Capítulo Quarenta e Seis: Os Desalojados de Chang'an

Na calada da noite, Ning Que estava deitado na cama, olhos abertos fitando o teto, e pensava naturalmente que, se o Pequeno Negro ainda estivesse vivo, não haveria necessidade de Sang Sang arriscar-se para enviar uma mensagem à Mansão Zhang.

Sobre a tentativa de assassinato daquela noite, não havia muito a ser analisado; após tantos dias de preparação, eliminar um velho burocrata sem guarda-costas era uma tarefa simples. Quando o prego enferrujado perfurou o crânio de Zhang Yiqi, ele já estava morto, sem chance de deixar qualquer pista comprometedora, e os métodos subsequentes eram meramente acessórios, como explicara a Sang Sang: ser relatado que o censor-mor morrera em um acidente de trânsito era mais adequado às expectativas do tribunal do que encontrá-lo sem vida no leito de uma cortesã.

E quanto à sensação de matar? Ele não sentia muita coisa. Sua vida na Grande Tang começara com um assassinato, crescera com inúmeros outros; já matara muitos, de formas ainda mais cruéis e sangrentas que a de hoje. Sentir medo, repulsa, vontade de vomitar, ou até medo do escuro após matar alguém? Essas reações só acometem quem vive entre poesia e letras; quanto a ele, embora estivesse prestes a tentar o exame de admissão da Academia, não era, em sua essência, um erudito.

Ele era o caçador que matara o velho caçador, era o bandoleiro que matara o pequeno bandoleiro, era um assassino nato.

Contudo, o homem que abatera hoje era um alto funcionário da Grande Tang, alvo de seu desejo de vingança acumulado por anos. No teto, passou fugazmente diante de seus olhos o sangue que escorrera pelo solar do general quando tinha apenas quatro anos, os olhos perplexos e mortos do velho mordomo e daquele garotinho. Ning Que sorriu satisfeito, sentindo finalmente que uma sombra de angústia lhe escapava do peito.

No outro lado da cama, o rostinho de Sang Sang também estava iluminado pelo sorriso; sabia que o patrão estava especialmente feliz naquela noite. Por isso, decidiu que, quando ele tivesse eliminado todos os inimigos, incluindo aquele general Xiahou, então lhe mostraria a caixa escondida debaixo da cama. Tinha certeza de que, ao ver o papel guardado ali, sua reação seria completamente diferente da de agora.

Naquela caixa estavam papéis rabiscados por Ning Que ao longo dos anos, jogados sem pensar, mas que, aos olhos de Sang Sang, eram preciosidades. O mais recente era justamente o bilhete fúnebre escrito na noite da morte de Zhuo Er. Ning Que pensava que o papel já fora descartado com o lixo, sem imaginar que sua pequena criada o guardara secretamente.

O silêncio se estendeu por longo tempo, até que Ning Que suspirou, um pouco arrependido: “Ontem à noite, ouvindo aquele poema que você escreveu, não achei ruim, mas hoje, recitando diante daquele sujeito, senti que havia algo estranho, meio tolo, pensando bem.”

Referia-se ao poema “De onde venho, venho buscar tua vida”: repetição monótona, ênfase forçada, palavras grosseiras e toscas, inferiores até mesmo a versos populares. Mas, claramente, nem ele nem sua criada tinham qualquer talento literário; na noite em que decidiram dar um tom vingativo, ambos acharam a composição satisfatória.

“Posso refazê-lo”, respondeu Sang Sang com seriedade. “Quando o senhor decidir matar o próximo, me avise; prometo que até lá terei melhorado o poema.”

Antes do prazo final? Isso até parecia a redação de uma grande obra! Ning Que riu consigo mesmo e, em voz alta, respondeu: “Então não há pressa. O segundo nome da lista parece complicado. Não planejo agir logo. Quando a questão de Zhang Yiqi estiver esquecida, volto a pensar nisso. Além disso, preciso me preparar para o exame da Academia.”

“Quando estávamos em Weicheng, o senhor sempre temia que, antes de se vingar, os velhos acabassem morrendo de doença ou velhice.”

“Mas, já que esperei tantos anos, acredito que o Senhor Celestial não me negará alguns dias a mais...”

...

A vingança é uma obra complexa, especialmente quando se é apenas um insignificante e os alvos estão no topo do império; tal empreitada torna-se quase inconcebível em sua complexidade. Ning Que não tinha a sorte de um conde nem a paciência de um eunuco, por isso precisava de redobrada cautela.

Passou dois dias no Beco Quarenta e Sete, saiu à cidade para ouvir os rumores de Chang’an e logo percebeu que a morte do censor Zhang Yiqi não causara alarde, apenas alimentara a curiosidade e o sarcasmo do povo. Sobre o ocorrido no portão lateral azul, multiplicavam-se versões, mas a maioria relacionava a morte do censor à infelicidade de um marido oprimido pela esposa.

Como previra, a esposa severa do censor causava escândalo nos tribunais, mas o prostíbulo Rubras Mangas retomara as atividades após um dia fechado. Embora o tribunal não tivesse se pronunciado oficialmente, estava claro que consideravam a morte do censor sem maiores mistérios.

No terceiro dia, Ning Que sabia que devia voltar ao Rubras Mangas; caso contrário, sua ausência seria notada pelas moças e pela criada Xiaocao. Desta vez, decidiu levar Sang Sang consigo. Ela prendeu o cabelo sob o chapéu, vestiu uma roupa grosseira de Ning Que e, com o rosto moreno e traços banais, parecia um serviçal comum, sem chamar atenção.

“Hoje não chove, para que levar esse guarda-chuva preto que chama tanto a atenção?”, ele comentou, apontando para o objeto nas costas de Sang Sang.

Ela balançou a cabeça, irredutível. Ning Que não insistiu, ciente de que, após a morte do censor, ela se sentia mais segura com o guarda-chuva.

O que ele não esperava era que, assim que fecharam a porta da velha papelaria, depararam-se com um grupo de homens bloqueando a saída.

Eram sujeitos robustos, camisas abertas no peito, exibindo músculos e alguns pelos no tórax, como a declarar sua força. Mais adiante, dois oficiais do tribunal, sob uma árvore, assistiam impassíveis, sinal claro de que a força desses homens era legitimada pelas autoridades.

O rosto de Sang Sang assumiu uma expressão de alerta; a mão direita, instintivamente, apertou o meio do guarda-chuva negro. Ning Que, porém, permaneceu calmo. Observando os oficiais sem algemas ou correntes, logo deduziu de onde vinham os valentões.

O líder, com cerca de trinta anos, não entrou xingando e ordenando confusão, como Ning Que previra. Ao contrário, saudou com cortesia e voz grave: “Você é o jovem proprietário? Estive aqui dias atrás, mas você não estava. Por isso, não pudemos conversar.”

Ning Que olhou para Sang Sang, lembrando-se de algo que ela mencionara, e voltou-se ao homem, respondendo cordialmente: “Em que posso ser útil, senhor?”

“O senhor já deve ter percebido por que, na Rua Quarenta e Sete, só sua loja continua aberta.” O homem foi direto: “Compro seu contrato de aluguel por duzentas pratas. Você pode procurar outro ponto, e se houver prejuízo, basta dizer, que, se for justo, cobrimos. Só exigimos uma coisa: que se mude imediatamente.”

Eram condições generosas, pensou Ning Que, admirando aquela gente. Chang’an, de fato, fazia jus ao nome de capital do império, até para desapropriar agiam com grandeza.

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(Escrevi a noite toda, adiantei uns capítulos. Segunda-feira começa, espero conseguir escrever um pouco mais a cada dia. Se tudo correr bem na viagem a Xangai e Pequim no fim do mês...)