Capítulo Vinte e Dois: Sempre Que Possível, Ajude as Pessoas de Bem

“Para você, Chihara, isto é coisa boa.”

Assim que entrou na sala de descanso, Fujii Arima se sentou e logo os funcionários trouxeram a ele uma marmita e bebidas. Sem cerimônia, tirou de sua bolsa uma linguiça vermelha muito longa, cortou um pedaço com uma pequena faca e o entregou a Chihara Rinjin, numa atitude bastante amável.

Chihara Rinjin agradeceu e aceitou, examinando a superfície cortada e percebendo que não era uma linguiça comum. Perguntou, intrigado: “O que é isso?”

“Linguiça de fígado de Tuggenlin. Pegam o fígado de porco, trituram até virar pasta, misturam com alecrim, cravo-da-índia e ervilhas, tudo dentro da tripa e cozinham ao vapor. O sabor é encantador, experimente para ver.”

Chihara Rinjin provou um pedaço e realmente achou o sabor... peculiar. Apressou-se a comer um pouco de arroz branco e aproveitou para perguntar: “Fujii, você estudou na Alemanha?”

A linguiça de fígado parecia típica da Alemanha, e isso explicava o modo meticuloso e o estilo ocidentalizado de Fujii.

“Sim, passei dezoito meses lá como intercambista na universidade. Desde então, me apaixonei por essa linguiça.” Fujii Arima falou enquanto tirava da bolsa um pequeno pote, oferecendo: “Quer um pouco de natto? Natto com arroz e linguiça de fígado é a melhor combinação!”

Essas eram suas reservas pessoais, não para criar laços com Chihara Rinjin; normalmente não compartilhava com ninguém. De certa forma, era uma maneira de compensar a tentativa anterior de interferir nos direitos do roteirista principal.

“Obrigado, pode usar para si mesmo.” Chihara Rinjin recusou educadamente. Ele não era exigente com comida, mas não apreciava sabores exóticos.

“Você não sabe o que está perdendo.” Fujii Arima não se importou, afinal sua boa vontade fora demonstrada. Ele abriu o pote, pegou uma colherada generosa, e logo o cheiro peculiar de natto se espalhou pela sala, lembrando discretamente chulé. Ele ainda comentou, sorrindo: “Este foi feito artesanalmente pela minha sogra, impossível de encontrar no comércio.”

Chihara Rinjin conteve a vontade de tapar o nariz, arrependendo-se de ter seguido Fujii — o gosto de Fujii era realmente singular, comparável aos amantes de tofu fermentado ou duriã.

Agora entendeu porque seus assistentes não se aproximaram; geralmente, comer juntos é uma boa forma de criar relações no trabalho, mas provavelmente já tiveram más experiências.

Mas, afinal, já estava ali, e sair abruptamente seria inadequado. Apressou-se a comer, mudando de assunto: “A propósito, Fujii, você é casado. Sua esposa também trabalha na área?”

Ativou o modo de conversa casual, buscando aproximar-se, pois provavelmente passariam um ou dois anos juntos, e uma relação amistosa tornaria tudo mais confortável.

“Não, ela não é do meio. Antes era funcionária de uma empresa, depois do casamento tornou-se dona de casa.”

“Parece ótimo. Então essas linguiças e natto foram preparados por ela? Você é realmente um homem de sorte…”

Fujii Arima pausou o movimento de misturar o arroz, suspirando: “Nem tanto, temos discutido muito nos últimos dois anos.”

“Aconteceu algo?”

“Alguns anos atrás, sugeri ao meu sogro comprar um terreno baldio perto da rodovia de Takagi, achando que Tóquio continuaria a se expandir e o preço do terreno dispararia. Mas… não aconteceu. Faz dois anos que não ouso visitar meus sogros, minha esposa está muito aborrecida.”

Chihara Rinjin assentiu discretamente. Isso me lembra quem aconselhou vender mansões tradicionais em Pequim em 1991 — compreensível você evitar o sogro.

Perguntou casualmente: “Foi um investimento caro?”

“Cento e cinquenta milhões de ienes, toda a poupança do meu sogro.” Fujii Arima entrou no clima de conversa, balançando a cabeça: “Agora só dá para plantar caquis selvagens. Todo outono recebo uma enorme jarra de pasta de caqui e um monte de bolos de caqui. São horríveis, mas minha esposa exige que eu coma tudo…”

“Já pensou em vender o terreno?”

“Agora só vale cerca de setenta milhões de ienes.” Fujii Arima coçou a nuca, hesitante: “Talvez daqui a alguns anos, com a economia melhorando, o valor suba novamente?”

Chihara Rinjin, com esforço, engoliu outro pedaço de linguiça, comentando: “Na minha opinião, você deveria conversar com seu sogro e vender logo o terreno, senão vai continuar comendo caqui por muito tempo.”

Fujii Arima perguntou curioso: “Chihara, você entende de economia? Acha que a crise japonesa vai durar muito?”

Chihara Rinjin apenas consultara registros históricos, e pelas lembranças do mundo original, sabia que os preços dos terrenos no Japão ainda estavam longe do fundo do poço. Em 1996 e 1998 houve mais duas quedas, e em 1998 e 1999, com a crise financeira asiática, os valores chegaram a apenas 10% do que eram em 1991 — antes disso, dizia-se que vendendo terrenos em Tóquio era possível comprar metade dos Estados Unidos, um exagero claro, mas o ajuste parecia razoável.

Depois de 1999, os preços começaram a subir lentamente, chegando em 2019 a cerca de 80–90% do valor de 1991. Mas, após quase trinta anos e com o poder de compra da moeda diferente, comprar metade dos EUA era pura fantasia.

Embora fossem mundos diferentes, as tendências pareciam similares, talvez com pequenas diferenças de tempo. Sabendo que ainda haveria queda, era melhor vender logo e investir em outra coisa; no máximo, comprar novamente em torno de 2000, evitando alguns anos de bolos de caqui.

Mas tudo isso Chihara Rinjin não podia explicar a Fujii Arima. Sorriu: “Às vezes acompanho as notícias, mas não sou um especialista. É apenas… uma intuição, sinto que ainda está longe do fundo.”

Se você continuar assim, até 2020 não conseguirá visitar seu sogro, e comer caqui por tanto tempo pode acabar mal.

“Já caiu pela metade, deve estar no ponto mais baixo, não?” Fujii Arima refletiu, não acreditando muito na “intuição” de Chihara — conversas entre colegas são, em geral, pura conversa fiada, quem acredita é ingênuo.

Pegou outra colherada de natto, intensificando o cheiro estranho na sala, e finalmente disse: “Mas você está certo, conversar é necessário, não dá para continuar assim.”

Ele ainda amava a esposa e, ao ir à Ginza, nunca deixava que ela soubesse. Comer bolo de caqui ocasionalmente era aceitável, mas todos os dias era demais.

Chihara Rinjin apenas buscava aproximação casual; ouvir ou não era problema de Fujii Arima. Sorriu, terminou a última porção de arroz da marmita e levantou-se: “Fujii, aproveite sua refeição, vou sair para caminhar um pouco.”

O cheiro na sala era insuportável, não sabia como alguém podia gostar de comidas tão estranhas. Não era possível comer normalmente?

“Ei, você come tão rápido?” Fujii Arima estranhou, olhou para o relógio e retomou o tom de diretor: “Daqui a trinta e sete minutos acaba o intervalo. Se quiser continuar observando, não se atrase.”

Chihara Rinjin assentiu e saiu, respirando fundo. Olhou ao redor do estúdio e viu que havia menos pessoas; provavelmente os que tinham relações melhores e status similar estavam reunidos, comendo juntos.

Caminhou para fora do estúdio, onde havia uma fileira de grandes casas brancas, parecendo um enorme armazém. Era uma imitação dos grandes estúdios de Hollywood, até na cor.

Talvez a cor servisse para absorver menos calor?

Não havia nada digno de nota ali, e não podia visitar outros estúdios sem permissão, restando apenas dar voltas ao redor do próprio. Ao chegar ao lado do estúdio, viu uma jovem agarrada à barra da camisa de um homem, implorando:

“Tsumura-san, por favor, não me mande embora. Foi tão difícil conseguir uma chance de aparecer… Por favor, vou me esforçar muito, prometo que vou trabalhar duro, de verdade.”

“Solte!” O assistente de direção, Tsumura Haruki, estava irritado, o pescoço vermelho, e finalmente se livrou: “Você tem sempre uma resposta, não consigo discutir com você. Não vou deixar você participar, está decidido!”

“Eu mudo, eu mudo, não vou responder mais!”

“É tarde demais!”

Tsumura Haruki virou-se para sair e, após alguns passos, deu de cara com Chihara Rinjin, parou e cumprimentou: “Professor Chihara, olá.”

Chihara Rinjin retribuiu o cumprimento, lançou um olhar à jovem desanimada e perguntou suavemente: “Aconteceu algo?”

Tsumura Haruki hesitou: “Eu estava explicando as regras para figurantes, mas ela tem uma atitude ruim, não obedece bem, então decidi dispensá-la… Mas não se preocupe, não vai afetar as filmagens. Já vou chamar um amigo para substituir.”

Enquanto ele falava sobre disciplina, a jovem discutia sobre atuação, quase o levando ao desespero — se ela errasse de novo, Fujii Arima não reclamaria dela, mas sim dele, por não conseguir controlar um figurante.

“Talvez seja ousado, mas, se possível, poderia não substituí-la?” Chihara Rinjin olhou para a jovem, não resistindo a interceder.

Ele normalmente não se metia, mas tinha visto essa garota antes — quando era figurante, com o cabelo preso e maquiada, parecia familiar mas não a reconheceu. Agora, com o cabelo em rabo de cavalo, percebeu quem era: a jovem que, no dia da assinatura do contrato, salvou uma criança que caiu no rio, enquanto entregava peixe.

Naquele dia, a garota cheirava a peixe, se autodenominando “Filha do Mar”, e no frio do início do inverno, pulou no rio sem hesitar para salvar alguém. Deixou uma impressão profunda, era claramente uma pessoa bondosa.

Então, uma boa pessoa, que já demonstrou coragem, está prestes a perder o emprego, o que pode prejudicar sua renda e dificultar a vida. Sinceramente, ele não se importava de ajudar um pouco — sempre se diz que bons não são recompensados, mas ele preferia agir e ajudar quando possível.

Pode ser um princípio tolo, mas achava que cometer esse tipo de tolice de vez em quando não fazia mal.

Tsumura Haruki olhou confuso para ele, depois para a jovem, cujo rosto se iluminou com esperança; não entendia bem a situação — se ela fosse próxima do roteirista principal, mesmo sem grande talento, bastaria um pedido para conseguir um papel menor, sem precisar se contentar com figurante.

Mas, embora não compreendesse, sabia que deveria respeitar. Em equipes com produtor responsável, o produtor era o grande chefe, mas diretor e roteirista principal eram mini chefes, e ele era apenas um figurante de elite, pouco relevante.

Trocar Chihara Rinjin prejudicaria a equipe; trocar Tsumura Haruki provavelmente ninguém notaria. E, se não aceitasse, Chihara poderia falar com o diretor, que certamente o atenderia, significando que só se prejudicaria. Portanto, era melhor obedecer.

Aceitou prontamente, voltou à jovem e disse, sem muita paciência: “Por consideração ao professor Chihara, vou te dar outra chance. Venha, vou explicar novamente as regras, desta vez fique calada e preste atenção!”

“Sim, sim!” A garota estava dócil, querendo agradecer a Chihara Rinjin, mas ele já havia se afastado, restando apenas ouvir atentamente as instruções de Tsumura Haruki.

Chihara Rinjin caminhou um pouco, ajudando a digestão, e retornou ao estúdio. Quando ia sentar-se, percebeu uma pequena figura lendo seu roteiro inacabado.

A figura pequena era sensível e, ao notar que estava sendo observada, virou-se rapidamente: era Fukasawa Michiko.

Ela permaneceu em silêncio, curvou-se levemente: “Desculpe, não deveria ler isto sem permissão… Mas, o que está escrito aqui, sou eu?”