, tomado de dor e indignação.”

Sang Sang assentiu, mas pelo olhar perdido parecia não entender muito bem. Ning Que sorriu e não explicou mais. Já copiara aquele famoso texto ao menos dez vezes, mas só naquela noite compreendeu o que era dor capaz de atravessar o coração, o que era ficar sem palavras diante do papel.

Ao amanhecer, a chuva cessou.

O sol, lavado pela chuva da primavera, brilhava com especial nitidez, iluminando a silenciosa Quarenta e Sete Travessa de Lin, tingindo com sua luz as beiradas das construções e o muro cinzento. A loja de caligrafia abriu suas portas; Ning Que sentou-se na cadeira circular, folheando um volume de lazer. Ora franzia a testa, ora sorria, e a cada emoção, tomava um gole de chá.

No meio daquele livro despreocupado estava uma folha de papel impregnada em óleo, onde as palavras, nunca tocadas pela chuva, destacavam-se nítidas. Naquele momento, Ning Que não lia o livro, mas sim aquela folha.

Esse papel foi colocado por Zuo’er na parede antes de morrer. Nele, constavam poucos nomes, informações sobre hábitos e movimentos. Ning Que não sabia se o papel tinha relação com a morte de Zuo’er, mas sabia de uma coisa: se queria dar algum valor à morte dele, ou que pudesse descansar em paz, deveria agir.

O primeiro nome no papel era Zhang Yiqi.

Zhang Yiqi ocupava o cargo de Censor Adjunto do Império, responsável por inspecionar e denunciar funcionários desonestos. Quando era apenas um censor substituto, ajudou a julgar o caso de traição do general Lin Guangyuan. Mais tarde, como secretário do Tribunal dos Censores, participou da investigação do massacre na fronteira de Yan.

Em treze anos, subiu apenas do oitavo para o sexto grau — nada de uma carreira brilhante. Mas isso não importava a Ning Que. O que lhe interessava era o papel que desempenhara nos dois casos. O general Xiahou pôde matar sob pretexto e sair ileso do massacre da vila, muito por causa das ações desse censor.

Então, você deve morrer.

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Nota do autor: Trecho inspirado em um texto de Wang Xizhi sobre o luto e o caos. Escrevi este capítulo de madrugada; talvez só consiga postar o segundo capítulo do dia bem tarde, talvez por volta das onze da noite. Hoje é Festival do Meio Outono — desejo a todos um feliz feriado e muita felicidade em família! Aproveito para pedir o apoio de vocês com votos de recomendação; hoje é segunda-feira, dia importante, então conto com o apoio de todos para que eu e o chefe também fiquemos felizes!