Capítulo Cinquenta e Oito: O Grande Han Decepcionante

Capítulo 58 - O Grande Império Decepcionante

A chuva caiu durante sete dias seguidos, e mesmo assim o céu não clareou; uma garoa persistente ainda descia dos céus, tornando impossível qualquer sensação de tranquilidade. Os mais atingidos não foram os distritos da capital, mas sim os condados de Hedong e Hongnong. Em Hongnong, a água atingia a altura de um homem, inúmeras casas desabaram e o povo, encurralado em lugares altos, só podia aguardar, faminto, junto a serpentes e insetos que também fugiam das inundações.

Em Hedong, seis rios transbordaram ao mesmo tempo, inundando toda a região; dezesseis condados transformaram-se num imenso pântano.

À direita de Fufeng, onde abundam as florestas e montanhas, a chuva intensa provocou enxurradas que destruíram todas as estradas entre Fufeng e a capital. O governo recrutou, às pressas, oitenta mil trabalhadores para, dia e noite, reparar o caminho entre Fufeng e a capital.

Hedong e Hongnong foram deixados de lado; o único objetivo das autoridades era reabrir a via de Fufeng e trazer as tropas de dentro, preparando-se para possíveis rebeliões populares. As ruas estavam tomadas pelo medo; só quem tinha um bom motivo se arriscava a sair. Agora, os soldados dominavam as ruas e, num instante, a próspera Yangling tornou-se uma cidade fantasma.

A porta da família Yun estava trancada, e não se abria para ninguém. Com tantos idosos e crianças em casa, seria um desastre se ladrões conseguissem entrar.

“Só podem comer até estar meio satisfeitos. Se sentirem fome, gritem por comida, mas não deixem ninguém saber que temos mantimentos. O governo está desesperado atrás de grãos”, murmurava o velho Liang, espiando pela fresta da porta antes de repreender o pequeno Chong, que comia com um tigela nas mãos.

Assustado pelo semblante severo do avô, o menino logo escondeu a tigela atrás das costas.

No segundo andar, Yun Lang observava facilmente o exterior. O bairro Da Huai ainda estava tranquilo, mas adiante, sobre os telhados baixos, tanto o mercado do oeste quanto o do leste estavam lotados de gente; mesmo à distância, os lamentos e choros eram claros.

A leste da casa dos Yun ficava o solar do Marquês de Changping; a oeste, a residência do supervisor de Shanglin, um velho barbudo que, como Yun Lang, observava a paisagem do alto. Quando seus olhares se encontraram, Yun Lang fez um cumprimento de longe e o velho retribuiu. Depois de um tempo, ambos voltaram para dentro.

Para Yun Lang, aquela chuva não era nada de especial; já vira piores. Em sua época, chuvas torrenciais caíram por duas semanas seguidas em Guanzhong, e as notícias diziam que a região estava em calamidade. Mas, na verdade, tudo se resolvia com algumas manchetes e, depois que cada cidadão doava cem moedas, parecia que o desastre desaparecia.

Nunca ouvira falar de casas sendo saqueadas para alimentar os flagelados, nem de camponeses sendo levados à força para reparar estradas. Pelo contrário, os comerciantes se alegravam por poder ir reconstruir as áreas afetadas, e ao final, todos saíam lucrando.

Uma questão resolvida com cem moedas, valia tanto assim? Por isso, quando os soldados vieram, Yun Lang entregou generosamente dez mil moedas e logo ninguém mais se importou com uma casa cheia de velhos, doentes e crianças.

“Na desgraça se esconde a fortuna, e na fortuna espreita a desgraça!” — era o que Yun Lang repetia nos últimos dias.

Diariamente, sentia prazer em ver os servos fortes de outras casas sendo levados amarrados pelos soldados. Ser funcionário público tinha suas vantagens — pelo menos, ao subornar alguém, sabiam que era um dos seus, e não havia risco de denúncia.

Já os comerciantes, coitados... Em anos de calamidade, viravam o maior alvo do mundo...

“Eu doei um milhão de moedas... um milhão! Como ainda assim levaram todos os meus servos?”, lamentava Zhuo Ji, chorando sobre sacos de grãos. Yun Lang, ao vê-la assim, sentia uma estranha satisfação.

“Cale-se logo. Ouvi dizer que agora não levam só homens fortes, mas mulheres robustas também!”, provocou Yun Lang, mas suas palavras não assustaram Zhuo Ji.

“Na oficina só restaram mulheres, não há nem um homem... Só me restou mudar para cá... O velho Ping ficou cuidando da casa.”

Quando finalmente Zhuo Ji conseguiu se explicar, Yun Lang suspirou: “Não há problema em ficar, mas só terá o saco de grãos para dormir.”

Ao ouvir isso, Zhuo Ji só então percebeu que o quarto de Yun Lang estava abarrotado de sacos de cereal.

“Maldição, como você tem tanto alimento assim?”

“Comprei quando todos achavam que logo colheriam a nova safra e esvaziaram os armazéns.”

“Só uma palavra: barato!”

Zhuo Ji respondeu amarga: “Trocar a safra velha pela nova é rotina todo ano. Este ano não foi diferente. Quem poderia imaginar que, a dez dias da colheita, cairia tanta chuva? O céu não quer que o povo viva.”

Yun Lang notou os olhos avermelhados de Zhuo Ji, claramente sem dormir há dias, e abriu a sua cama: “Durma um pouco. Vou preparar um mingau para você, de arroz branco!” E saiu.

Zhuo Ji sentou-se pesadamente na cama, só então sentindo o corpo todo dolorido. O quarto cheirava a grãos — nem ruim, nem bom, apenas neutro. A cama do jovem era limpa, sem odores estranhos, o aroma de sabão forte, o cobertor macio como se tivesse acabado de sair do fogo, e o travesseiro recheado de casca de trigo-sarraceno muito curioso: nem duro como madeira ou jade, nem mole como seda, mas confortável. Zhuo Ji já pensava em providenciar um igual para si.

Com o tempo chuvoso, logo pegou no sono assim que encostou a cabeça. Na verdade, não importava o que acontecesse em Chang’an ou nos arredores, ela nunca ficaria sem uma cama segura.

Ir para a casa dos Yun foi ideia do velho Ping. Desde que a chuva começou, ele insistia para que ela ficasse lá de qualquer maneira. Isso a deixava constrangida e triste. Mas Ping, com os cabelos desgrenhados, apontava para o céu e bradava: “Veja, até os céus estão ajudando ele...”

Essas palavras a deixavam sem reação. Sabia que Ping jamais lhe faria mal, especialmente depois que ele trouxera toda a família de Shu para Chang’an.

A calamidade de Guanzhong fez com que os planos de Changping para controlar Yun Lang ruíssem. Changping já não tinha ânimo ou tempo para isso. Agora, toda a Guanzhong funcionava a todo vapor — socorro aos flagelados, prevenção de desastres, evitar rebeliões populares, isso era prioridade.

Bastava Yun Lang querer, que o governo lhe venderia quantos servos desejasse, desde que conseguisse alimentá-los e mantê-los sob controle.

Talvez por tanto cansaço, Zhuo Ji dormiu até o entardecer.

Ao acordar, a primeira coisa que viu foram os sacos de grãos e, assustada, lembrou-se de que estava na casa dos Yun, não na oficina de ferro.

Por insistência do velho Ping, Zhuo Ji viera sem sequer trazer uma criada. Normalmente, ao acordar, já tinha alguém para ajudá-la a vestir-se e lavar-se. Por isso, ficou sentada na cama, um pouco perdida.

A porta rangeu e Chou Yong entrou sorrindo, trazendo uma bacia de água.

“Senhora, acordou? O jovem mestre perguntou por você agora há pouco.”

Zhuo Ji hesitou: “Qual é mesmo o seu nome?”

Chou Yong sorriu: “Chou Yong. Foi a senhora quem me batizou.”

Zhuo Ji olhou para o rosto arredondado da moça e percebeu que ela não era assim tão feia; ao menos, quando sorria, seus olhos em arco eram agradáveis.

“Esse nome não é bom, mude-o!”

Enquanto se vestia, Zhuo Ji viu seu reflexo na água e comentou.

Chou Yong balançou a cabeça: “O jovem mestre disse que é um bom nome. Se ninguém rir, é porque é bom. E disse também que nomes humildes trazem sorte. Tenho vivido bem, então parece ser verdade.”

“Aqui ninguém ri de você?”

“Só o jovem mestre diz que sou lerda!”

“Mas isso não é zombaria. Ele praticamente acha todos neste mundo incapazes.”

Chou Yong abriu um largo sorriso: “O jovem mestre é o homem mais inteligente do mundo.”

Perante tal comentário sem fundamento, Zhuo Ji apenas riu.

Depois de dormir o dia todo, sem ter almoçado, sentia-se faminta.

Na casa dos Yun, a refeição era estranha: cada um num canto, sem ordem alguma, costume que vinha do próprio dono.

Percebendo o olhar insistente de Zhuo Ji, Yun Lang largou a tigela: “Acha que não temos modos, não é?”

Zhuo Ji franziu o cenho: “É só uma refeição. Precisa ficar balançando a perna assim?”

Yun Lang suspirou: “É minha forma de me consolar, dizendo ao corpo para comer direito, que a comida está boa!”

Zhuo Ji olhou para sua bandeja: “Tem mingau de arroz, carne da oferenda ao deus da chuva, ovos, tofu e verduras. É uma refeição de primeira.”

Yun Lang largou os talheres: “Você nunca provou a culinária de Sichuan, nem de Hunan, nem da mansão de Confúcio, nem de Chaozhou, muito menos a verdadeira comida de Guanzhong. Por isso acha isso ótimo.”

“Nunca ouvi falar!”

Yun Lang retomou a tigela e sorveu o mingau: “Coma, coma...”