Capítulo 124: Excesso de cautela

Interferir de forma indelicada nas escolhas de um amigo é um ato de grande estupidez. Jamais se deve medir o comportamento alheio com a própria régua, a menos que tal conselho seja solicitado. Somente assim se preserva a integridade de um indivíduo autêntico.

Muitas pessoas poderosas estão sempre cercadas por bajuladores, simplesmente porque as decisões tomadas por alguém poderoso, mesmo que casuais, costumam ser mais vantajosas do que as que os próprios seguidores seriam capazes de formular. E essa vantagem não reside na retidão, mas no proveito.

Quanto mais nobre a origem ou maior o poder de um indivíduo, mais ele exige a preservação de sua personalidade independente. Huo Qubing é assim, Li Gan é assim, Cao Xiang também, sendo Zhang Tang a única exceção. Yun Lang, observando do lado de fora aqueles que conhecia, estabeleceu formas distintas de cultivar amizades. Até o momento, o resultado tem sido satisfatório.

Em uma casa grande, certos hábitos costumam se consolidar rapidamente, e com a família Yun não foi diferente. Desde o banho diário e as três refeições por dia até a forma de se vestir, tudo faz com que a casa de Yun se destaque das demais. Em verdade, o povo do Grande Han costuma ser desleixado; mesmo os que possuem algum recurso não conseguem manter a limpeza e a organização. Pessoas limpas são sempre mais agradáveis aos olhos.

Atualmente, tanto os funcionários do governo quanto os caçadores distinguem os homens selvagens dos servos da família Yun pelo grau de asseio. Isso é algo que não se pode imitar; mesmo que um selvagem quisesse manter-se limpo, não teria meios para tal, visto que a busca por comida já é, por si só, uma tarefa árdua. O método mais simples de subsistência tem sido carregar pedras de carvão até a residência dos Yun para trocar por alimentos.

Yun Lang, por princípio, não acumula moedas. Assim que tem algum numerário em mãos, converte-o imediatamente em grãos e mantimentos. No Grande Han, o escambo é mais prático e vantajoso do que o uso de moedas. O estilo de vida dos pequenos agricultores é justamente este: mesmo famílias ricas, com muitas terras e rebanhos, raramente possuem dinheiro vivo. Se alguém adoece, carrega-se um saco de grãos para pagar o médico; se falta sal, troca-se por alguns sacos de grãos. Até os trabalhadores assalariados recebem seus pagamentos em víveres.

Antes de Liu Che, qualquer um no Grande Han podia cunhar moedas. Bastava ter cobre e um artesão para criar dinheiro; era um negócio altamente lucrativo. Com tantos a cunhar, a qualidade da moeda caiu drasticamente. Chumbo e estanho baratos eram misturados ao cobre fundido, fazendo com que uma libra de metal rendesse uma libra e meia... Como resultado, as moedas que chegavam às mãos do povo eram peças desprezíveis que se despedaçavam ao menor toque.

Yun Lang conhecia bem essa sutileza e, naturalmente, não desejava trocar a seda, os vegetais e os grãos produzidos com tanto esforço por moedas de cobre sem qualquer garantia de valor. Uma vez que o cobre estivesse contaminado com tanto chumbo e estanho, seria impossível purificá-lo. Por isso, preferia o método de troca mais arcaico, ainda que soubesse tratar-se de um retrocesso.

Que assim seja. O fato de os grãos se tornarem a base das trocas era extremamente favorável para a família Yun. Como a família era numerosa, cada palmo de terra era aproveitado ao máximo. Yun Lang planejava usar a primeira colheita para selecionar as melhores sementes. As espigas mais grossas e cheias eram separadas e armazenadas individualmente para o plantio do ano seguinte. Repetindo esse processo de seleção rigorosa e mantendo a isolação daquela área de cultivo, ele certamente obteria as melhores sementes possíveis.

Já haviam coletado trinta libras de sementes de cenoura, o que não era muito para os cinquenta acres plantados. Ao ver que as couves não foram consumidas, mas deixadas para florescer e produzir sementes, a família Yun coletou-as com extremo cuidado; embora não fosse uma grande quantidade, somava pouco mais de duas libras.

Zhang Tang comentou que as nogueiras trazidas do Parque Shanglin para Chang'an pararam de dar frutos. Algumas estavam lá há seis anos e, ainda assim, não produziam nozes. Yun Lang, naturalmente, assumiu a responsabilidade por essas "inúteis", ordenando que fossem desenterradas, inclusive as árvores maiores, para serem replantadas em seu próprio pátio. Ele optou por não contar a Zhang Tang que uma nogueira leva mais de treze anos para começar a frutificar.

No Grande Han, o que há de mais valioso sempre serão os produtos agrícolas e o gado. Embora a seda e itens semelhantes sejam caros, a demanda por eles é limitada; em um mundo de pobreza generalizada, não constituem o núcleo do comércio. A família Yun recebeu sementes da casa imperial e devolveu dez vezes mais, um acordo perfeitamente justo. Quando a colheita do outono chegou, a tarefa estava concluída com sucesso. Zhang Tang, ao observar os campos ainda verdejantes da família Yun, suspirou e retirou-se.

Assar espigas de trigo requer certa perícia, e Yun Lang possuía esse dom. Após atar um pequeno feixe de espigas verdes, ele as colocava sobre o fogo. As chamas queimavam as barbas e deixavam as espigas enegrecidas. Então, ele as esfregava nas palmas das mãos e soprava, fazendo com que a casca voasse e restassem apenas os grãos tostados. Mesmo com a boca suja de carvão, Yun Lang saboreava cada grão. Embora pudesse debulhar o trigo verde e refogá-lo com sal numa panela de ferro, ele preferia o sabor das espigas queimadas, que evocava uma natureza selvagem.

As duas incursões ao Mausoléu do Primeiro Imperador fizeram com que Yun Lang passasse a valorizar ainda mais a vida sob a luz do sol. Passar o dia na claridade e a noite a esgueirar-se pelo mausoléu criava um abismo entre o mundo dos vivos e o dos mortos, levando-o a questionar, por inúmeras vezes, o motivo de tamanha tortura.

Ao chegar novamente ao portão da cidade de Xianyang, o vento que soprava de dentro parecia um suspiro de desespero. O interior era um vazio escuro, longe da luminosidade que encontrara nas primeiras vezes. Na visita anterior, Yun Lang drenara todo o óleo dos enormes caldeirões para barris de madeira. Mais do que as máquinas engenhosas, ele confiava na tocha que carregava.

O Taizai estava muito debilitado; seu rosto amarelado não exibia cor alguma, mesmo sob a luz da tocha.
— Tem certeza de que vai repor esse óleo nos caldeirões? Em vez de usá-lo para iluminar o lado de fora?
— Fique tranquilo, tudo será restaurado. Mas farei isso apenas depois de compreender todos os mistérios contidos aqui.
— Por favor, apresse-se. Sinto que estou prestes a morrer.

Yun Lang ignorou-o e atravessou o portão de Xianyang. As placas de pressão já haviam sido cobertas com tábuas de madeira, e os orifícios das bestas nas laterais, assim como as aberturas por onde lanças eram disparadas, foram todos bloqueados com cunhas. Para prevenir o fechamento dos pesados portões de guilhotina, ele arrastou dois incensários de bronze e os posicionou sob o vão. Além de impedir o fechamento, serviriam como suportes sólidos, evitando que ele fosse reduzido a uma massa de carne caso o mecanismo fosse acionado.

O Taizai desprezava essa cautela destrutiva de Yun Lang, mas não tinha poder algum sobre as decisões do rapaz. Olhando para as duas imensas estátuas de ouro, Yun Lang deu uma martelada em uma delas, ouvindo um som metálico e nítido. Em seguida, puxou o Taizai para trás.
— O que você está fazendo?
— Cautela nunca é demais. O corpo dessas estátuas é oco, e não acredito que o Primeiro Imperador as tenha colocado aqui sem propósito.

Dito isso, deitou-se no chão, armou a corda de sua besta de ferro com esforço e, mirando o pulso de uma das estátuas, disparou. O virote de ferro atingiu o braço com precisão, produzindo um som estridente. Com um estalo, o braço da estátua despencou.
— Veja só o que você fez! — exclamou o Taizai, fora de si.

Yun Lang também sentiu que fora longe demais. Vendo que a estátua permanecia imóvel, ele aproximou-se cautelosamente, subiu pelos anéis de ferro fixados nas pernas e alcançou o braço danificado. Ao subir, percebeu que o corpo da estátua era, na verdade, maciço; apenas os braços e as pernas eram ocos.

De repente, sentiu o solo oscilar. Assustado, agarrou-se a uma saliência no ombro da estátua e gritou. O Taizai, lá embaixo, desesperava-se sem nada poder fazer. A estátua inclinou-se lentamente até tombar contra a muralha com um estrondo ensurdecedor. Uma nuvem de poeira subiu, o corpo da estátua rachou-se e a cabeça enorme, ao bater na muralha, desprendeu-se do pescoço e rolou.

O Taizai assistiu, impotente, à destruição da estátua e, abraçando a cabeça, soltou um grito de desespero que ecoou como o pio de uma ave noturna.