Capítulo Cinquenta e Um: Se o Céu me permitir, então viverei

Cui Delu observou as costas do homem de meia-idade e disse friamente: “Eu sei em quem você confia. Não são aqueles tais Chang San, Qi Si, Liu Wu, Fei Liu, Chen Qi? Sei que você sabe lutar, e que esses seus irmãos são bons de briga também, mas não se esqueça do poder dos poderosos. Chang San e Fei Liu são capitães da Guarda Imperial, Liu Wu é chefe do Batalhão de Cavaleiros, Chen Qi é um veterano reformado da Guarda Pessoal do Palácio. Se os grandes quiserem, basta um gesto, um papel assinado, e eles te enterram no fundo do submundo, sem chance de retorno.”

O homem de meia-idade virou-se abruptamente, franzindo a testa ao encarar o outro.

“Nesses anos, seus irmãos mais confiáveis e valentes já morreram muitos, e tirando aquele inútil do Qi Si, só restam esses poucos. Mas você nunca entendeu o tamanho do poder dos ricos e poderosos. Para eles, basta uma ordem, um documento, e toda a força em quem você confia fica presa nos quartéis. Os monstros e demônios que você manteve sob controle por uma década em Chang’an, ao saberem disso, vão adorar sair das sombras para te devorar impiedosamente, não é?”

O homem de meia-idade ficou em silêncio por um instante, o semblante se acalmando, e continuou caminhando para a porta.

Cui Delu riu friamente atrás dele: “Velho da Casa da Brisa de Primavera... Você estendeu sua mão longe demais, até dentro da corte... Agora está cercado de inimigos, quero ver quem ainda te tolera!”

O homem de meia-idade pousou a mão na porta, ficou em silêncio e respondeu: “Enquanto o céu me conceder espaço, eu viverei.”

…

…

Aquela conversa no alto do Pavilhão das Mangas Vermelhas, de certo modo, selou o rumo natural do submundo de Chang’an. Quando as figuras do poder, sentadas nos palácios, de repente se interessam pelos matos selvagens do mundo dos marginais, não importa quão resilientes sejam essas ervas, ou quão obstinada seja sua sobrevivência; como pasto queimado por fogo, só restarão caules carbonizados e raízes escondidas na terra, sem jamais recuperar o viço de antes.

Esse é o gosto do poder.

A senhora do censor imperial Zhang Yiqi estava acostumada a esse sabor a vida inteira. Por isso, quando Zhang Yiqi morreu subitamente, ela não conseguiu aceitar o fato. Depois de chorar por dois dias junto com o grupo de mulheres que trouxe do bordel, começou a correr entre o Tribunal Supremo e o escritório de segurança de Chang’an. Mas desta vez, quando ela pôde sentir de perto o cheiro do poder, o gosto era amargo.

“Como meu marido poderia morrer assim tão cedo? Ele mesmo me disse, há vinte e sete anos o Mestre do Estado leu seu destino e garantiu que ele viveria até os cem anos! Tenho certeza de que foi uma daquelas bruxas do bordel que matou meu marido! Meritíssimo, o senhor precisa me fazer justiça! Se acobertar aquele lugar, vou direto ao palácio do príncipe pedir ajuda!”

O oficial sentado no tribunal tinha pouco mais de quarenta anos, olhos estreitos, nariz avermelhado e uma barba rala sob o queixo – feições pouco vistosas. No ambiente da corte de Tang, que prezava por aparência e postura, era surpreendente que ele não tivesse sido enviado a outro distrito, mas sim mantido em Chang’an.

O oficial olhou para a magra senhora de pé diante dele, já com dor de cabeça pelas reclamações. Por sorte, todos os funcionários de Tang conheciam as histórias do Mestre do Estado. Ele fez uma rápida conta mental e logo percebeu que, vinte e sete anos antes, aquele mestre não passava de um menino de recados no portão sul do templo e ainda não tinha conhecido o imperador. Aquela leitura de sorte provavelmente foi só para arrancar dinheiro. Pensando nisso, tossiu e falou com autoridade:

“Cof, cof... Senhora, aceite meus pêsames. Antes de tudo, compreenda: sou Shangguan Yangyu, assistente de justiça da prefeitura de Chang’an, não o Meritíssimo em pessoa. Segundo: o corpo do censor já foi examinado detalhadamente, e ficou comprovado que morreu por um acidente, esmagado pela própria carruagem, com um forte golpe na cabeça. Não houve assassinato.”

A morte de Zhang Yiqi à porta lateral do bordel foi motivo de muita risada e escárnio em Chang’an. Nos círculos oficiais, ninguém levou a sério a possibilidade de homicídio, e a prefeitura logo enquadrou o caso como acidente de trânsito para evitar que outros censores metidos a valentes usassem o episódio como pretexto para tumulto.

Ninguém esperava, no entanto, que a esposa do censor fosse tão persistente e levasse o caso ao Tribunal Supremo. O trabalho dos censores era ofender outros oficiais, logo, não tinham muitos amigos. Embora Zhang Yiqi tivesse morrido, o príncipe protetor seguia vivo, então nenhum oficial se atreveu a sujar seu nome — mas ninguém queria se envolver. Assim, o tribunal devolveu a viúva para a prefeitura sem cerimônia.

O Meritíssimo, ao ouvir a batida do tambor e saber que era aquela viúva difícil de lidar, já tinha escapado pelos fundos, alegando doença.

Shangguan Yangyu, como assistente de justiça responsável pelas investigações, não encontrou desculpa para escapar e, além disso, nem queria. Para ele, esposas de oficiais eram tigres de papel: bastava ameaçar no ponto certo, e logo se acalmavam — quem sabe ainda rendesse algum lucro.

Pensar em lucros em um momento desse revela a ganância do assistente, e isso vem de sua origem. Natural do Sul de Jin, sua família se mudou para Chang’an há cinco gerações e sempre viveu na pobreza, sem produzir nenhum homem de sucesso — só viciados em jogo ou mulheres. Até a geração dele, só tinham duas casas velhas e algumas moedas. Ele só conseguiu virar oficial após passar na prova escrita e, após anos como carcereiro, conseguiu, enfim, um cargo de verdade.

Depois de ser promovido, Shangguan Yangyu deixou de lado a modéstia dos anos de fome. O medo da pobreza e a obsessão pelo dinheiro o empurraram para o caminho do suborno. A prefeitura de Chang’an era vigiada de perto pelo governo e não havia espaço para corrupção aberta, mas ele podia distorcer a lei.

No caso de Zhang Yiqi, ele não ousou incriminar o bordel, mas pensou em extorquir alguma prata da viúva. Observando a magra senhora, fez sinal para ela se aproximar e disse, em voz baixa:

“Senhora, as testemunhas são seus próprios criados, as provas estão todas nos fundos do tribunal, e o corpo do censor tinha cheiro de perfume. Além disso, naquele dia, a cidade inteira viu você e suas criadas armadas correndo para o bordel. Quem vai acreditar que o censor não morreu de susto ao fugir de ser pego em flagrante?”

O rosto da viúva mudou de cor, pronta para gritar de raiva, mas Shangguan Yangyu sorriu, os olhos se estreitando como moedas de cobre, e continuou em voz baixa:

“Na verdade, entendo sua dor. O censor morreu de forma estranha, humilhante e... vergonhosa. Você precisa fazer algum escândalo para mostrar que fez sua parte — e para evitar que digam que foi você quem o matou. Quem sabe, no fim, o bordel não te paga uma boa quantia? Os mortos não se preocupam com os vivos. A pensão do governo vale pouco. Se puder conseguir um pouco de prata, melhor.”

O rosto da viúva estava tenso, claramente atingida pelas palavras. Depois de hesitar, olhou para ele com esperança e disse baixinho:

“Se der certo, te dou... vinte por cento.”

Negociar a Lei Tang em pleno tribunal, se o censorado ou o palácio soubessem, ambos morreriam. Mas naquele dia o prédio estava vazio, todos fugindo da viúva, e ela não se preocupou em ser ouvida.

Para surpresa dela, Shangguan Yangyu imediatamente fechou a cara, bateu a mesa e gritou:

“Que atrevimento, mulher! Só te respeito porque és esposa de censor, mas queres cavar a própria cova!”

O grito a deixou paralisada. Logo depois, o rosto de Shangguan Yangyu se suavizou, e ele falou em tom didático:

“Só estou te repreendendo para te salvar. Sabe de quem é o apoio daquele bordel? E você ainda quer extorquir dinheiro de lá? Que coragem!”

A viúva, trêmula, apoiou-se na mesa:

“Isso... isso... peço seus conselhos.”

Shangguan Yangyu não podia contar que a prefeitura tinha participação no bordel, então fez um gesto misterioso apontando para cima e disse, em voz baixa:

“É propriedade de Sua Majestade, a imperatriz.”

“O quê?” Ao ouvir isso, a viúva ficou apavorada, as pernas bambearam, e ela repetiu:

“O que faço agora?”

“Se insistir em continuar, não posso garantir que o nome do censor ficará limpo. Afinal, o povo viu ele sair do bordel bêbado.”

Ele olhou sério para ela:

“Se o palácio souber, mesmo morto ele perderá o cargo e a pensão. Aí sim você ficará sem nada.”

A viúva, assustada, perguntou:

“Então... então... e agora? Se eu desistir?”

“O problema é que o caso já se espalhou. Mas, se conseguirmos acertar com quem manda no bordel, e impedir que a história chegue aos ouvidos da pessoa errada, talvez ainda dê para resolver.”

“Então resolva!” A viúva, sem opções, perguntou:

“Como devemos agir?”

Shangguan Yangyu sorriu, sabendo que logo receberia mais dinheiro. Até a cara magra da viúva lhe parecia mais agradável. Pensou, orgulhoso: extorquir mulheres é muito mais fácil que homens, e tirar dinheiro de mortos é mais gostoso que de vivos.

Era de família pobre, sem apoio, feio, ganancioso, bajulador, sem qualquer virtude. Mas enquanto o Céu não o levasse, continuaria assim, feio, teimoso e sobrevivendo. Afinal, enquanto o céu me conceder espaço, eu viverei.

…

…

A chuva da primavera durou mais dois dias, e o movimento na Rua Quarenta e Sete continuava fraco.

Ning Que nem sabia que havia um assistente chamado Shangguan Yangyu na prefeitura de Chang’an, cuja ganância resolvera, sem perceber, seu último problema com o assassinato do censor Zhang Yiqi. Naquele momento, segurando uma tigela de macarrão quente, olhava as pedras lavadas de chuva, pensando na prova de admissão que se aproximava, nas altas taxas escolares e no custo da moradia. Sentia-se desanimado e um pouco frio, apertando inconscientemente a gola do casaco.

Havia conseguido um ano de isenção de aluguel graças ao misterioso proprietário, o que na prática significava trezentas taéis de prata, mas dinheiro no papel não é dinheiro real. Se o proprietário não aguentasse a pressão das autoridades, ou se a loja não resistisse mesmo sem aluguel, tudo seria inútil.

Pensando nisso, suspirou, mexendo distraidamente nos macarrões da tigela, espetando a cebola fresca — aquele prato que já comia há anos, que conseguia adivinhar a quantidade de pimenta e cebolinha só pelo cheiro, já não lhe apetecia. Nos últimos dias, nem vontade de escrever tivera, quanto mais de comer aquela sopa comum.

A chuva lá fora caía cada vez mais forte, salpicando o chão, a névoa escondendo a vista, e já quase não dava para enxergar o depósito da Secretaria de Transportes. Ning Que, ainda com a tigela nas mãos, foi até o batente da porta, agachou-se e continuou a observar a chuva antes de começar a comer.

De repente, levantou a cabeça, olhando para a direita, para cima.

Um homem de meia-idade, de guarda-chuva de papel encerado, apareceu à porta do Velho Estúdio de Pincéis. A chuva forte tinha encharcado sua túnica azul, e o cabo da espada na cintura estava coberto de gotas — era o proprietário que lhe dera um ano de isenção de aluguel.

A túnica azul, molhada, parecia escura e desalinhada, mas, curiosamente, o homem não transmitia nenhum ar de desamparo. Segurando o guarda-chuva, ficou parado à porta, olhando a chuva incessante com expressão calma e serena, como quem contempla flores de pessegueiro sob o sol.

Ning Que o olhou por um tempo, sem dizer nada, e voltou a comer.

Após um longo silêncio, o homem de meia-idade olhou para ele e sorriu:

“O cheiro do macarrão está ótimo.”

Ning Que, agachado, respondeu:

“Depois de tantas vezes, o melhor macarrão também perde a graça.”

“Nunca comi.”

“Apesar de ter me dado um ano de aluguel, não pretendo te convidar para comer.”

“Gosto da sua caligrafia.”

A mudança de assunto foi tão rápida quanto a chuva forte que caía. Era possível perceber que aquele homem estava acostumado a dar ordens e não tolerava contestação.

“Eu também gosto.”

“Você escreve muito bem.”

“Eu sei que escrevo bem.”

O homem de meia-idade sorriu:

“Há... um desejo de matar em seus traços. Raro ver alguém com tanta intenção de matar ao escrever.”

Ning Que ficou em silêncio, olhando para a tigela em suas mãos e perguntou:

“Você vai matar alguém esta noite?”

O homem respondeu com certo pesar:

“Sim. Se o céu me concede espaço, mas os homens não, só me resta matar.”

…

…

(Neste capítulo escrevi sete mil palavras — peço o apoio de todos com votos de recomendação, agradecido.)