Capítulo Vinte e Nove: A Sociedade Não É Uma Escola

Durante toda a refeição, Rinin Chihara permaneceu inquieto, várias vezes quis puxar conversa com aquela garota, mas sempre achava inadequado. Entre incertezas e receios, acabou nem se concentrando no que realmente importava; o plano de ajudar Hitomi Konoe, a atriz, a planejar sua carreira morreu antes mesmo de nascer, sem que ele conseguisse pensar em nada.

Hitomi Konoe não pareceu se importar, acompanhou-o ao sair do restaurante e ainda tentou tranquilizá-lo: “Eu realmente não sei fazer nada, arranjar um emprego já é difícil por si só, não se preocupe demais, professor Chihara.”

As habilidades dela eram bastante peculiares: nadava rápido, mergulhava fundo, sabia usar vara e rede de pesca, capturava peixes até com as próprias mãos e os abria razoavelmente bem. No entanto, numa metrópole como Tóquio, nada disso parecia ter muita utilidade. Além disso, ela relutava em trabalhar com algo relacionado a peixes; só toparia se estivesse prestes a morrer de fome, caso contrário, preferia nem tocar em peixe.

Era realmente complicado...

Chihara assentiu e sorriu: “Essas coisas não se resolvem com pressa. Amanhã posso perguntar a algumas pessoas por você.”

“Você é mesmo muito gentil.” Hitomi estava verdadeiramente grata; desde que chegara a Tóquio, nunca havia recebido tamanha consideração e respeito. Mas, pouco habilidosa com as palavras, só conseguiu repetir: “Muito obrigada, de verdade.”

Ela decidiu que, quando tivesse sucesso no futuro, retribuiria a Chihara, mas por ora não disse nada: soaria como da boca pra fora.

“Não foi nada, só um pequeno favor.” Chihara não deu muita importância; afinal, não lhe custava nada, era mesmo algo feito de passagem—só estava indicando um caminho, e, se ela alcançaria seus objetivos ou não, dependeria do próprio esforço.

Trocaram algumas palavras e já se preparavam para se despedir, quando duas pessoas se aproximaram correndo por trás, chamando de longe: “Hitomi, espera, vamos juntas!”

Chihara olhou para trás e viu que eram as duas colegiais que estavam no restaurante, a de cabelo preto longo e liso e a de cabelo curto; a filha do dono não estava entre elas.

Hitomi estranhou: “Vocês não iam para o retiro do clube?”

Kiri Nishino se aproximou sorridente: “Foi cancelado de última hora. Hitomi, você mora perto do cais de Akashi, não é? Pode nos acompanhar até lá?”

Na verdade, o retiro não fora cancelado; elas apenas conversaram um pouco e chegaram à conclusão de que o meio artístico era muito sujo, Chihara parecia alguém difícil de decifrar e, além disso, havia rumores de que ele se fazia passar por roteirista principal quando era apenas assistente, além de dar sinais de ser meio galanteador—havia grandes chances de ele ter más intenções. Não podiam ter certeza, mas era melhor prevenir. Assim, resolveram acompanhar Hitomi por um trecho do caminho, para evitar que ela fosse enganada por um roteirista tarado.

Na melhor das hipóteses, era bom mesmo era estragar tudo—estavam naquela idade de querer se meter em tudo, com um certo senso de justiça, achando que gente boa não deveria sair prejudicada.

Hitomi não se opôs, virou-se para Chihara e fez uma reverência: “Professor Chihara, vou acompanhar elas até em casa.”

Chihara, por sua vez, não pensou em nada disso, só ficou satisfeito. Desde o colapso da bolha econômica, a criminalidade no Japão havia aumentado 200%, só melhorando após várias operações de repressão. Agora, três garotas juntas com certeza era melhor do que cada uma andando sozinha.

Ele sorriu: “Então tenham cuidado no caminho.”

E assim, ficou observando as três se afastarem, suspirou levemente e ficou um tempo olhando para o restaurante, até finalmente balançar a cabeça e seguir para seu apartamento.

Seria isso o destino?

Se não fosse, por que esse encontro? Ele já tinha se resignado completamente...

Era para estar resignado, mas por que continuava pensando nisso? Seria, talvez, a incapacidade de alcançar as antigas metas o empurrando, inconscientemente, a buscar um substituto?

Raramente se deixava levar pela melancolia, mas agora caminhava de cabeça baixa, levantava os olhos para a lua e suspirava. Quando percebeu, já estava sentado à mesa do apartamento.

Puxou uma folha de papel e escreveu: Se eu quiser conquistar aquela garota...

Depois de meia frase, amassou o papel e jogou no cesto. Pegou outra folha e escreveu: Se eu quiser me aproximar daquela garota, preciso...

Novamente hesitou, não gostou do termo “conquistar”, amassou e jogou fora, e por fim escreveu: Se eu quiser aquela garota para preencher o vazio, a situação atual é...

A ponta da caneta borrou o papel e ele não escreveu mais nada, acabando por jogar essa folha também no lixo.

Não havia sentido em buscar um substituto, ela não era aquela, isso não era destino, apenas uma coincidência. E se realmente tentasse, só poderia se considerar vil.

Uma pessoa pode ser calculista, mas ainda assim precisa ser bondosa.

O melhor era seguir o plano inicial, não valia a pena gastar tanta energia com isso!

Ele revisou seu plano de carreira mais uma vez: autopromoção indo bem, o roteiro sendo gravado, ritmo de escrita normal. Quando ganhasse notoriedade, buscaria contratos de longo prazo, tentaria virar produtor para tirar máximo proveito de sua vantagem como “viajante do tempo”... Murakami era uma boa pessoa, dava para serem amigos, não apenas se usarem mutuamente. Mas, para isso, teria de saber se afastar na hora certa, sem prejudicá-la, para não comprometer o futuro profissional dela.

Reviu o plano de carreira, fez algumas anotações, acalmou-se e tentou esquecer aquela breve oscilação interior. Depois, pegou papel de rascunho e foi compensar o tempo perdido durante o dia, escrevendo até tarde da noite, de modo que o plano de escrita ficou até adiantado. Só então foi dormir.

Mas dormiu poucas horas, pois o despertador logo o tirou da cama. Eram apenas cinco da manhã e, depois de se arrumar, foi direto para a emissora de Tóquio.

Hoje iria acompanhar as gravações externas. Havia uma cena em que “Miho” corria ao hospital ao entardecer, mas a gravação estava marcada para o amanhecer, para aproveitar a iluminação natural e facilitar o trabalho na pós-produção. Por isso, precisavam chegar cedo ao local.

Chegando ao estúdio, Iori Murakami já estava lá, ainda vestindo seu tradicional casaco de ombreiras largas, auxiliando Fujii Arima a organizar a equipe e carregar atores e equipamentos para os carros. Era o primeiro dia de gravação externa do grupo, e ela, desconfiada, decidiu ir junto.

Em pouco tempo, tudo estava pronto e a pequena caravana partiu sob a neblina matinal de inverno: à frente, o diretor, no meio os equipamentos e atores, e, fechando, a produtora.

Chihara naturalmente seguiu no mesmo carro que Iori Murakami. Logo ao entrar, ela perguntou, curiosa: “Chihara, ouvi dizer que você vai aceitar um discípulo?”

Chihara não esperava que ela soubesse tão rápido e apressou-se a responder: “Não vou deixar isso atrapalhar o trabalho, posso garantir.”

“Na verdade, não tem problema, você já devia mesmo ter alguns aprendizes.” Murakami aprovava a ideia, queria que Chihara desse início a isso — afinal, Keima Shiraki era o aprendiz que ela tinha preparado para ele, mas parecia que Chihara não entendeu e só o usava para tarefas menores.

No sistema da produtora, formar roteiristas era algo feito de veterano para novato: o assistente ajuda o principal com pesquisas e revisões, aprende enquanto trabalha, e, quando domina a técnica, pode tentar escrever episódios por conta própria. Depois, pode seguir carreira em outro grupo ou ser promovido a roteirista principal, quem sabe até responsável pelos diálogos.

Murakami queria mais roteiristas no grupo; se Chihara sofresse um acidente, ela ficaria semanas chorando, pois o grupo dependia inteiramente dele. Então, mesmo que Michiko fosse ainda inexperiente, se iniciasse esse processo já seria bom.

“Obrigado.” Chihara agradeceu, mas preferiu mudar de assunto, pois se Murakami descobrisse depois que ele só deixava a pobre aprendiz sentada num canto por horas, ganharia mais um inimigo.

Rapidamente, mudou de tema e comentou sobre Hitomi Konoe, querendo saber a opinião da “nativa” de Tóquio. Murakami, porém, só o encarou, sem palavras.

Chihara estranhou: “O que foi, Murakami?”

Murakami sorriu e suspirou, olhando-o com aquele olhar típico dos veteranos para os novatos: “Chihara, a sociedade não é como a escola; ser bondoso não é uma virtude.”

Chihara ficou surpreso, mas balançou a cabeça: “Eu entendo, mas se não me atrapalha, não vejo problema em ajudar, é uma forma de fazer amizade.”

Afinal, sempre dizem que é preciso criar uma rede de contatos; melhor ter amigos do que não ter.

Murakami não concordava plenamente. Para ela, Michiko ainda tinha algum valor de investimento, mas Hitomi, mesmo ajudando, não traria resultado algum. Ainda assim, entendia Chihara: recém-saído da escola, ainda carregava certos traços de estudante, não tinha aprendido a ser indiferente ou a classificar as pessoas por status, nem entendido a essência do ambiente de trabalho japonês.

Discordando ou não, ela ainda assim o ajudou: “Se ela quer um trabalho estável, mas não tem diploma, vai ter que encarar o que os outros não querem. Ouvi colegas do rádio reclamando que limpar torres de transmissão é sujo e cansativo, ninguém aguenta muito tempo, sempre precisam de temporários. Se quiser, pode indicar ela para lá.”

“Limpar torres?”

Murakami não ligou: “Se ela quer lutar por um sonho, tem que pagar o preço. No mercado de trabalho, nada é fácil. E se não fosse por você, nem essa chance ela teria. No rádio, tem um curso livre de dublagem, não proíbem ouvintes. Se ela quiser crescer, pode ir no tempo livre; se não quiser, que se vire. Gente assim não vale a pena manter por perto.”

Ela calculava que, depois de um ou dois anos no mercado de trabalho, Chihara nem se envolveria mais com esse tipo de situação — figurantes são apenas peças, por que fazer amizade com eles?

No fim das contas, mesmo sendo maduro, ainda era jovem, faltava-lhe a mentalidade do mercado.

Chihara pensou e achou razoável: para uma amizade normal, já era o bastante. Se ela não aguentasse, que voltasse para Shikoku. Agradeceu: “Obrigado, Murakami.”

Ele só queria saber que tipo de trabalho seria adequado para Hitomi, mas Murakami já resolveu tudo, talvez como um tipo de “investimento de trabalho”.

Ou então, aquela mulher de ombros largos realmente o considerava um amigo, caso contrário não seria tão sincera.

“Não foi nada, isso é coisa pequena.” Para Murakami, era trivial. Nos ambientes de trabalho japoneses, os colegas do mesmo grupo sempre se ajudam, é quase uma obrigação. Para ela, era só uma ligação. Sorriu: “Deixe comigo, cuide do seu roteiro... aliás, como anda o andamento?”

Chihara passou-lhe o caderno de anotações; mesmo tendo entregue meio roteiro de curta, o trabalho não foi afetado. “Histórias Estranhas” no outro mundo já tinha quase setecentos episódios, com uns dois mil roteiros curtos. Seu trabalho era selecionar os melhores; perder um ou outro não fazia diferença.

Murakami folheou o caderno e percebeu que, embora a letra estivesse um pouco apressada, a qualidade continuava acima da média. Ficou até sem palavras—tinha vontade de trancar Chihara em casa para evitar que ele fosse atropelado, já que era o único roteirista do grupo, impossível perder. Mas nunca encontrava motivo para isso, restava só resignar-se.

Enquanto ela folheava, a caravana logo chegou ao destino...