Capítulo Trinta e Sete: Se Eu Realmente Conseguir o Primeiro Lugar...

Kihara Rinjin gozava de uma excelente reputação dentro da equipe. Estava quase sempre sorrindo suavemente e, embora fizesse parte do grupo criativo e fosse um dos três pilares do grupo, dificilmente recusava um pedido de ajuda. Nos momentos livres, gostava de conversar, ouvindo os colegas compartilharem fofocas do meio artístico.

Mesmo Fujii Arima, que já havia sentido sua recusa em algum momento, com o tempo passou a achá-lo uma ótima pessoa. Desde que ninguém tentasse se intrometer em seu trabalho, era realmente fácil de lidar—e, afinal, prezar pelo trabalho é uma qualidade.

Mas agora, embora continuasse extremamente educado e falasse com a voz baixa, estava sendo raramente firme ao exigir que todos agissem de determinada maneira, quase como se estivesse repreendendo: “A ambição de vocês é só essa? Onde está o profissionalismo?”

No ambiente de trabalho, especialmente em um setor de alta pressão, esse tipo de repreensão é grave.

Murakami Iori e Fujii Arima trocaram olhares, sem entender o que teria dado no roteirista principal—afinal, todas as produções seguiam aquele padrão: audiência estável, construção lenta de reputação… Será que ele queria alcançar o topo da noite para o dia?

Por que tanta pressa?

Murakami Iori realmente não compreendia. “Ser proativo é ótimo, e você tem razão, mas como encontrar mais público? Nosso orçamento não permite uma grande campanha publicitária, Kihara...”

A ideia era boa, todos pensavam nisso, mas num grupo pobre, palavras não bastam. Se tivessem dinheiro, ela mesma já teria colado cartazes pela cidade toda, não precisava do lembrete de Kihara Rinjin.

Ela se considerava dedicada ao trabalho, tanto que já estava até esgotada!

“De fato, o orçamento apertado é um problema”, Kihara Rinjin não fugiu da questão, continuando em tom suave: “Podemos buscar alternativas, por exemplo, aproveitar a influência de outros para divulgar... Que tal convidarmos um ídolo para atuar?”

“Ídolo?” Fujii Arima se endireitou, intrigado. “Você quer um ídolo no elenco?”

O fenômeno dos ídolos no Japão teve dois grandes momentos. O primeiro, entre os anos 70 e 80, coincidiu com a onda musical global, da qual os ídolos emergiram. Diferente de cantores, que interpretam canções com sua própria personalidade, os ídolos usavam a música para exibir a si mesmos. Na época, eram desprezados como “parasitas do mundo da música”, geralmente muito jovens, e nos bastidores tinham que se curvar diante dos cantores mais experientes.

Mesmo assim, os programas de música na TV estavam em alta, e os ídolos prosperaram, chegando a ser chamados de “filhas do povo”, “irmãs do país”. Grupos como “Os Três Magníficos”, “Oito Estrelas dos Anos 80”, “Alunos do Terceiro Ano”, “Alunos do Terceiro Ano Tarde” ficaram em evidência por alguns anos.

Mas a boa fase não durou. Com o declínio da onda musical, os programas perderam audiência e foram cancelados. Os ídolos, por buscarem perfeição e por sua repetição, logo cansaram o público, perderam seu valor e foram descartados pelas emissoras—os mais afortunados casaram-se bem, os menos sortudos acabaram em bares sofisticados, e só uns poucos conseguiram se reinventar como cantores ou atores.

Depois, veio o inverno dos ídolos: tornaram-se quase invisíveis, vivendo das sobras do showbiz, até que, após o colapso da bolha econômica, voltaram a ganhar espaço por serem entretenimento barato.

Essa segunda onda de ídolos trouxe uma mudança: eles já não buscavam a perfeição, mas sim características próprias, com pequenos defeitos que permitiam aos fãs acompanhar seu crescimento.

Entre 1992 e 1993, o Japão começou a entrar em crise econômica, e essa segunda onda de ídolos tomou forma, embora ainda sem grande atenção da sociedade. Kihara Rinjin, porém, via potencial nesses artistas—não eram valorizados pelo mainstream, mas em 1995 já tinham um bom número de fãs. Não tinham o alcance que teriam nos anos 2000, mas poderiam acelerar o crescimento da audiência de um drama noturno.

Na verdade, o que ele queria era justamente aproveitar a base de fãs desses ídolos, fazendo-os divulgar o programa espontaneamente—se o ídolo participa, o fã fiel assiste, e ainda convence os amigos, mesmo que o horário seja meia-noite.

Assistem, gostam, e continuam acompanhando porque é um trabalho onde o ídolo está envolvido!

Claro, os ídolos também ganhariam: apareceriam mais, elevariam seu status, conquistariam novos fãs—seria uma via de mão dupla, sem exploração de nenhuma das partes.

Ele explicou tudo isso, detalhadamente, aos dois colegas, e concluiu: “Já provamos que o público aceita esse tipo de drama noturno. Agora, acho que podemos tentar convidar um grupo de ídolos e tentar converter seus fãs em nossos telespectadores. É uma situação de ganho mútuo, e a chance de recusarem é pequena. O que acham?”

Mesmo que não desse resultado, ele queria tentar. Cada espectador novo era uma vitória e, uma vez decidido, não ficaria parado.

Murakami Iori mergulhou em pensamentos, enquanto Fujii Arima, coçando a testa, hesitou: “Será que funciona? E quanto à atuação deles...”

Embora parecesse razoável, ele sentia vontade de discordar.

No Japão, os escritores são vistos como “educadores do povo”, responsáveis por elevar a cultura nacional. Dramas televisivos não têm o mesmo status, mas ainda assim carregam certo prestígio, servindo de “caldo de alma” para a população—não importa o gênero, sempre é bom inserir uma mensagem inspiradora!

Mesmo se o protagonista for um vilão, ainda assim deve ser alguém capaz de inspirar, alguém tenaz! Caso seja um mocinho, seja em romance ou carreira, tem que ser determinado, apaixonado, fazendo o público acreditar que só assim se conquista a felicidade—esse era o efeito esperado dos dramas dos anos 90.

“O Mundo de Seiki” já era um pouco fora do padrão, mas sendo um drama noturno, poucos ligavam. Agora, porém, colocar um bando de ídolos baratos no elenco, não seria rebaixar demais o nível?

E, afinal, ídolos não têm formação nem em canto nem em dança... será que saberiam atuar?

Provavelmente não. Chamar gente sem talento para atuar não era loucura? Seria um tiro no pé, arruinando o bom momento atual!

Murakami Iori também não tinha certeza. No momento, ídolos mal participavam de programas de variedades, servindo de alvo para brincadeiras. Em dramas, eram raros, pois raramente tinham talento para tanto. A indústria pouco ouvira falar de algo assim, então era impossível prever o resultado.

Os dois ficaram em silêncio, nem aprovando nem rejeitando, o que deixou Kihara Rinjin um pouco frustrado. Conceitos tradicionais não mudam fácil. No futuro, qualquer ídolo poderia fazer cinema, tudo em nome do entretenimento, sem se importar com talento, mas eles ainda não tinham visto isso.

São produtos de entretenimento, por que exigir profundidade ou valor educativo?

Mas ele era determinado e insistiu: “Eles podem não saber atuar, mas podem acelerar nosso crescimento—só assim teremos chance de fazer algo extraordinário nesta temporada.”

Pausou, suspirou suavemente: “Talvez vocês se contentem com 4% ou 5% de audiência média, com picos de 8% ou 10%. Mas já estamos fazendo, por que não tentar ir além e bater o recorde? Pesquisei, o recorde de audiência para dramas noturnos é 17,1%. Nós realmente temos chance de superá-lo.”

Murakami Iori ergueu a cabeça, surpresa: “Quebrar o recorde? Isso seria... conquistar o topo?”

Fujii Arima murmurou: “O primeiro lugar? É possível?”

“Tudo depende de esforço; só tentando teremos uma chance! Eu sou um roteirista iniciante, a senhorita Murakami é uma produtora iniciante, e mesmo que Fujii tenha fracassado uma vez, ainda é um novo diretor. Se conquistarmos o topo já na primeira temporada, nada provará melhor nosso valor!”

“Podemos fazer mais; oportunidades não aparecem sempre. Quero agarrá-las. O tempo é precioso, não quero desperdiçá-lo. Quero 20% de audiência, quero o primeiro lugar, quero isso já nesta temporada. E vocês, querem também? Só vocês podem responder.”

“Terminei. Se fui indelicado, peço que me perdoem.”

Kihara Rinjin se calou, esperando a decisão dos dois colegas. Só sua vontade não bastava; era essencial o apoio deles. Fujii Arima, meio atordoado, pegou um cigarro, mas lembrou que estava no estúdio e ficou ali mexendo no fumo.

Com apenas 2,27% de audiência média, já falar em disputar o topo não seria loucura? Mas... é tentador. Será mesmo possível?

Ídolos vivem dos fãs, é verdade, têm influência, mas será que podem mobilizar tanta gente?

Murakami Iori baixou e levantou a cabeça várias vezes, refletindo sem conseguir decidir. Por fim, olhou para Kihara Rinjin, tentando decifrar suas intenções. Ao ver o rosto sereno dele, sentiu-se voltar ao momento em que se conheceram e, de repente, entendeu—esse homem tinha objetivos claros, já havia decidido abrir caminho nesse meio, sua ambição era imensa, quase impaciente!

Ele sabia o que queria, aprovava toda iniciativa ousada, não o imobilismo à espera de oportunidades.

Essas palavras eram um protesto contra qualquer conformismo. Se ela não apoiasse, ao final da temporada ele certamente partiria sem hesitar, levando tudo o que lhe fosse devido, em busca de parceiros mais audazes—exatamente como quando se conheceram.

Sim, se eu me contentar com o presente, deixo de ser parceira na busca do objetivo, torno-me um obstáculo, e serei descartada sem piedade!

Dez dias atrás, disseram que ele era mole demais... Agora, vendo bem, ele é de uma dureza impressionante! Não importa o que aconteça, se não atrapalhar seus objetivos, tudo bem; mas, se atrapalhar, ele não hesitará em mudar de postura.

Mas, ser proativo, buscar o fruto mais doce... Será que dá para fazer mais? Será possível conquistar o topo já nesta temporada?

Ídolos no elenco, será viável?

Se realmente conquistarem o topo...

E se não conquistarem, o que perdem?

Mil pensamentos lhe atravessaram a mente. Após alguns segundos, ela se voltou para Fujii Arima e disse: “Fujii, eu também quero o primeiro lugar—e você?”

Ela decidiu: era hora de embarcar juntos nesse caminho de ambição!