Capítulo Sessenta e Três: Tenho Ética Profissional

O ambiente no bar era agradável, e Iori Murakami não usava casaco. Isso a fazia parecer ainda mais magra do que de costume, especialmente porque seus ombros pareciam mais estreitos e menos robustos, conferindo-lhe um ar de delicadeza feminina. Sua maquiagem estava impecável — provavelmente, ao saber que a amiga viria, retocou-a às pressas para não parecer abatida. No entanto, quem olhasse com atenção notaria o avermelhado ao redor de seus olhos e os vasos sanguíneos visíveis, sinais de que havia chorado pouco antes.

Rinjin Chihara fingiu não perceber e apenas sorriu: “Na verdade, não vim especialmente para te ver. Também pedi demissão. Agora tenho tempo de sobra.”

Iori Murakami estava prestes a pedir uma bebida para Rinjin Chihara quando ouviu aquilo; seu gesto parou no ar, interrompido pela incredulidade que se estampou em seu rosto, logo substituída por uma expressão profundamente comovida.

Sim, ela estava emocionada. Gostava muito do programa “Mundos Extraordinários” e queria continuar nele por muito tempo. Mas, agora que o haviam tirado dela, incapaz de se defender e ainda punida, sentia-se sufocada e angustiada. Saber que Rinjin Chihara se colocou ao seu lado, sem hesitar, era um consolo caloroso, mais eficaz do que qualquer palavra; impossível não se emocionar.

Se a segunda temporada de “Mundos Extraordinários” fizesse ainda mais sucesso, bastaria pensar que antigos colegas estavam ajudando o "inimigo" para que tudo o que fez perdesse valor — sua existência se tornaria irrelevante. Provavelmente, acabaria trancada em casa, agarrada a um travesseiro, chorando de raiva.

Ação decidida e direta sempre tem mais impacto do que palavras. Esse gesto era a maior prova de solidariedade e reconhecimento; não havia consolo melhor, era algo de valor inestimável!

Por um instante, seus olhos ficaram ainda mais vermelhos. Mas ela não queria chorar na frente de Rinjin Chihara. Apertou os lábios, tensionando os músculos do rosto para impedir que as lágrimas caíssem. Porém, após esse momento de comoção, seu rosto se fez rubro, como se o efeito do álcool tivesse subido de repente; desviou o olhar, fixando-se na luminária de ferro na parede, incapaz de encarar os olhos límpidos de Rinjin Chihara, e murmurou baixinho: “Chihara, talvez você não saiba, mas... eu não pretendo namorar tão cedo, nem quero me casar já. Então, Chihara, você...”

Rinjin Chihara, que estava prestes a pedir sua bebida — afinal, não fazia sentido ficar ali sentado sem nada —, ficou atônito ao ouvi-la, sem palavras: “No que você está pensando? Não tenho esse tipo de sentimento por você, somos só amigos!”

“Por favor, não imagine histórias mirabolantes, não tem nada disso entre nós. Eu sou profissional, trabalho é trabalho, jamais teria um romance no escritório!”

Ele rapidamente desistiu de pedir a bebida, agitou as mãos à sua frente e repetiu: “Não entenda mal, não entenda mal, já tenho alguém em mente.”

Iori Murakami soltou um longo suspiro de alívio. Ela era quase cinco anos mais velha que Rinjin Chihara. Embora o admirasse, ou até sentisse certo respeito, isso dizia respeito apenas ao talento, energia e postura profissional dele — nada a ver com sentimentos entre homem e mulher.

Aliviada, para evitar um clima constrangedor, apressou-se em pedir a bebida por ele e, sorrindo, perguntou: “É mesmo? Nunca ouvi você falar sobre isso. O que ela faz?”

Rinjin Chihara hesitou um pouco, mas entre "atendente" e "estudante", escolheu "estudante" e suspirou: “Ela ainda está estudando.”

“Uma veterana da sua antiga escola? Que bacana. Quando tiver oportunidade, me apresente, quero conhecê-la.” Agora, Iori Murakami estava totalmente à vontade. Vendo o barman se aproximar, desviou o assunto, que já estava ficando absurdo: “BOB, uma bebida para o Chihara... O que você vai querer? É por minha conta!”

Ela olhou para Rinjin Chihara, que, rememorando, percebeu que seu antigo eu também já fora abastado e conhecia bem os bares daquele mundo. Respondeu sem hesitar: “Quero um ‘Céu Estrelado’, sem tequila nem absinto.”

O barman fez uma careta; sem os destilados, sobrava apenas refrigerante sem açúcar. Pedir refrigerante para um barman? Mas, sem ter como argumentar, serviu-lhe um grande copo de cola e colocou à sua frente, sorrindo: “Primeira vez por aqui, não é? A primeira bebida é por conta da casa.”

Iori Murakami sorriu: “Obrigada, BOB.”

O barman retribuiu o sorriso e sumiu nas sombras. Aquele era um bar para aliviar o estresse: ele tinha o dever de ouvir as lamentações dos clientes, mas, diante de dois que queriam conversar, quanto mais longe ficasse, melhor — não era falta de profissionalismo.

Chihara não deu importância e perguntou, curioso: “Você vem aqui com frequência?”

“Sim, às vezes quando estou aborrecida, ou...” Iori Murakami hesitou, mas resolveu não esconder nada de Chihara e sorriu: “Ou quando sinto que não vou aguentar a pressão e estou prestes a desabar, venho aqui me esconder um pouco.”

Chihara examinou o lugar e assentiu: “O ambiente é realmente bom. Apesar de pequeno, a luz baixa cria distância entre as pessoas, mas, por ser um local público, não transmite solidão. É perfeito para relaxar.”

“Sim. Quando tenho insônia, venho direto para cá.”

“Não beba demais. O álcool acelera o envelhecimento.”

Os dois começaram a conversar tranquilamente. Embora Chihara não tenha dito uma palavra de consolo, Iori Murakami sentiu que aquele peso em seu peito finalmente começava a se dissipar, e seu semblante suavizou. Ela não conseguiu evitar agradecer: “Chihara, muito obrigada. Na verdade... você foi um pouco precipitado. Ainda dá tempo de voltar atrás na sua demissão?”

O simples gesto de Chihara já era suficiente para ela; não queria envolvê-lo — ele tinha um futuro promissor, não valia a pena prejudicá-lo por impulso.

Chihara sorriu: “Mesmo que desse, eu não gostaria. Não quero servir de escada para aquele Ishii.”

Iori Murakami não insistiu — seria insensato de sua parte. Mas, no mundo profissional, às vezes é preciso engolir o orgulho. Sem saber como explicar isso a Chihara, apenas suspirou: “Mas o seu futuro...”

“Não se preocupe, tenho um plano B. Não vai me afetar.” Chihara estava confiante e continuou: “Senhorita Murakami, há coisas com as quais não se pode transigir!”

Ele queria, no futuro, encarar qualquer um nos olhos e afirmar, sem hesitação: Nunca traí meus companheiros, podem confiar em mim; se vierem comigo, se lutarem ao meu lado, jamais serei desleal — se houver carne, comeremos juntos; se houver sopa, beberemos juntos; se houver perigo, enfrentaremos juntos; na alegria e na adversidade!

Isso era muito mais importante do que qualquer ganho imediato!

Iori Murakami, porém, não era tão otimista. Suspirou baixinho: “Chihara, não é tão simples assim. Ishii... Ishii não importa, no máximo cria alguns problemas. Mas, ao agir assim, você desrespeita a organização. Você entrou nesse meio há pouco tempo, não conhece a força da organização nem até onde vão para preservar as aparências.”

“O que podem fazer?” Chihara não se mostrava preocupado. Se fosse contrato de longa duração, talvez o departamento de produção pudesse deixá-lo na geladeira até ele ceder, mas faltavam apenas algumas semanas... Se cedesse agora, seria pura falta de caráter.

Iori Murakami suspirou e explicou: “Por exemplo, talvez você nunca mais ganhe um prêmio na vida, a menos que se humilhe publicamente diante deles.”

“Uma emissora tem tanto poder assim sobre os prêmios?”

“Os prêmios são divididos entre as cinco grandes emissoras, todos ganham igual. Com o tempo, você percebe que é bem equilibrado. Mesmo que você vá para outra grande emissora, se a TEB de Tóquio insistir em se opor, a nova emissora não vai querer romper esse pacto só por sua causa. Se concederem a você um prêmio, podem perder muitos outros, beneficiando as demais três. Isso já aconteceu antes.”

Chihara ponderou. Será que a TEB de Tóquio levaria essa questão de “imagem” tão a sério? Não era impossível; os japoneses valorizavam muito as aparências.

Mas ele não se importava. Sempre há mais soluções do que problemas. Manter-se fiel a si mesmo sempre tem um preço — não havia como escapar disso. Sorriu: “Isso podemos resolver depois. Então... O que aconteceu na reunião do comitê? Pode contar?”

Iori Murakami sorriu, resignada: “Para você, não tem problema. Naquele dia, fiz uma grande besteira. O comitê ordenou que eu entregasse a equipe para Ishii, para garantir estabilidade na produção da próxima temporada. Recusei e perguntei o motivo. A resposta foi inaceitável — não disseram abertamente, mas deu para perceber: achavam mais seguro entregar um programa do horário nobre para um homem. Não consegui me conter e perguntei se era discriminação, por que nunca me davam uma chance, por que até as oportunidades que conquistei tinham de ser tiradas de mim. Perguntei se havia um teto de vidro sobre minha cabeça, e ainda envolvi a conselheira Takayama, que também é mulher. Perguntei se eu teria que casar com um homem rico para ser tratada como produtora de verdade... Pensando agora, foi tolice, não tinha nada a ver com ela. O problema é estrutural, ela não poderia mudar nada.”

Chihara compreendeu, sem culpar Iori Murakami por perder a calma. Manter-se impassível quando seu trabalho é tomado à força seria coisa de santo.

Perguntou, preocupado: “E qual foi a punição?”

Iori Murakami agora já não se sentia tão mal ao lembrar. Sorriu: “Acho que vou ser enviada à Televisão Norte-Norte para dar consultoria, pelo menos por dois anos... Se depois disso eu não admitir meu erro, provavelmente serei transferida para outra afiliada, até que eu me retrate e possa voltar.”

“Televisão Norte-Norte?” Chihara nunca tinha ouvido falar desse lugar. Seria equivalente a um exílio?

“É a TV do extremo norte de Hokkaido. Não é o pior dos castigos. Se fosse a TV do Norte da Província, ainda mais ao norte, seria pior — lá quase não há ninguém, só ilhas desertas e montanhas. Dizem que, no auge do inverno, a neve chega a quatro metros de altura, é surreal.” Iori Murakami, dizendo isso, tirou um pergaminho da bolsa e o entregou a Chihara, sorrindo, meio sem jeito: “Roubei isto como recordação, mas agora que você também vai embora, prefiro que fique com você. Quem sabe, um dia, você possa pendurá-lo de novo. Eu não terei essa chance.”

Após uma pausa, brincou: “Não precisa se preocupar comigo, vou me adaptar. Dizem que lá produzem lavanda, depois mando umas garrafas de óleo essencial para você dar à sua namorada, ela vai adorar.”

Chihara apenas sorriu e recebeu o pergaminho, desdobrando-o para ver. Era mesmo aquele, escrito por ele: “Absolutamente Número Um”, com o carimbo dos três. Antes ficava pendurado no estúdio 17. Provavelmente, sabendo que não poderia voltar lá, Iori Murakami o pegou como lembrança.

Como ela deve ter se sentido naquele momento?

Ele apenas olhou e colocou o pergaminho sobre o balcão, dizendo sério: “Não vá para a Televisão Norte-Norte. Fique em Tóquio, vamos para outra emissora! Já temos algum nome, não será difícil arrumar emprego. Não precisamos passar por isso.”

Iori Murakami balançou a cabeça, tomou um gole de sua bebida e sorriu: “Comigo é diferente, Chihara. Todo o meu histórico está na TEB de Tóquio. Se eu sair, meu valor cai muito. Outras emissoras não confiam em um produtor que não foi formado por elas.”

Vendo que Chihara ia insistir, acrescentou: “Eu entendo sua intenção, você quer que eu negocie junto, e sou grata. Mas não quero e não posso te causar mais problemas. Você encontrará um produtor ainda melhor que eu, alguém que vai ajudar a elevar o programa. Eu já perdi essa capacidade...”

“Não pense assim, acho você excelente. Não me entenda mal, estou falando do seu potencial, você é uma ótima parceira, não tem outro significado!” respondeu Chihara, sério. “Produzir um programa nunca é trabalho de uma pessoa só. Para fazer algo realmente bom, sozinho não consigo. Quero ir mais longe, e para isso preciso de pessoas de confiança ao meu lado. Isso não é problema algum.”

Ele não estava sendo movido por piedade. Talvez Iori Murakami ainda fosse inexperiente e tivesse poucos contatos, mas bastava lhe mostrar a direção certa — coragem e disposição ela tinha de sobra, uma qualidade valiosa. Experiência e rede de contatos se adquirem com o tempo; todos passam por uma fase de crescimento.

Além disso, havia algo que ele não podia dizer. Se Iori Murakami estava em má situação, ele próprio tinha parte da culpa. Se não tivesse pressionado tanto para que o programa estourasse em uma só temporada, poderiam ter dividido em três ou quatro, levando um ou dois anos para entrar no topo e mudar de horário. Assim, Iori Murakami teria tempo para criar laços, buscar apoio e não ficaria tão vulnerável na reunião do comitê.

Portanto, já que as coisas haviam chegado àquele ponto, o melhor seria unir forças, formar uma espécie de “Liga da Justiça” e procurar um investidor para criar um novo programa juntos — melhor isso do que ser empurrado para um produtor desconhecido. E se fosse outro Ishii?

Agora, Chihara queria um grupo próprio, companheiros confiáveis para o longo prazo.

Suas palavras eram sinceras. Iori Murakami ficou em silêncio, e só depois de um tempo respondeu: “E se isso acontecer de novo? Não quero te prejudicar uma segunda vez...”

“Eu sei como resolver, só depende de você agora.” Chihara queria respeitar a decisão dela, sem pressioná-la. “Quer pensar um pouco? Ainda temos tempo...”