Capítulo Cinquenta e Oito: Um Novo Dia, Uma Nova Jornada

O banquete de comemoração foi um verdadeiro sucesso.

Com a chegada de todos, sob o comando de Iori Murakami, anfitriã do evento, ninguém escapou ao brinde inicial: todos, gostando ou não de álcool, com ou sem alergia, levantaram um grande copo de cerveja (exceto os menores de idade), mantendo a unidade do grupo antes de partirem para suas preferências particulares — trocando para saquê, shochu ou mesmo refrigerantes, conforme o gosto de cada um.

Quanto à comida, Iori Murakami havia encomendado um menu fechado, deixando o chef livre para criar. Seguindo um dos quatro grandes preceitos da culinária japonesa — o sabor do prato não deve superar o sabor original dos ingredientes —, as receitas eram, portanto, bastante delicadas. Respeitando também o princípio de escolher ingredientes sazonais benéficos ao corpo, o cardápio daquele mês era centrado em frutos do mar, enguia do mar, buri de inverno, vitela, udo, brotos de samambaia e tofu, tudo temperado com sansho para atenuar o frio.

A apresentação era impecável, os pratos belíssimos, mas para alguém do norte como Rinin Chihara, aquilo não parecia valer o dinheiro gasto; o único ponto positivo era mesmo a beleza do empratamento e o design das louças.

Michiko não arredava o pé de seu lado, colocando-se à disposição de corpo e alma. Arregaçou as mangas e passou a servi-lo sem descanso, até mesmo retirando a carne das amêijoas, mergulhando-a no molho e colocando-a cuidadosamente no seu prato, faltando apenas alimentá-lo na boca.

Depois de um tempo assim, Rinin Chihara, por mais que estivesse gostando, começou a se sentir constrangido e murmurou em voz baixa: “Finge só um pouco, você também deveria comer.”

Era uma dedicação exagerada, quase como se estivesse servindo ao mestre de verdade. Chegou a temer que, dali a pouco, a garota trouxesse uma bacia para lavar seus pés — e não era brincadeira, pois nos velhos costumes, discípulos deviam mesmo lavar os pés do mestre.

Michiko respondeu também em voz baixa: “Mestre, não se preocupe. Antes fazer alguma coisa do que ficar tentando agradar de outra forma. Além do mais, a maioria dessas coisas eu nem posso comer.”

Rinin Chihara então se lembrou: para manter aquele rostinho delicado e o corpo perfeito diante das câmeras, Michiko precisava controlar rigidamente a alimentação, comendo praticamente só folhas. Especialmente porque sua mãe estava sentada ali perto — Ryoko Nanbu não desgrudava de Iori Murakami, conversando animadamente e ajudando a anfitriã a receber os convidados; entre o diretor careca e a produtora mulher, claramente sentia-se mais segura e confortável com outra mulher.

Quanto ao roteirista principal, tinha a filha para lidar com ele; pelo jeito, o papel de destaque na próxima temporada estava garantido!

Rinin Chihara, depois de observar um pouco, achou que também devia cumprir com seus deveres de mestre, não só aproveitar a situação. Assim, pegou os hashis de Michiko, selecionou um grande pedaço de vitela grelhada e, quando percebeu que Ryoko Nanbu estava ocupada brindando com Iori Murakami, rapidamente enfiou a carne na boca da garota.

Michiko era louca por carne, emocionava-se até com um pedaço de frango frito. Ao sentir aquela suculenta e perfumada vitela na boca, seus olhos brilharam de imediato, e ela se pôs a mastigar com avidez, esquecendo-se do mundo. Rinin Chihara sorriu e cochichou: “Come em segredo. Se ela notar, depois você diz que fui eu.”

Michiko não conseguia nem falar, apenas assentiu com vigor — aquele mestre valia a pena, pensou, até o fim da vida o recompensaria, gravaria seu nome em ouro na lápide!

Quando todos já haviam comido um pouco, Iori Murakami voltou a erguer o copo, brindando repetidas vezes pela gravação bem-sucedida, pelo recorde quebrado, pelo sucesso de vendas da obra. O álcool, esse elixir das socializações, logo fez efeito; até os mais reservados se animaram, a voz se elevou, as risadas ficaram mais francas e a atmosfera tornou-se vibrante.

Ninguém mais precisava de incentivo da anfitriã para beber; com cinquenta ou sessenta pessoas, ela não daria conta mesmo. Todos beberam por conta própria — amigos juntos, conhecidos também, e logo vários deixaram seus lugares, circulando pelo salão com garrafas na mão, trocando conversas e impressões.

Rinin Chihara tornou-se o alvo principal dos brindes. Embora poucos dissessem abertamente, todos sabiam que o brilhantismo da primeira temporada de “Esquisitices do Mundo” devia-se sobretudo ao roteiro sólido; cada episódio, do início ao fim, era primoroso, até mesmo os segmentos voltados só para idols eram interessantes à sua maneira.

Portanto, não era preciso ser gênio para perceber que a maior parte do mérito era dele; todos concordavam, sem discussão, que se fazia necessário render-lhe homenagem.

Rinin Chihara não se fez de rogado: quem o brindava, era acompanhado com prazer. Normalmente não bebia, mas em ocasião festiva não queria fazer feio. Michiko, atenta, só lhe servia bebidas de teor baixíssimo, que mais pareciam vinagre do que álcool. Depois de dois copos, não sentia nem tontura, pelo contrário, deu-lhe até vontade de comer guioza — quanto mais bebia, mais parecia vinagre de arroz.

Para a equipe, o importante era demonstrar respeito; ninguém ousava forçá-lo a beber além do desejado. Por mais amável que fosse, talento é sempre respeitado, e mesmo o mais simples dos sorrisos impunha reverência. Depois de meses de convivência, todos o respeitavam; cumprimentavam-no e logo se afastavam, evitando incomodá-lo.

Os empresários, por sua vez, ficavam um pouco mais, trocando cartões de visita, aproveitando a ocasião. Não era à toa que estavam ali, mesmo pagando do próprio bolso: se “Esquisitices do Mundo” se tornara o fenômeno nacional de 1995, conhecer um roteirista tão promissor valia qualquer investimento.

O programa tinha muito valor aos olhos deles; mesmo que não fosse ideal para lançar uma estrela, mantinha seus atores na mídia, aquecendo a popularidade.

Com o avançar dos brindes, o ambiente ficou cada vez mais animado. Fujii Arima e Shingo Yoshizaki começaram a dançar juntos; não faltavam artistas no local, e muitas atrizes aproveitavam para mostrar talento, com danças leves e melodias graciosas. Ryoko Nanbu, empolgada, queria que Michiko dançasse um bobo dance, mas Rinin Chihara impediu — afinal, o restaurante já oferecia apresentações de comédia e shows; mesmo que não houvesse tantos artistas presentes, o público teria o que ver, então não precisava sacrificar a filha. Se quisesse tanto assim, que dançasse ela própria!

O grupo começou a festa por volta das seis da tarde e só foi dispersar depois das onze, após dissipar todo o estresse e cansaço acumulados. Ainda assim, não terminou ali: em grupos de três ou cinco, saíram aos gritos para continuar a bebedeira em outro bar, decididos a aproveitar até o último gole, custasse o que custasse.

Rinin Chihara não se misturou àquela confusão; a essa altura, era o mais sóbrio de todos. Observou quem ainda conseguia andar e viu-os partindo para a próxima rodada, levando consigo vários companheiros já sem sentidos. Carregaram Fujii Arima e Shingo Yoshizaki, completamente bêbados, para dentro de um táxi, ajudaram Michiko a colocar Ryoko Nanbu, também cambaleante, e anotaram a placa do carro, por precaução. Michiko, sentada no banco de trás, acenava animada pela janela e ainda limpava a boca, mostrando que estava feliz e agradecida pelo jantar.

Rinin Chihara não conteve o riso. Virou-se, pronto para ajudar Murakami Iori a ir embora também. Ela, embora tivesse bebido pouco, já titubeava e segurou firme sua mão. Ficou em silêncio por um longo tempo, depois apertou-lhe a mão e disse, com força: “Obrigada, Chihara!”

Ele não pôde evitar um suspiro: em cinco horas, fabricaram mais de trinta bêbados, nem a produtora escapou! Os japoneses não são bons de copo, mas adoram beber, e quando se reúnem, ninguém segura. Talvez seja o estresse do dia a dia, qualquer oportunidade vira motivo para extravasar.

Tentou soltar a mão, mas não conseguiu. Sorriu: “Senhorita Murakami, você está bêbada. Deixe-me chamar um táxi, é melhor ir para casa.”

“Não estou bêbada!”, insistiu Iori Murakami, depois calou-se por um bom tempo para encontrar as palavras certas, mas acabou repetindo o que já dissera: “Obrigada, Chihara.”

“Não foi nada, qualquer um faria o mesmo.” Rinin Chihara tentou chamar um táxi, mas não podia se desvencilhar, então falou baixinho: “É sério, deveria ir para casa. Se quiser conversar, amanhã será melhor.”

“Não falo disso… falo de antes.” Iori Murakami ainda não soltava a mão, insistindo: “Lembra… da primeira vez que nos vimos?”

“Claro que lembro.” Rinin Chihara respondeu resignado: “Obrigado por ter confiado em mim, por me dar uma chance.”

Ela balançou a cabeça: “Foi você quem me deu a chance, Chihara. Obrigada… Sim, era isso que eu queria dizer. Você cumpriu tudo o que prometeu — foi você quem me permitiu provar que eu podia dirigir um programa, que eu era capaz. Ninguém mais pode me subestimar.” Pausou, e já começava a confundir as ideias: “Gosto muito de ‘Esquisitices do Mundo’, queria que ficasse para sempre. Mas percebo, Chihara, que você tem ambições maiores, não, não é bem isso, seria falta de respeito… devo dizer ‘espírito de luta’! Você é diferente de nós, busca algo mais, não vai se contentar em ficar aqui usufruindo esse sucesso mediano. Prometo cuidar bem do seu primeiro programa, garantir que dure o máximo possível… Também é o meu primeiro, é meu filho, vou cuidar bem dele, não precisa se preocupar… E se precisar de mim para qualquer coisa, basta pedir, não esconda nada, vou ajudar no que puder, é o mínimo que posso retribuir.”

O álcool já embaralhava suas frases, perdia o fio da lógica. Realmente, o álcool é traiçoeiro; até os mais astutos perdem o controle. Quem não é tolo, deve evitar. Rinin Chihara suspirou internamente: achava que escondia bem seus pensamentos, mas Iori Murakami, experiente como era, percebia tudo, só não dizia nada. Não fosse por aquela bebedeira, talvez levasse o segredo até a morte.

No fundo, ninguém é tolo neste mundo.

Aproveitou o momento em que ela se distraía falando, soltou a mão, chamou um táxi e sorriu: “Entendi, senhorita Murakami. Se precisar, pedirei sua ajuda, mas também não se preocupe. Somos amigos. Nunca trairei quem me ajudou… Deixemos isso para depois, vá para casa e descanse bem.”

Iori Murakami não resistiu mais, foi docilmente colocada no táxi. Chihara, temendo que ela sofresse algum contratempo sozinha, hesitou, mas acabou entrando junto, e a acompanhou até o prédio. Tocou o interfone, avisou os pais dela e entregou-a ao zelador.

Mais uma lição aprendida: quem não bebe na confraternização é o mais azarado, pois sobra limpar a bagunça dos bêbados.

Resmungando mentalmente, pegou o mesmo táxi de volta para o seu apartamento. Talvez animado pelo álcool, raramente se permitia relaxar tanto: recostou-se no banco, um sorriso leve no rosto, e contemplou pela janela a Torre de Tóquio, brilhando em branco e laranja ao longe, desaparecendo de repente na noite.

Meia-noite. Um novo dia, um novo caminho, um novo começo.