Capítulo Quatro: O Grão-Chanceler do Primeiro Imperador

Capítulo Quatro: O Grão-Mordomo do Primeiro Imperador

Ele caminhava naquele feixe de luz do sol, e foi ali que Yun Lang viu seu rosto claramente pela primeira vez.

Se ignorasse a boca ressequida, a testa daquele homem era larga e proeminente; os olhos, longos e estreitos como os de uma fênix, tinham, na verdade, um certo encanto. Claro, se não fossem tão sombrios e ameaçadores, seriam até belos.

Sobre as costas do tigre havia um arco de madeira robusto e uma aljava cheia de flechas emplumadas.

Ao perceber o olhar de Yun Lang, o homem virou-se e, com uma voz estranha, disse: “Não morra. Se morrer, vira comida de tigre.”

Disse isso e saiu da cabana de pedra acompanhado do tigre.

Yun Lang mergulhou em pensamentos profundos.

Ele já tinha viajado por muitos lugares, conhecia o mandarim da Ásia Central, dos Miao, dos Dai, até mesmo o mandarim arrastado dos mongóis, mas nunca ouvira um sotaque como o que a velha do tigre usava.

Além disso, aquele sujeito falara apenas duas frases, e nenhuma delas fora compreendida diretamente por Yun Lang; ele precisou traduzi-las internamente para captar o sentido.

Ou seja, aquele homem falava uma língua antiga.

Yun Lang sabia que, quanto mais próximo de sua era, mais fácil era compreender a língua das pessoas do passado. Mas ali, sentia-se como um estrangeiro.

Ele só teve certeza de que se tratava de uma língua arcaica ao perceber a pilha de tiras de bambu.

Na noite anterior, com tudo escuro, vira os bambus amontoados num canto e pensara que eram lenha; debaixo dele havia ainda mais tiras, cobertas por tábuas grossas repletas de caracteres — podia-se dizer que ele estava deitado sobre o saber.

Esse achado divertiu e inquietou Yun Lang. Que lugar era aquele, atrasado a tal ponto, ou melhor, tão primitivo?

Apenas antes da invenção do papel, por parte de Cai Lun, é que se usavam bambus e tábuas para escrever...

A casca queimada de seu corpo endurecia como uma armadura, tornando impossível até mesmo dobrar o braço.

Ao menos o pescoço já tinha mais mobilidade; podia virar levemente a cabeça para os lados, ampliando bastante o campo de visão em relação ao dia anterior.

Yun Lang reconheceu os caracteres gravados no bambu — eram os famosos “Pequenos Selos”, típicos desse tipo de material.

Quanto ao conteúdo, aqueles traços pareciam mais desenhos do que letras; por mais que olhasse, não reconheceu absolutamente nada. Apenas algumas palavras nas tábuas mais recentes ele conseguiu identificar.

“Quinto dia do quinto mês, as estrelas no sul do céu, o túmulo imperial intacto.” Era uma tábua recém-escrita.

Isso deixou Yun Lang apreensivo. De repente percebeu que, ali, seu conhecimento nada valia.

As tiras de bambu não eram velhas; algumas estavam praticamente novas, o que mostrava que ainda se usava em grande quantidade esse tipo de suporte.

Com a luz preenchendo a cabana de pedra, Yun Lang observou tudo com o olhar de um arqueólogo.

Cada objeto que via fazia seu coração afundar um pouco mais, até que, ao avistar um recipiente de bronze que só se veria em museus, largado junto à porta, sentiu-se à beira do desespero.

“No início, o caminho era estreito, mal cabia uma pessoa. Depois de andar algumas dezenas de passos, tudo se abria, a terra era plana e fértil, casas alinhadas, bons campos, lagos, amoreiras e bambuzais. Caminhos cruzavam-se, galinhas e cães se ouviam à distância. Homens e mulheres lavravam a terra, vestiam-se como gente de fora. Velhos e crianças, todos viviam alegres. Ao verem o forasteiro, assustaram-se e perguntaram-lhe de onde vinha. Ele explicou tudo. Convidaram-no para casa, serviram vinho e mataram um frango em sua honra. A notícia correu pela aldeia, todos vieram saber de quem se tratava. Disseram que, fugindo do caos dos tempos de Qin, seus antepassados ali se refugiaram, trouxeram esposas, filhos, conterrâneos, e nunca mais saíram, isolando-se do mundo. Perguntaram de que dinastia era o tempo atual, mas não sabiam nem da existência dos Han, quanto mais de Wei ou Jin...”

Yun Lang repetia mentalmente esses versos, ainda que nenhum som saísse de sua garganta, como se depositasse ali sua última esperança.

Dizia-se, desde sempre, que o tigre era o animal de guarda das montanhas.

Pela frieza benevolente da velha do tigre, Yun Lang preferia chamá-lo de espírito da montanha, em vez de criatura maléfica.

Ao entardecer, o espírito da montanha voltou com o tigre. Desta vez, além de um cervo nas costas, o tigre trazia dois grandes cachos de frutas pendurados de cada lado do corpo.

O cervo estava vivo, apenas paralisado de medo; quando o espírito da montanha o jogou no chão, mal conseguia se mexer, só balia deitado, sem ousar fugir.

O espírito da montanha pegou uma grande tigela de cerâmica cinzenta, virou o cervo de barriga para cima e começou a massagear-lhe o ventre.

Logo, um leite branco jorrou, enchendo meia tigela. Em seguida, despejou o leite goela abaixo de Yun Lang.

O leite tinha um leve cheiro, mas, morno como estava, desceu pela garganta como chuva de primavera em terra seca.

Ao vê-lo beber com avidez, finalmente uma sombra de sorriso surgiu no rosto indistinto do espírito da montanha.

Sua voz era desagradável, como se alguém lhe apertasse a garganta. Se falasse mais devagar, Yun Lang talvez entendesse; mas era tão rápido, que não conseguiu captar nada.

“Huno?”

O espírito da montanha pareceu perceber o problema e, dessa vez, perguntou devagar, sílaba por sílaba.

Yun Lang viu a mão dele apertando o cabo da espada e balançou a cabeça com dificuldade.

“Povo comum?”

Diante do olhar de desprezo do espírito da montanha, Yun Lang tornou a negar. Não queria ser visto como o mais baixo dos mortais.

“Filho de boa família?”

Yun Lang estranhou. Filhos de boa família eram recrutados para o exército; generais como Li Guang e bandidos como Dong Zhuo vieram dessas fileiras. Parecia bom, acima deles só oficiais e nobres. Será que ali havia distinção de classes?

O espírito da montanha pareceu aliviado com a confirmação de Yun Lang e tornou-se mais gentil, abandonando a rudeza de antes.

Uma tigela de leite de cervo garantiu a Yun Lang que já não era alimento do tigre, o que lhe trouxe enorme alívio.

Na vida, há muitos obstáculos a superar, mas o mais importante é sempre o que está diante de nós.

No décimo dia na cabana de pedra, a voz seca de Yun Lang já conseguia emitir sons simples, roucos, mas era motivo de alegria. O espírito da montanha, antes chamado de velha do tigre, também parecia animado.

Não era a recuperação da voz o que mais alegrava Yun Lang, mas sim o fato de o cheiro de carne assada em seu corpo estar sumindo.

O tigre, sempre que podia, vinha cheirá-lo, pressionando o focinho enorme e causando-lhe grande ansiedade.

O corpo coçava intensamente; a camada queimada perdia a umidade, endurecia e ficava rígida.

Yun Lang sentia a pele se desprendendo da crosta, uma coceira insuportável — sinal de que o corpo se curava.

Fora da cabana havia uma espécie de cesto de cipó, pendurado bem alto entre dois pinheiros gigantescos, que se inclinavam sobre um desfiladeiro. Lá embaixo, um riacho serpenteava entre as pedras.

Yun Lang passava ali quase todo o tempo, sob um pequeno teto, sentindo-se livre. Podia satisfazer todas as necessidades do corpo sem incomodar o espírito da montanha.

O espírito da montanha, que gostava de conversar, começou a ensinar Yun Lang a falar, sílaba por sílaba. Embora ele ainda não emitisse sons com significado, o velho não se cansava.

Logo, Yun Lang soube quem era seu mestre, algo de que este se orgulhava.

O espírito da montanha era o Grão-Mordomo do Primeiro Imperador, cargo altíssimo. Na dinastia Zhou, o Grão-Mordomo dirigia seis ministérios, equivalendo ao chanceler.

Depois do Primeiro Imperador, tornou-se mordomo da casa imperial, cuidando da vida cotidiana do soberano — uma honra suprema.

Na geração atual, era já a quarta a exercer esse cargo; por isso, era chamado simplesmente de Grão-Mordomo.

Isso fugia totalmente ao ideal de Yun Lang sobre o Paraíso do Pessegueiro...

O Paraíso era apenas um refúgio secreto. Quatro gerações após o Primeiro Imperador... não passava da metade da dinastia Han...

Yun Lang achou que ouvira errado, ou que o Grão-Mordomo se enganara; devia ser a quadragésima geração. Mesmo assim, cada geração teria de durar mais de cinquenta anos.

Era uma questão simples de aritmética, mas logo deixou de se importar: um de seus braços caiu...

Mais precisamente, a crosta queimada do braço direito apodreceu e se soltou.

Ao deixar cair a pera que estava comendo, instintivamente tentou pegá-la. O cesto áspero prendeu a casca dura do braço e, ao puxar com força, a crosta saiu inteira, como uma luva comprida.

Diante dele surgiu um braço pequeno, branco e brilhante...

Yun Lang o examinou, mexeu de um lado para o outro e suspirou, continuando a abrir e fechar a mão.

Isoladamente, era o braço de uma bela mulher, pele quase translúcida, veias azuladas pulsando sob a pele fina. Bastou um instante sob a luz para que fosse do branco ao rosado.

Porém, era pequeno demais, quase metade do que fora antes.

Com o braço livre, embora ainda fraco, Yun Lang não podia pedir mais nada.

De um pedaço de carvão ao que era agora, a transformação era imensa.

Se os membros ficassem desproporcionais, que fosse; bastava passar a vida ali, nas montanhas, ao lado do Grão-Mordomo.

Ao ver o novo braço, o Grão-Mordomo ficou tão feliz que os olhos sumiram de tanto rir; deu um chute no tigre, que espreitava curioso, e este acabou assustando o cervo, que passou a se achegar ainda mais a Yun Lang.

O Grão-Mordomo segurou o braço de Yun Lang e, pasmem, chegou a babar, o que o deixou apreensivo.

Se até ele sentia fome ao olhar o próprio braço, imagine o Grão-Mordomo, acostumado a carne mal passada.

Então, sem aviso, abriu a boca de Yun Lang e enfiou-lhe os dedos sujos, cobertos de calos, até o fundo da garganta. Quando tirou, arrancou um pedaço de pele cinzenta e azulada.