Volume I: O Império ao Amanhecer Capítulo 92: Sangue por Sangue

Volume I – O Império ao Amanhecer
Capítulo 92 – Sangue por Sangue

Ning Que ergueu a cabeça e, olhando para ele sem expressão, disse:
— Mas esse tipo de cansaço até tem suas vantagens. Quem estudou matemática avançada e vai prestar o exame da Academia, ao ver aquelas questões difíceis, não acha complicado, só pensa como são estúpidas. Isso é muito melhor do que o cansaço que carrego pela vida inteira.

— Vim parar nesse maldito lugar sem motivo. Passei alguns bons anos na mansão do general e, por culpa de vocês, perdi tudo. Todos que conhecia morreram, meu pai morreu, minha mãe morreu. Naquele ano eu só tinha quatro anos, e já tinha de pensar em sobreviver ou morrer. Você acha que isso não cansa?

Aos quatro anos, ele empunhou o machado de lenha pela primeira vez, matou pela primeira vez, e viu o sangue escurecido escorrer pelo cabo até seus dedos, tornando-se uma massa viscosa. Foi então que percebeu como fondue de chocolate podia ser algo repugnante. Após o ocorrido, lavou as mãos incontáveis vezes, mas nunca conseguiu tirar o cheiro de sangue e o leve odor de ferrugem do machado, um cheiro que o acompanharia por doze anos.

Estendeu a mão direita sob a chuva, deixando as gotas lavarem sem cessar, mas ainda sentia o sangue viscoso entre os dedos, o rosto pálido e desolado:
— Antes disso, eu nunca tinha matado. Agora, matar é mais fácil do que resolver as questões de antigamente. Nunca me casei, mas tenho de vagar por milhas entre as Montanhas Min levando uma criança, e cada pessoa que vejo parece querer me matar e roubar essa criança para criar como esposa. Você acha que isso não cansa?

— Todo esse cansaço é culpa de vocês. Só matando todos vocês é que poderei me sentir um pouco aliviado. Só quando todo o sangue de vocês escorrer, sentirei que o sangue nas minhas mãos foi lavado. Você pode chamar isso de vingança fria, mas às vezes penso que é apenas lavar as mãos.

Ning Que olhou para o velho moribundo e disse:
— Usarei o sangue de vocês para lavar o sangue nas minhas mãos.

Após dizer isso, agachou-se e pegou o machado de lenha ao lado do velho, olhou-o e falou:
— Quanto a se poderá fechar os olhos em paz, pergunte de novo quando encontrar as cabeças das pessoas da mansão do general no submundo. Mas acredito que alguém tão miserável e hipócrita como você, que se orgulha de fidelidade e justiça e toma o sofrimento como redenção, nunca conseguirá fechar os olhos.

Aproximou-se do ouvido do velho e sussurrou algo, depois segurou o machado com firmeza e, com destreza, decepou o pescoço do ancião. Levantou-se, recolheu o chapéu de palha no pátio encharcado, colocou-o na cabeça e saiu, empurrando o portão.

A chuva continuava a cair no pátio, o barulho de martelos soava na forja ao fundo, a pilha de lenha não seria mais cortada, e o machado permanecia cravado no pescoço do morto.

O antigo vice-comandante Chen Zixian, agora um velho ferreiro decadente do leste de Chang’an, olhava para a chuva que caía do céu, o olhar frio e vazio, tomado de desesperança, sem jamais conseguir fechar os olhos, deixando a chuva lavar todo o sangue.

...

Sob o grande guarda-chuva preto fora do bairro pobre, Sang Sang olhava silenciosa na direção do beco. Desde o início até agora, não mudara de posição; os pés pequenos calçados com sapatos velhos permaneciam no mesmo lugar. A chuva engrossou, encharcando seus cabelos e o ombro esquerdo, mas ela não recuou para debaixo do beiral.

O beco estava vazio, mas passos soaram. Virando-se, viu Ning Que, de chapéu de palha, aparecer por uma rua lateral. O rosto sob a sombra do chapéu estava pálido; ela correu até ele com o guarda-chuva, protegendo-o da chuva, e, sem chamar a atenção de ninguém, os dois saíram rapidamente dali.

O segundo nome na lista de papel encerado foi finalmente riscado naquele dia. Chen Zixian, morto, era um dos principais responsáveis pela aniquilação da mansão do general. No entanto, ao voltar ao velho estúdio da Rua 47, Ning Que não parecia satisfeito. Após secar o rosto e o corpo, nem sequer lavou os pés, deitou-se direto na cama e adormeceu.

Nos últimos dias, sofrera no antigo prédio da biblioteca, e tanto o corpo quanto o espírito estavam exaustos ao extremo. Naquele dia, matou sob a chuva, a tensão rompeu o último fio de sua energia, e, unido ao frio da chuva primaveril, acabou na cama, doente, sem conseguir se levantar.

...

Com o corpo febril, sentia pouco calor, mesmo Sang Sang tendo-o coberto com dois cobertores. Olhando para o teto recém-forrado com papel, murmurou:
— Você sabe por que faço tanta questão de entrar na Academia? Sabe por que insisto tanto em ficar na velha biblioteca? Sabe por que arrisco a vida para entrar naquele mundo?

Sang Sang, agachada à porta preparando chá de gengibre, não lhe respondeu; já ouvira esses devaneios antes e não tinha tempo para tais perguntas.

Ning Que virou a cabeça com dificuldade, observou a pequena figura ao lado do batente e, após longo silêncio, sorriu:
— É uma pergunta tola. Você sabe... Mas os outros não. Gostar, na verdade, é o motivo mais frágil e impotente. Matar um censor ou um velho ferreiro já é tão difícil; se eu continuar sendo apenas quem sou, por mais que pareça forte com três facas... como poderia matar Xiahou ou um príncipe?

— Xiahou é poderoso demais. — Virou o rosto de volta ao teto, murmurando: — Como se mata alguém no ápice do caminho marcial? Sem trilhar o caminho do cultivo, jamais conseguirei matá-lo.

— A princesa disse que, se o senhor insistir em ir todo dia à biblioteca, o corpo não vai aguentar. — Sang Sang, trazendo o chá fumegante, sentou-se ao lado da cama, ajudou-o a se erguer e disse suavemente: — Assim, nem sei se vai conseguir trilhar o caminho do cultivo. Xiahou nem terá morrido e você já terá morrido antes.

Ning Que pegou a tigela de chá, umedeceu os lábios e, entre goles, murmurou:
— A esperança pode ser ilusória, mas é melhor do que nada. Por isso, é preciso tentar.

Sang Sang o encarou em silêncio e, de repente, perguntou:
— Senhor, já pensou que, se o Senhor Celestial realmente não permitir que você entre no caminho do cultivo, o que fará?

Ning Que devolveu o chá, enxugou o suor da testa e, após um leve sorriso, respondeu, devagar e com muita calma:
— Se o Senhor Celestial for tão cruel... ah, que besteira, então eu lutarei contra o céu.

Besteira, pensou Sang Sang. O senhor começava de novo com seus devaneios intermitentes. Sem paciência, deitou-o e foi lavar a tigela para preparar o jantar, sem lhe dar mais atenção.

No meio da noite, os delírios de Ning Que aumentaram; ele ardia em febre, as faces pálidas tingidas de um vermelho pouco saudável. Os olhos, quando abertos, mostravam-se perdidos, ora fitando o papel amarelo do teto, ora o rosto miúdo de Sang Sang, sem conseguir focar. Os lábios secos e rachados balbuciavam palavras roucas e quase ininteligíveis.

Bicicleta, taxa de inscrição, Palácio da Juventude, machado de lenha, chocolate, sangue. Criança, sangue; Montanhas Min, sangue; Cidade Wei, sangue; pradaria, sangue; na mansão do general, tudo era sangue.

— Por quê? Por quê?... Por quê?

Segurava a mão fria de Sang Sang, os olhos vagos, a testa franzida, os lábios cerrados, a covinha formando um ponto de interrogação triste, o rosto tomado de mágoa, repetindo essas palavras, parecendo muito infeliz.

Sang Sang trocou a toalha molhada em sua testa, abraçou-o e, batendo suavemente suas costas, consolou:
— Sim, foi tudo culpa deles, não tem nada a ver com o senhor, nenhuma relação. Eles são todos maus.

Ao amanhecer, a chuva em Chang’an cessou e a febre de Ning Que abaixou. Ele abriu lentamente os olhos, sentindo a garganta queimar. Quis chamar Sang Sang para trazer água, mas notou alguém ao lado. Virou-se com esforço e viu Sang Sang, adormecida, sentada à cabeceira da cama.

Cheio de culpa, olhou para ela. Tentou se levantar para buscar água, mas Sang Sang despertou, empurrou-o de volta na cama e saltou para buscar água.

Ning Que, observando-a, de repente perguntou:
— Eu sou tão inútil assim?

Sang Sang trouxe o chá, testou a temperatura e respondeu:
— Senhor, já está falando besteira de novo.

Ning Que murmurou:
— Li por tantos anos os Ensinamentos do Supremo e não entendi. Li aquele livrinho sobre mar interior e montanhas geladas e nem lembro as palavras. Esforcei-me tanto e ainda não consigo cultivar. Agora, até para matar alguém fico deprimido e chego a adoecer... Verdadeiramente inútil.

...

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Ao amanhecer, atrás das altas muralhas vermelhas, no escritório imperial cercado de árvores exóticas, o imperador Li Zhongyi de Da Tang estava no batente da porta, absorto nas gotas de chuva escorrendo das folhas. A imperatriz acabara de servi-lo no desjejum, mas, sem motivo, ele quis visitar o escritório.

Como imperador de Da Tang, senhor absoluto das nações, aos olhos do povo comum, não deveria ter preocupações. Contudo, contemplando o jardim molhado, o rosto severo demonstrava inquietação.

— O mestre saiu em viagem pelo mundo de novo, quem sabe quando volta. E aquele sujeito, o Pequeno da Manhã, finalmente escapou... Não sei se algum dia retornará.

Lembrando dos bons amigos e mestres que partiram de Chang’an recentemente, Li Zhongyi sentiu-se ainda mais pesado. Vendo as árvores e flores molhadas após a chuva, a solidão o invadiu, sentindo-se perdido. Por isso viera cedo ao escritório imperial, pois só ali, longe de todos, encontrava verdadeira paz.

O imperador amava caligrafia. Gostava de exibir suas obras aos ministros, mas além da imperatriz e da quarta princesa, ninguém ousava incomodá-lo sem permissão. Nem deixava eunucos ou damas-de-companhia arrumar o cômodo; ele próprio organizava todos os papéis e livros.

Suspirou e virou-se, pronto para rabiscar alguns dos seus versos secretos, mas de repente notou que um dos livros na estante estava inclinado de maneira diferente do habitual.

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(Este é o último capítulo escrito em casa. Nos vemos no final do mês. Vou cuidar bem de mim, cuidem-se vocês também.)