Capítulo Dezoito: Um Tesouro Encontrado

Rin Chihara tinha certeza de que o papel de Miho era de Michiko Fukazawa, afinal, ela parecia feita sob medida para a personagem; desde que não ficasse nervosa diante das câmeras, não haveria dificuldade alguma. No entanto, a realidade foi completamente diferente do que ele imaginava. A performance da pequena Michiko era, para dizer o mínimo, desastrosa a ponto de ser impossível de assistir.

Parecia que ela nem sequer havia lido o roteiro simplificado que lhe fora entregue. As falas saíam hesitantes, e seus gestos eram tímidos e contidos, sem ousadia para atuar, sem saber como se comportar. Rin Chihara assistia franzindo a testa. Uma pessoa espirituosa e bem-humorada, ao interpretar uma personagem com o mesmo temperamento, naturalmente se encaixa melhor no papel e consegue transmitir as nuances que o roteirista deseja mostrar—isso sempre será cem vezes mais fácil do que pedir a uma pessoa gentil que interprete um assassino psicopata. Por isso, a afinidade espiritual é um critério importante. Mas...

Se uma pessoa espirituosa perde essa característica diante das câmeras, de que adianta? E mesmo que não perca, como pode fazer um bom papel de outra pessoa espirituosa? Isso também é um desafio.

Apenas considerando a afinidade espiritual, a menina parecia ideal para o papel de Miho, mas... será que ela simplesmente não conseguia se soltar?

Rin Chihara ficou imerso em pensamentos...

Iori Murakami e Arima Fujii também estavam profundamente desapontados, achando que ela era ainda pior do que as candidatas anteriores. Interromperam o teste de forma direta e objetiva.

Michiko aparentava estar desanimada, o rostinho traduzindo toda a frustração. Ainda assim, educadamente, juntou as mãozinhas em frente ao abdômen e fez uma profunda reverência:

— Agradeço aos três professores pelos conselhos. Desculpem-me por qualquer incômodo.

— Não há problema, pode aguardar notícias lá fora! — respondeu Iori Murakami, sorrindo e indicando que ela já podia sair. Apesar de decepcionada, a produtora não descontaria sua frustração numa criança, mantendo a voz calma e gentil.

Michiko, obediente, virou-se para sair, mas Rin Chihara interveio.

— Com licença, poderia aguardar um instante?

O corpinho da menina enrijeceu, virou-se de novo e, com um sorriso doce, perguntou:

— O senhor deseja algo mais, professor?

Iori Murakami também se virou, curiosa:

— O que foi, Chihara?

Rin Chihara, refletindo um pouco, suspeitou que Michiko talvez estivesse nervosa demais—o que era compreensível, afinal, ela tinha apenas onze ou doze anos, provavelmente ainda no ensino fundamental!

Ele queria a melhor qualidade possível para o filme. Na obra original, a intérprete de Miho era realmente uma estrela mirim, com talento comprovado. Mas, naquela época, a série “O Mundo das Maravilhas” já era um sucesso, com orçamento de sobra—bem diferente da situação precária em que se encontravam agora. Se havia ali alguém com potencial para valorizar a produção, ele não queria deixar escapar.

— Que tal darmos mais uma chance a ela? — sugeriu Rin Chihara a Iori Murakami e, voltando-se para Michiko, perguntou cordialmente: — Você se importaria de tentar mais uma vez, Michiko? Não precisa ficar nervosa, apenas relaxe e não pense em atuar. Imagine que você é Miho.

Michiko baixou a cabeça, ocultando a expressão, mas logo ergueu o rostinho e sorriu docemente:

— Sim, professor, vou me esforçar. Obrigada por me dar mais uma oportunidade!

Iori Murakami aceitou sem objeção, achando apenas que Rin Chihara estava ficando ansioso por não encontrar a atriz ideal. Mas isso era comum em testes de elenco—e nem tinham chegado à fase de seleção em massa, que era ainda mais trabalhosa e cara.

No fim das contas, não se opôs. Perder um pouco mais de tempo não faria diferença; mentalmente, já calculava quanto custaria contratar uma estrelinha mirim—se pudesse economizar, ótimo, mas se não, teria que cortar custos de outro lado.

De quem poderia reduzir o cachê?

Michiko respirou fundo e recomeçou a cena, lançando o saquinho de areia duas vezes, depois travou de novo, parecendo ter esquecido até como cantar a cantiga infantil.

Rin Chihara suavizou a voz, encorajando:

— Não fique nervosa. Se esquecer a letra, apenas cante a melodia.

Esquecer o texto era um problema solucionável depois. O importante era: será que ela realmente era a escolha certa? Só pelo visual, Michiko já era muito mais pura e adorável que a Miho da versão original.

Michiko assentiu vigorosamente:

— Sim, vou me esforçar!

Mas, apesar da promessa, sua atuação continuava desastrosa. Onde deveria mostrar tristeza, ela mantinha o rosto fechado, como se guardasse um grande rancor da pessoa que jazia ali, mesmo sendo apenas um manequim.

Ela não conseguia transmitir nem a essência de uma menina—sendo ela mesma uma criança! Rin Chihara, insistente, pediu que tentasse várias vezes. Ela, obediente e dedicada, fazia tudo sem reclamar, mas não melhorava em nada. Mesmo depois de três minutos de pausa para se acalmar, nada mudava.

Iori Murakami, já incomodada com o que via, sugeriu baixinho ao colega:

— Vamos passar para outra pessoa depois? Por enquanto, melhor deixarmos esse papel de lado.

Rin Chihara também começava a duvidar. Não fazia sentido: qualquer criança comum, com algumas orientações, deveria melhorar, não piorar. Será que, de fato, ela não tinha preparo emocional? Quanto mais pediam para não se preocupar, mais nervosa ela ficava?

Não era ela que tinha feito comerciais impressos antes? Como foi que conseguiram gravar?

Uma pena, com tanta afinidade para o papel, mas sem treinamento, nem conseguia ser ela mesma diante das câmeras...

Rin Chihara, vendo que Michiko realmente não conseguiria, balançou a cabeça, resignado, pronto para desistir. Nesse momento, um leve tumulto soou do lado de fora. Iori Murakami perguntou imediatamente:

— O que está acontecendo lá fora?

— Perdão, senhorita Murakami, esta senhora insistiu em dar uma olhada. Já vou pedir que se retire.

A porta se abriu, revelando um membro da equipe e, atrás, uma mulher de trinta e poucos anos.

A mulher rapidamente se curvou:

— Perdão pelo incômodo.

— E a senhora é...? — perguntou Iori Murakami, sem reconhecê-la.

A senhora prontamente se apresentou:

— Sou Ryoko Nambu, mãe de Michiko e também sua empresária. Como ela estava demorando a sair, fiquei preocupada. Só queria dar uma olhada pela porta, não queria atrapalhar. Peço desculpas.

— Não tem problema, não se preocupe — respondeu Iori Murakami, compreensiva. Afinal, já passava do tempo previsto; uma mãe preocupada não estava errada em querer ver a filha. Diferente de outros produtores, que poderiam ser mais ríspidos, Murakami era reservada.

— Se possível, posso ficar aqui com Michiko? Ela é muito tímida... Desculpe, sei que estou sendo inconveniente.

Ryoko Nambu, vendo que Murakami era mulher e, talvez, mais acessível, aproveitou a chance e fez o pedido, com cautela.

— Pode sim — respondeu Murakami, sem se importar. Que a tutora acompanhasse de perto não fazia diferença; afinal, a menina estava praticamente eliminada.

Em seguida, ignorou a mãe e sorriu para Michiko:

— Continue!

Depois dessa cena, só para dar uma satisfação a Chihara, a menina poderia ir para casa.

Michiko abaixou a cabeça, ficou em silêncio por um instante e, ao erguer o rosto, seus grandes olhos estavam úmidos, incrivelmente puros, com cílios reluzentes de pequenas gotas cristalinas. Seguindo a cena, com uma inocência firme, ela declarou em voz baixa:

— Eu acredito em você, porque você é minha avó!

No mesmo instante, a luz do sol pareceu brilhar ainda mais forte pela janela, banhando Michiko com uma aura suave.

Arima Fujii, que até então estava sentado distraído, de repente se endireitou, surpreso.

Michiko manteve aquele ar luminoso e puro por alguns instantes, depois deitou-se sobre a cadeira, fingindo cochilar. Pouco depois, um membro da equipe fez a deixa, recitando a fala:

— Miho, não durma! Levante-se, vamos perder o ônibus!

Michiko despertou sonolenta, olhou surpresa para seus próprios braços e mãos, e então para o assento, como se ali realmente jacesse um corpo idoso e moribundo. Seu olhar misturava compaixão e pesar, como se pudesse ouvir uma menina queixosa sussurrando: “Dói tanto, vovó, dói demais...”

Ela murmurou suavemente:

— Miho, resista. Amanhã às cinco, eu voltarei.

Em seguida, levantou-se para sair. Após alguns passos, o rosto perdeu a expressão de compaixão, dando lugar a um visível traço de aversão, como se diante dela estivesse uma nora indiferente, esperando que a velha morresse logo.

Se, naquele momento, a câmera fechasse em seu rosto, as mudanças sutis de expressão e a profundidade daqueles olhos negros e serenos seriam de cortar o fôlego.

...

Com um estalo, a caneta de Iori Murakami caiu sobre a mesa. Ela já não sabia mais o que pensar—o contraste era tamanha que, se fosse dar uma nota para a atuação, antes seria zero, agora não menos que noventa.

Não era uma atuação sem falhas, mas, para além de servir a uma série de TV, seria suficiente até para cinema. Havia verdade, emoção, camadas. Mais que isso: a menina irradiava uma aura única de pureza, chamando toda a atenção para si, como se estivesse sempre sob um facho de luz, deslumbrante a ponto de tirar o fôlego.

Encontraram um tesouro!