Capítulo Oito: Consegui um Emprego

Após alguns momentos de alegria, Rinjin Chihara realmente não queria se molhar na chuva. Ele só tinha aquela roupa apresentável e não queria mandá-la para a lavanderia. Apanhou o trem e seguiu apressado para casa, mas mal saiu da estação, a chuva desabou de repente — uma tempestade forte, gotas grossas caindo com violência sobre ele. Dessa vez, Rinjin Chihara perdeu toda a compostura madura, correu protegendo a cabeça, mas, felizmente, não estava longe do apartamento e conseguiu chegar antes de se encharcar por completo.

Ele morava em um antigo bairro residencial no distrito de Meguro, que provavelmente seria demolido e substituído por prédios na próxima grande reforma de Tóquio, prevista para depois dos anos 2000. Saber disso não adiantava nada; desde o colapso do mercado imobiliário japonês, os preços só caíram, com algumas pequenas altas, mas em 2019 ainda não tinham se recuperado. Apostar em lucros fáceis com imóveis era puro devaneio. No Japão, casas deixaram de ser investimento para virar bem de consumo: comprava-se por cinquenta milhões de ienes, dois anos depois valiam quarenta e cinco milhões. Nem pensar em lucrar, garantir o valor já era difícil.

Subiu direto ao terceiro andar e entrou em seu apartamento. Era um quarto individual, normalmente alugado para estudantes de fora. O depósito era de três meses e o aluguel pago a cada seis. Depois que o antigo morador foi expulso da faculdade, acabou ficando ali, sem se mudar.

Tirou os sapatos e as meias, pendurou cuidadosamente o terno, o colete e a camisa, e então foi se sentar à escrivaninha. O quarto tinha apenas uma escrivaninha, uma cadeira, uma chaleira elétrica, algumas xícaras e pratos, e um colchão enrolado num canto. O resto ele vendera para conseguir dinheiro e informações — se não fosse porque a escrivaninha e a cadeira vinham com o apartamento, provavelmente também as teria vendido.

Sobre a escrivaninha, pilhas de papel de rascunho e uma caneta-tinteiro. O antigo morador, sem conseguir se adaptar à nova vida e relutante em sair, passava os dias “escrevendo” ali, acumulando papel e canetas — tudo agora seu.

Girando uma caneta esferográfica entre os dedos, usando apenas um bermudão (o quarto não era frio, apenas um pouco úmido e abafado), sentou-se olhando para uma folha sobre a mesa, começando a refletir sobre o que dissera aquela noite a Iori Murakami — era seu plano para conseguir emprego, e ele sempre agia com método.

Definiu o objetivo: saber o que queria e precisava; Encarou a realidade: avaliou se o objetivo era viável, analisou o ambiente, identificou dificuldades, obstáculos, vantagens e desvantagens; Elaborou o plano: dividiu o objetivo em eventos independentes, priorizou e preparou alternativas para imprevistos; Executou com rigor: planejar só fazia sentido se fosse para cumprir, sem desculpas, sem adiamentos, seguindo a ordem estabelecida; Por fim, aceitou serenamente o resultado — fosse qual fosse, aceitava, refletia, e então estabelecia o próximo objetivo.

Esses eram seus cinco passos para qualquer tarefa. Pareciam simples, mas foi assim, passo a passo, que ele, vindo de uma família comum, superou a morte do pai no ensino médio — sua principal fonte de renda —, conseguiu entrar numa universidade respeitada, ainda encontrou tempo para trabalhar e pagar as próprias despesas, além de conquistar rapidamente a confiança do orientador, que já no segundo ano o levava aos sets de filmagem, tratando-o quase como um discípulo.

Agora, forçado a atravessar para um Tóquio de um mundo paralelo, mantinha o mesmo estilo. Para arranjar emprego, já fizera tudo que podia.

Releu por um tempo e concluiu que o plano estava correndo melhor que o esperado; muitos contratempos nem chegaram a acontecer. Guardou a folha — esperaria três dias antes de agir novamente.

Deixando de lado, pegou um esboço de roteiro, escreveu algumas linhas e fechou os olhos para relembrar.

Em sua vida anterior, como bom estudante de direção, além de acompanhar o cenário cultural e o showbiz de seu país, também se informava sobre o dos vizinhos: que novos formatos de programas faziam sucesso, se dariam para adaptar, por que faziam sucesso, que nervo tocavam no público...

Por isso, guardava muitas referências: livros best-sellers que já foram febre no Japão, músicas e canções populares, mangás, além de contextos históricos e costumes. As culturas da China, Japão e Coreia sempre se influenciaram mutuamente, e ele tinha conhecimento sobre o entretenimento coreano também. Se tivesse ido parar na Coreia, provavelmente também se sairia bem.

Claro, não conseguiria transcrever palavra por palavra tudo o que já ouvira e lera, mas, como ainda estava recente sua chegada a esse mundo paralelo, a memória estava viva — melhor anotar logo o essencial, nunca se sabe quando será útil.

Nada de preguiça: preparo nunca é demais.

Desde que entendeu o ambiente, não parou um instante — “Às vezes, um lampejo de luz é mais solitário que a escuridão constante; ver a luz e depois ser abandonado por ela, isso sim é insuportável...”

“De quem era esse poema mesmo? Melhor anotar por enquanto...”

“Ah, tem também ‘Não me amarrem num feixe’, clássico da poesia moderna que todo estudante japonês precisa saber de cor, esse também tenho que registrar, mas não lembro tudo, depois completo.”

“A música-tema daquela personagem, a eletricidade dançando nas pontas dos dedos... Agora que a série sumiu, será que ainda serve de alguma coisa?”

“O que aconteceu de importante em 1995? Lançamento do Windows 95? Popularização do computador pessoal? Internet entrando no cotidiano das pessoas? Surgimento do Java? Fundação da Organização Mundial do Comércio? Falência do Banco Barings? Será que tudo isso vai se repetir neste mundo? Melhor anotar e comparar depois.”

A noite era longa, e ele se debruçava sobre a mesa dedicado a esse trabalho de intercâmbio cultural entre dois mundos, até cair de sono e se enrolar no colchão.

Acordou cedo no dia seguinte, preparou um macarrão instantâneo, comeu às pressas e voltou ao trabalho. Agora, só restava esperar a resposta de Iori Murakami, então não tinha nada mais útil para fazer. Na vida anterior, com internet, tudo era memória “externa” — bastava pesquisar. O laptop quase não guardava arquivos de texto, o espaço do HD era reservado para os vídeos que baixava. Agora, forçava-se a lembrar de tudo.

Se soubesse que atravessaria para outro universo, teria apagado alguns filmes e séries para liberar uns bons gigas e copiar uma biblioteca digital. Mas ninguém tem olhos no futuro: um desperdício lamentável.

Assim passaram-se dois dias inteiros em casa, seis refeições de macarrão instantâneo, e antes que pudesse se preocupar se o projeto aprovado por Iori Murakami teria dado certo, o administrador do apartamento veio procurá-lo.

“Senhor Chihara, tem um telefonema para você.” O administrador bateu à porta e foi embora. Naquela época, celulares ainda não eram comuns, então era normal deixar um recado na portaria ou na loja de conveniência. Mas o administrador nunca foi fã do antigo Rinjin Chihara, então só bateu uma vez.

Rinjin Chihara vestiu-se depressa e foi até a administração, agradeceu, respirou fundo e atendeu, tentando soar calmo:

“Alô, aqui é Chihara. Quem fala?”

“Sou eu, Murakami, da TEB — Transmissão de Tóquio. Desculpe ligar tão tarde, mas gostaria que se preparasse.”

“O projeto foi aprovado?”

Do outro lado, Iori Murakami estava animada. Não importando a audiência, já dera um passo importante na carreira: com apenas vinte e cinco ou seis anos, tornara-se produtora — ainda mais raro sendo mulher. O comitê de programação hesitara: será que ela aguentaria a pressão do cargo? Produtor era quase sempre homem e a função pesava. Além disso, ela pedira para contratar um roteirista “selvagem” — um completo desconhecido —, o que era fora do comum. Mas o projeto era bom, os argumentos convincentes, o roteiro interessante, e o horário pedido era de madrugada, com orçamento baixíssimo. No fim, aprovaram com relutância.

Era quase um investimento experimental: se desse lucro, ótimo, se desse prejuízo, não doeria.

Murakami sentiu um certo alívio, logo seguido de excitação, e disse com voz levemente trêmula:

“Foi aprovado sim. Amanhã já posso pedir fundos, equipamentos, estúdio e equipe...” Ela hesitou. “Amanhã, às oito e meia da manhã, consegue ir até a sede, senhor Chihara? Assim acertamos o contrato.”

“Posso ir agora mesmo, mas não posso dizer isso!”

Rinjin Chihara sorriu: “Perfeito, amanhã às oito e meia estarei lá, pontual.”

“Que bom.” Murakami também pareceu aliviada. Afinal, apostara parte da carreira nesse projeto, e se Rinjin Chihara desistisse, ou exigisse mais, ficaria em apuros. Ele não parecia ser esse tipo de pessoa, mas todo cuidado era pouco — melhor fechar o contrato logo.

Sem pensar em complicar, Rinjin Chihara ouviu a próxima pergunta:

“O roteiro está avançando, senhor Chihara?”

“Bem...” Na verdade, não tinha escrito nada, mas respondeu vago: “Sim, estou avançando, tive várias inspirações novas, estou colocando tudo no papel.”

“Tem corrido bem?”

“Muito bem!” Apesar de o material audiovisual da memória estar fragmentado, sentia-se seguro.

“Então, até amanhã, não esqueça o carimbo!” Murakami lembrou — no Japão, o selo pessoal vale mais que assinatura.

“Pode deixar!”

Rinjin Chihara desligou e apertou o punho com força — um ótimo resultado. Enfim teria renda, ao menos não precisaria se preocupar com o aluguel do próximo ano.

O primeiro passo para se integrar nesse mundo foi dado com êxito — motivo de comemoração!

Seu rosto irradiava alegria. O administrador, lendo jornal, olhou curioso. Sempre achara o senhor Chihara taciturno e recluso, mas agora o via mais animado, com outro brilho.

O administrador perguntou, testando: “Alguma boa notícia, senhor Chihara?”

Rinjin Chihara já ia saindo, mas sorriu: “Arrumei um emprego.”

“Isso é mesmo motivo de alegria.” O administrador ficou satisfeito — em tempos de recessão, ouvia-se muito sobre desemprego, empregos novos eram raros. “Onde vai trabalhar? Tem plano de saúde? Os benefícios são bons?”

“Na Transmissão de Tóquio, TEB. Os benefícios devem ser bons.” Seguro e benefícios não o preocupavam tanto — uma vez iniciada a jornada, logo poderia transformar o bônus de “viajante” em ganhos reais. Afinal, não sofrera à toa.

“Então, boa sorte e trabalhe duro!” O administrador, com mais de cinquenta anos, tinha aquele jeito típico da geração Showa.

Rinjin Chihara assentiu sorrindo e foi embora.

Claro que trabalharia duro. Pagara um preço amargo demais para desperdiçar a chance — só descansaria quando tivesse virado a vida de cabeça para baixo e recuperado o equilíbrio interior!