Capítulo Trinta e Seis: A Visão Determina o Futuro

Capítulo Trinta e Seis: A Perspectiva Determina o Futuro

A voz de Yun Lang era tão potente que todo o ateliê de fundição mergulhou em caos: galinhas e cães fugiam, pessoas tropeçavam e até cavalos se assustavam. O galpão, antes mergulhado em completa escuridão, logo se iluminou com lâmpadas acesas às pressas. Incontáveis pessoas, ainda desarrumadas, correram para fora; alguns guardas, sem nem sequer vestir as calças, brandiam suas espadas perguntando insistentemente: “Onde está o ladrão?”

Chou Yong estava apavorada. O jovem, até então gentil e educado, de repente se transformara num demônio: seu belo rosto assumiu um aspecto fantasmagórico sob a luz do luar, e os olhos, negros como tinta, agora brilhavam em verde, com uma voracidade quase selvagem.

Chou Yong, quase chorando, abraçou a cintura de Yun Lang, tentando arrastá-lo para dentro, enquanto ele, com as mãos tensas e veias salientes, agarrava-se à janela, recusando-se a ceder um passo.

“Ele está me xingando...” Chou Yong chorava de verdade, esforçando-se por proteger Yun Lang. Mesmo sem compreender o que ele dizia, sentia que aquelas palavras poderiam lhe trazer problemas.

Quando Yun Lang recuperou a lucidez, percebeu que a janela estava cercada de gente, enquanto Chou Yong, de joelhos, prostrava-se repetidamente diante da senhora Zhuo, ainda envolta em sua capa.

Ele puxou Chou Yong para dentro com um único gesto e, encarando furioso os presentes no pátio, gritou: “O que estão olhando? Nunca viram alguém xingar antes, é isso?”

Em seguida, bateu a porta com força e fechou também a janela, dizendo a Chou Yong: “Traga-me mais um pedaço de seda!”

Segundo a máxima de que “o insulto ao mestre é pago com a vida”, Zhuo Meng, chefe dos guardas, indignou-se. Como Yun Lang ousava falar assim diante da senhora Zhuo? Ele se preparava para arrombar a porta quando foi interrompido por uma ordem seca do velho Ping.

Ping varreu o olhar pelo pátio, cheio de curiosos, e ordenou em tom grave: “Todos para fora.”

Quando restaram apenas Zhuo Ji, Ping e duas criadas idosas, Zhuo Ji abriu os lábios delicados e perguntou: “O que houve?”

Ping, observando a sombra de Yun Lang projetada na cortina da janela, respondeu: “Não passa de um acesso de loucura, não é nada demais.”

“O que o levou a esse extremo?”

“Pelo que ouvi em seus gritos, parece que estava tentando conceber um novo tipo de arado e, diante de dificuldades, acabou se descontrolando.”

“Isso é bom?”

“Sem dúvida! Quem atravessa um acesso desses e volta são os que alcançam grandes feitos. Diz-se que sem um pouco de loucura não se vive plenamente.”

Zhuo Ji assentiu, concordando com a avaliação de Ping. O fato de Yun Lang se dedicar tanto aos assuntos da família Zhuo a enchia de satisfação.

“As criadas do seu pátio são rudes e sem graça. Amanhã, mande duas mais espertas e elegantes para lá.”

Ping sorriu amargamente: “Talvez ele não aceite.”

“Por quê? Não é do agrado dos homens ter mulheres bonitas e graciosas por perto?”

Ping continuou balançando a cabeça, sorrindo tristemente: “Ele é diferente. Apesar da aparência rebelde, é muito apegado aos seus. Seja um objeto ou uma pessoa, se está há muito tempo com ele, não se desfaz facilmente. Chou Yong, embora desajeitada e feia, é alguém de quem ele já se habituou. Se a senhora tentar trocá-la, certamente será o primeiro a se opor.”

“Deixe então como está. Ao menos, quando esse período passar, poderá tentar conquistá-lo por outros meios.”

Chou Yong, por mais inepta que fosse em outros afazeres, sabia preparar um excelente mingau, especialmente o de milho, dourado e apetitoso. Uma tigela bastava para acalmar qualquer espírito.

O pensamento de um erudito pode ser grandioso, inovador, até desvairado, mas o caminho da experimentação material é como construir uma casa: começa-se pela fundação, depois as paredes, depois o telhado; se uma etapa falha, a casa não se ergue.

Compreendendo isso, Yun Lang sentiu-se mais aliviado. Após uma tigela de mingau, cobriu-se com o cobertor e decidiu deixar os problemas para o dia seguinte.

Na manhã seguinte, mergulhou no ateliê de fundição. O ferro derretido da noite anterior já estava pronto. Ignorando os apelos dos artesãos, Yun Lang insistia em adicionar minério triturado ao metal líquido e fazia questão de que tudo fosse bem misturado.

O velho mestre artesão chorava de desespero ao ver uma fornada quase perfeita sendo arruinada, e apontando para Yun Lang, berrou: “Destruidor de fortunas! Vou relatar tudo ao senhorio!”

Yun Lang, vestido com grossas roupas de proteção, olhou para ele e disse com desdém: “Não pode esperar um pouco?”

O ancião, que provavelmente acabara de chorar, parecia agora cheio de energia. Riu de forma sombria e saiu do galpão.

Yun Lang sorriu de leve e, balançando a cabeça, disse aos demais: “Vamos, esforcem-se! Ao meio-dia, ofereço carne para todos. Se conseguirmos, a partir de amanhã haverá salário para vocês. O velho Liang não precisa, ele não faz questão.”

Os artesãos, mesmo descrentes, apressaram o trabalho ao ouvir isso.

Para os donos, os artesãos servos não passavam de bestas de carga: bastava alimentá-los para que trabalhassem até a exaustão. Mas, ao ouvirem falar em salário, mesmo que duvidassem, seus corpos ansiavam por liberdade e dignidade.

O velho Liang nunca entendeu esse princípio: achava que, ao se dedicar ao senhorio, receberia algo em troca. Vivendo há mais de cinquenta anos, colecionava apenas decepções, mas ainda nutria esperanças.

A política de escritório moderna seria luxuosa demais para o velho Liang. Ele era digno de pena, mas não de ódio; Yun Lang pensava que, se odiasse até um ancião humilde, sua única saída naquele tempo seria a rebelião.

Liang, claro, não tinha permissão para ver Zhuo Ji. Só podia falar com Zhuo Meng, que, ao saber dos fatos, também não podia repreender Yun Lang, restando-lhe contar tudo ao velho Ping.

A reação de Ping foi curiosa: xingou Zhuo Meng de intrometido e voltou a experimentar seu novo método de preparar chá. Zhuo Meng, envergonhado e furioso, descontou sua raiva em Liang, aplicando-lhe uma chicotada.

A marca do chicote ia da testa ao queixo, a pele rasgada e sangrando onde inchava, e roxa nos sulcos mais fundos.

A primeira experiência de Yun Lang na fundição de aço fracassou, o que não o impediu de convidar os artesãos para comer e beber.

O velho Liang, isolado, observava de longe e viu que, de fato, os artesãos comiam carne. Yun Lang, ocupado com o maior osso, apenas apontou para Liang, que logo recebeu uma grande tigela de carne trazida por seus aprendizes.

Chicotadas nos artesãos servos eram corriqueiras. Liang, embora machucado, despertara: percebeu que os assuntos de Yun Lang estavam além de sua alçada.

Um porco magro de vinte ou trinta quilos não seria suficiente para tantos esfomeados. Quando Yun Lang foi buscar a segunda tigela, o pote já estava vazio.

Deixando a tigela, Yun Lang bateu as mãos e disse: “Continuem desse jeito: ponham mais minério, mexam sempre, cuidem do fogo para não diminuir, mantenham-no forte e constante. Se cumprirem meus requisitos, sacrifico um porco gordo de cem quilos para todos comerem, podem levar para casa para suas famílias. E, o mais importante, cada um receberá quinhentas moedas, só para vocês.”

Liang, com o rosto machucado, não sabia se confiava novamente naquele jovem. Os outros artesãos, porém, exultaram. Só por terem comido carne, já viam Yun Lang como alguém de palavra.

Eles não pensavam tão longe quanto Liang. Bastava comida, e que alguém assumisse o risco; fariam tudo o que aquele que lhes desse carne mandasse.

O semblante de Zhuo Ji oscilava. Yun Lang estava há seis dias no ateliê, apenas desperdiçando ferro. Já havia uma tonelada de sucata empilhada do lado de fora.

Ping largou o pedaço de chá que segurava e, sorrindo, disse: “Senhora, sua paciência está crescendo. Achei que aguentaria três dias, mas já se passaram seis e não procurou Yun Lang, veio falar comigo. Se continuar assim, nem seu pai será páreo para você.”

Ao ver que Zhuo Ji queria falar, Ping lhe fez sinal para esperar e apontou para os bolos de chá queimados na cesta sob a mesa: “Tentei torrar o chá para que ficasse melhor, mas estraguei quase dez quilos. E acho que ainda vou perder mais…”

Zhuo Ji, pálida, perguntou com voz trêmula: “Acha que Yun Lang continuará experimentando indefinidamente?”

Ping riu: “Se ele tiver sucesso, tudo o que foi perdido será recuperado dez, cem, mil vezes. Além disso, o ferro pode ser reaproveitado. Basta fundir novamente para ter bom material.”

Zhuo Ji cerrou os dentes: “Sabe o que ele está tentando fazer?”

Ping riu alto: “Não faço ideia! Mas, em três dias, ele terá que lhe dar uma explicação. Ou acha que Yun Lang pode agir à vontade sem assumir responsabilidade alguma?”

Zhuo Ji sorriu tristamente: “Eu posso lhe dar três dias, mas temo que meu pai e meu irmão não lhe concederão esse tempo.”

Ping olhou-a de maneira estranha por um longo tempo, deixando-a envergonhada e inquieta.

“Por que não pede aos nobres de Yangling que lhe entreguem de vez a fundição de lá e abandona todos os bens em Shu?”

“Como assim?” Zhuo Ji ficou boquiaberta – quando se casou pela primeira vez com a família Deng, trouxera um dote muito superior ao valor dessa fundição. Só uma fundição jamais sustentaria seu estilo de vida luxuoso.

Ping sorriu: “Então, espere para ver. Faltam poucos dias para o senhorio chegar. Resta saber se Yun Lang terá ou não coragem de lutar até o fim.”

O olhar de Zhuo Ji perdeu-se, fixo nas folhas de chá queimadas sob a mesa, sem dizer palavra.