Capítulo Dezessete: A Dignidade dos Vivos

Capítulo Dezessete – A Dignidade dos Vivos

— Não lhe parece tudo muito familiar? — perguntou Yun Lang, com um sorriso amargo, inclinando-se para arrancar uma raiz seca de sanxi selvagem, retirando o caule ainda robusto. — Foi daqui que saiu naquele dia?

O Grande Administrador sorriu e respondeu:

— Em pleno céu limpo, um trovão ribombou sobre minha cabeça. Logo após, você caiu do ar. Se não fosse pelo susto que me fez dar um pontapé em você, teria caído nas pedras e morrido na hora.

Yun Lang olhou para o terreno fofo coberto de ervas e depois para a entrada da montanha repleta de rochas pontiagudas. Respirou fundo e disse:

— Tive sorte.

— Por isso, daqui em diante, precisa tratar-me melhor... E o que está desenterrando aí?

— Uma raiz maravilhosa que ativa a circulação e repõe o sangue.

Ciente de que estava vivo, Yun Lang pôs-se a cavar sanxi selvagem com sua pequena pá, que era muito prática; em pouco tempo, juntou um bom monte.

Depois de terminar, percebeu o Grande Administrador sentado no topo da montanha, contemplando de cima o Mausoléu do Primeiro Imperador.

Quase toda a sua atenção estava voltada para aquela tumba; apenas uma pequena parte recaía sobre Yun Lang, e o resto do mundo pouco lhe importava.

Yun Lang sempre sentiu que aquele homem já estava morto; mesmo que respirasse, seu espírito havia sido aprisionado pelo Primeiro Imperador naquela sepultura.

O Grande Administrador já não parecia nutrir qualquer expectativa pela vida.

A única coisa capaz de trazer de volta um morto seria uma iguaria!

No início da primavera, o primeiro manjar a brotar da terra é o nirá selvagem!

Na superfície, só se via um pontinho verde, mas ao cavar, emergia um caule grosso e suculento, de tom amarelo-claro, como o nirá cultivado.

Ravioli de nirá e carne de porco sempre foi o prato predileto de Yun Lang, e vendo o estado quase espectral do Grande Administrador, só mesmo um ravioli desses poderia salvá-lo.

Infelizmente, era uma iguaria rara. Yun Lang cavou a manhã inteira e conseguiu só um punhado, insuficiente até para uma pessoa.

— O que está cavando aí? — perguntou o Grande Administrador.

— Algo delicioso.

O ancião observou a raiz de nirá nas mãos de Yun Lang e, apontando para uma encosta ensolarada, disse:

— Naquele aclive há mais dessas plantas.

Yun Lang ficou radiante, ergueu o punhado de nirá e sorriu:

— Não se engane pela aparência simples. Depois de experimentar, verá que há coisas muito mais importantes neste mundo do que o Mausoléu do Primeiro Imperador.

O Grande Administrador esboçou um sorriso irônico:

— Não se interessa pelo mausoléu?

Yun Lang respondeu:

— Antes, sim. Depois do que aconteceu ontem à noite, perdi o interesse. Aquilo é um mundo de mortos, e eu sou vivo; preciso ter a dignidade dos vivos.

Mesmo que o mausoléu estivesse repleto de ouro, se cada pedaço tivesse grudada a ele uma alma penada, seria melhor não tocar.

Além disso, você acha que algum dia me faltará dinheiro?

As rugas no rosto do Grande Administrador se abriram num sorriso resplandecente como crisântemos; pegou a pequena pá de Yun Lang e disse:

— Vamos cavar juntos e provar, esta noite, essa iguaria que diz ser mais importante que o mausoléu.

Yun Lang caiu na gargalhada e saiu correndo em direção à encosta ensolarada; o ancião também riu e, com alguns pulos, ultrapassou Yun Lang, tomando a dianteira.

Crianças criadas em orfanatos, salvo aquelas com problemas de entendimento, todas eram mestres em agradar adultos conforme o vento soprava.

Nos orfanatos, agradar adultos não era só para ganhar presentes, era uma habilidade de sobrevivência.

Especialmente Yun Lang, que se autoproclamava rei do orfanato; nesse aspecto, sua destreza era incomparável.

Mostrou a pele de um leitão selvagem para o tigre e lhe disse que, para o jantar, precisavam de um leitãozinho. Após receber uma linguiça, o tigre, animado, mergulhou floresta adentro.

A encosta ensolarada fervilhava de vida; brotos de tom verde-claro ou amarelo surgiam aos montes, compondo um quadro primaveril. Mas, ao se aproximar, percebia-se que a terra ainda era dominada pelo rigor do inverno.

Ali havia não só nirá selvagem, mas também brotos de dente-de-leão, alfaces amargas e aipo-bravo, iguarias raras para Yun Lang.

Na mata mista, achar brotos de bambu era questão de sorte. Havia ali uns quinze touceiras de bambu pouco vigorosas; as maiores estavam partidas ao meio, vítimas da forte nevasca do inverno.

O Grande Administrador, raramente, desviou o olhar do mausoléu e se voltou para a vida presente; por isso, estava se divertindo.

Entrar na floresta significava segurança. O ancião voltou trazendo nos dentes um javali quase adulto, mas não conseguiu matá-lo. Yun Lang teve de amarrá-lo com uma corda e arrastá-lo ladeira acima.

Quando o Grande Administrador matou o porco, a corça prenhe se assustou terrivelmente, pois o grito do animal era estrondoso.

Vendo a barriga inchada do animal, Yun Lang não teve coragem de fazer uma fêmea grávida sofrer e a trancou na cabana.

O ancião também não sabia abater porcos, então, depois de separar o fígado e o coração, todo o restante dos órgãos internos teve de ser descartado.

Yun Lang separou as melhores partes do animal; lombo fresco com um pouco de gordura era o recheio ideal para os raviolis.

O maior tesouro da casa era um pequeno saco de farinha de trigo, obtido depois que o Grande Administrador arranjou uma pequena pedra de moinho para moer ervas. Yun Lang ainda ajustou os sulcos da pedra e, manualmente, moeu um pouco de farinha.

Neste tempo, comer qualquer alimento de trigo era um privilégio. O povo de Qin não gostava do sabor do farelo, achando o trigo o pior dos cereais. Por isso, plantar painço, sorgo ou milhete era a norma entre as famílias daquele país.

A carne de porco foi picada em cubos pequenos; o nirá selvagem não foi triturado por completo, pois Yun Lang detestava recheios pastosos, onde não se podia identificar os ingredientes.

O Grande Administrador, raramente animado, ficou ao lado de Yun Lang, observando-o abrir a massa e preparar os raviolis.

De passagem, ajudava a cuidar do guisado de costela e broto de bambu que fervia na panela de barro.

Os raviolis foram lançados na água fervente. O utensílio de cozimento era um caldeirão de bronze, considerável em tamanho, apoiado sobre brasas. Levar a água à ebulição tomou um bom tempo de Yun Lang.

Mas, quando os raviolis brancos e rechonchudos começaram a boiar, Yun Lang os mexia com uma escumadeira, e até mesmo o impassível Grande Administrador mostrava-se ansioso.

Não havia vinagre. Embora o vinho dali se parecesse muito com vinagre, Yun Lang preferiu não usar. Cada um pegou um dente de alho, o suficiente.

O primeiro nirá macio da primavera era saborosíssimo; com carne de leitão sem nenhum gosto forte, bastava um pouco de sal. Ao morder, o suco explodia na boca, e o significado da vida parecia ser revelado em toda a sua plenitude.

Alguém deprimido e triste não se consola com apenas um prato de raviolis. Assim, o Grande Administrador comeu três pratos de uma vez. Os pratos e tigelas dos antigos de Qin eram enormes; Yun Lang, faminto como estava, limitou-se a um só.

O ancião massageou o ventre e, apontando para a sopa de costela e broto de bambu recém-cozida, lamentou:

— O sabor está no ponto exato.

Yun Lang serviu duas tigelas, entregou uma ao ancião e disse:

— Para selar o estômago. Só quando selamos o estômago estamos verdadeiramente saciados.

Ao longo dos milênios, Yun Lang considerava a história evolutiva da culinária chinesa como a mais útil. Só ela se adapta ao gosto de todos; a ascensão e queda de nobres pouco importa ao povo.

Todo aquele que se propõe a ser político, seja decapitado, esquartejado ou tenha a família exterminada, colhe apenas o resultado de suas escolhas.

Ninguém goza de prazeres extremos sem pagar o preço.

Portanto, tragédias e atrocidades históricas, se não tocam o povo, Yun Lang as encara com serenidade.

Quem sente pena de tipos como o Grande Administrador é um tolo; aproveitam-se da sua compaixão para cravar-lhe uma faca no ventre.

São pessoas que, mesmo esquartejadas, não querem a piedade alheia; de fato, o que mais odeiam é serem alvo de compaixão.

A primavera chega à Guanzhong com força e rapidez. Ontem ainda fazia um frio de gelar os ossos; no dia seguinte, após um dia inteiro de sol, o clima se transformou, enchendo-se de brisas amenas, pássaros e flores.

Nesse período, Yun Lang acompanhou o Grande Administrador montanha abaixo seis vezes. Todas pareciam perigosas, mas nada ocorreu.

Numa dessas ocasiões, o ancião avistou dois caçadores isolados e pensou em atacá-los, mas, ao notar o semblante tenso de Yun Lang, desistiu.

Yun Lang era bom em tudo, menos em aceitar morar sozinho no acampamento dos Guardas Imperiais. Não importavam as ameaças ou promessas do ancião, ele não cedia.

Viver entre tantos mortos faria Yun Lang sentir-se um deles.

O casaco de pele já não servia; ele trocou por uma túnica leve de primavera. Com cabelos de meio palmo, prendeu-os num pequeno coque no alto da cabeça. Com lábios vermelhos e dentes brancos, parecia um jovem fidalgo.

Claro, um fidalgo decadente, pois a túnica, embora luxuosa, era bastante usada.

Tal vestimenta não era adequada para andar pelos bosques, tampouco para correr com o tigre.

Vestia-se assim apenas porque era o Festival da Clareira.

Os antigos de Qin não celebravam esse festival, pois era tradição dos estados de Han, Zhao e Wei.

Foi instituído pelo Duque Wen de Jin em homenagem a Jie Zitui, nada tendo a ver com o povo de Qin.

O Grande Administrador exigiu que Yun Lang se vestisse desse modo, pois só nesses três dias era permitido aos cidadãos com ancestrais enterrados no Parque Shanglin entrar para prestar homenagens.

E só nesses três dias não havia Guardas do Bosque ou caçadores no parque.

Com o nascer do sol saíam, e com o pôr do sol terminavam. Passado o Festival da Clareira, o lugar voltaria a ser tomado por hostilidade e sangue.

Esse também era o momento em que os homens das montanhas negociavam sal, sua única chance de escapar do Parque Shanglin.

O céu, dizem, tem compaixão: a realeza os persegue trezentos e sessenta e dois dias, e lhes concede três para respirar.

Yun Lang, porém, achava que isso não era benevolência real, mas um ardil muito astuto.

É como o criador de coelhos, que nunca sabe quantos tem; então espalha comida em campo aberto para atrair todos, facilitando assim o planejamento do abate.

Enquanto o ancião o ajudava a prender a espada na cintura, Yun Lang sorriu:

— Isso não é exagerado?

O Grande Administrador olhou-o extasiado:

— O jovem senhor de Qin não aparece há tantos anos; será que o povo já se esqueceu dele?

Vendo-se pronto, Yun Lang pôs a mochila nas costas e se preparou para sair.

A corça prenhe seguiu-o instintivamente, o tigre também quis ir, mas levou um pontapé e teve de ficar, encolhido atrás da porta, arranhando a parede com as patas.

— Vamos até o Palácio Yichun, lá estarão afixados todos os editais do Império Han.

— Preocupo-me que este ano tragam mais Guardas do Bosque.

— Não divulgariam tal coisa antecipadamente, não é?

O ancião balançou a cabeça:

— Você não sabe; o falso imperador Han não vive dias fáceis. Acima dele, a imperatriz viúva; abaixo, familiares influentes e antigos ministros. Ainda não pode comandar com um só brado. Só quando tiver força real, unificará o poder.

Os Guardas do Bosque são sua esperança. O Parque Shanglin foi criado com esse propósito; este é o nono ano. Suas asas devem estar crescidas; é hora de treinar em grande escala os Guardas do Bosque.