Capítulo Cinquenta e Sete: Mestre, por favor, tome um chá

Rin Chihara subestimou o quanto Iori Murakami valorizava o banquete de comemoração; assim que desceu do carro e viu dois lanternas brancas compridas com os dizeres “Cozinha Imperial”, ficou sem palavras.

Havia todo um significado ali. O Japão tem predileção pelo preto e branco: o preto é considerado solene, o branco, nobre. O resultado é que casamentos costumam parecer funerais. Em restaurantes e bares, pendurar lanternas brancas é privilégio de casas renomadas; estabelecimentos comuns, no máximo, usam lanternas laranja, e os de nível mais baixo nem isso—como o restaurante da família de Aiko Yamagami, sem lanternas, deixando claro que os preços são acessíveis, destinados ao público geral. Sobre se há ou não fraude na qualidade, claro que existe, mas é raro, pois ninguém ousaria exibir uma lanterna branca sem credencial, sob pena de virar alvo de fofocas entre colegas de profissão. O que se escreve nas lanternas, porém, não tem muita importância; cada casa se vangloria a seu modo.

De qualquer forma, ele não acreditava que aquele restaurante tivesse um “chef imperial”; no máximo, alguém que imitasse pratos de banquetes oficiais.

Observando as chamativas lanternas brancas, Rin Chihara calculou que, mesmo que conseguissem tirar algum proveito da agência, considerando o padrão do lugar e o número de convidados, Iori Murakami gastaria, no mínimo, quinhentos mil ienes—basicamente, todo o bônus da primeira temporada de “Mundo Singular”, talvez até mais um mês de salário—um investimento considerável para conquistar a equipe.

Mas Iori Murakami parecia não se importar e os guiou para dentro. Esqueça o sabor dos pratos, que é questão subjetiva, mas o ambiente era elegante, o serviço impecável. Jovens atendentes belas os cercaram, cumprimentando, ajudando a tirar os casacos, mostrando o caminho, conduzindo-os ao pátio dos fundos, onde Murakami havia reservado um salão inteiro.

Arima Fujii também se surpreendeu com a sofisticação e não pôde deixar de comentar:

— Isso é um exagero, senhorita Murakami.

Ela sorriu:

— Não é nada demais. Todos se esforçaram muito; merecem ser recompensados. Além disso, prometi que iríamos a Ginza, e o valor é quase o mesmo.

Shingo Yoshizaki, animado, brincou ao lado:

— Que generosidade, senhorita Murakami! Valeu o esforço; me inclua na próxima temporada, nem que seja para morrer de tanto trabalhar.

Sua animação vinha não do banquete, mas do fato de já ter sido informado que, na segunda temporada, deixaria de ser assistente de direção e assumiria como diretor de cena.

Haruki Tsumura e Jun Nishijima, assistentes de direção, logo se declararam leais, aumentando a lista de “mártires” em mais dois. Tinham sido avisados que seriam promovidos a assistentes de direção na próxima temporada—um pequeno avanço na carreira—e seus lugares seriam preenchidos por outros da equipe.

Resumindo: com a audiência estrondosa e a equipe em expansão, todos saíam ganhando, até Rin Chihara. Logo ele teria sob sua chefia direta uma equipe de roteiristas com dois roteiristas de episódios, três assistentes e um auxiliar administrativo—poderia, finalmente, experimentar o gosto da liderança.

Pretendia promover Keima Shiraki a assistente de roteiro; afinal, ainda que atrapalhado, ele também tinha méritos. Vendo os dois assistentes de direção se declarando, lembrou-se de seu único subordinado e, ao notar sua ausência, perguntou:

— Onde está o Shiraki? Ele não veio?

Iori Murakami parou, olhou ao redor, igualmente surpresa:

— Ele não entrou no carro? — Esforçou-se para lembrar, mas não conseguiu recordar se havia acomodado o rapaz. — Depois ligo para a sede. Provavelmente o esqueci lá.

Rin Chihara suspirou, reconhecendo sua própria culpa. Ao ser chamado por Murakami, simplesmente levantou e saiu, esquecendo completamente o assistente. Não era um chefe exemplar—sentiu-se envergonhado. Murakami sempre cuidava dele, e ele, por sua vez, mal se lembrava de Shiraki—uma diferença gritante.

Enquanto conversavam, contornaram o corredor e chegaram ao pátio interno do restaurante. O ambiente era realmente encantador: lago, bambus, pedras, árvores floridas, tudo em estilo de jardim seco de Quioto—com um toque de rusticidade natural. O pátio era cercado por três salões longos, com portas de correr viradas para o jardim; abertas, permitiam apreciar a paisagem enquanto bebiam, com pedras e árvores garantindo privacidade entre os grupos—um projeto engenhoso.

Murakami havia reservado um salão inteiro. Originalmente, seriam oito salas privativas, mas, para acomodar mais de cinquenta pessoas, as portas de papel foram removidas, formando um grande salão retangular, com mesas baixas ao centro, almofadas de encosto bordadas e tatames de alta qualidade, macios e aquecidos aos pés.

Rin Chihara entrou e viu que muitos da equipe já estavam lá, tomando chá e conversando. Quando perceberam a chegada do grupo criativo, todos se levantaram para cumprimentar, mas o clima era descontraído, sem a tensão do ambiente televisivo.

Ele nunca fez questão de formalidades e retribuiu com gentileza. Mal sentou-se na posição de honra, trouxeram-lhe uma xícara de chá quente e uma voz doce disse:

— Mestre, por favor, tome seu chá.

Surpreso, virou-se e viu sua azarada pupila, Michiko. Sorriu:

— O que faz aqui?

Vestia um quimono formal de visita, com estampa delicada de flores amarelas, o cabelo negro preso num coque e o rosto delicado, quase de princesa de época. Ajoelhou-se ao lado do mestre, servindo frutas e chá, enquanto explicava:

— Minha mãe ligou para parabenizar a senhorita Murakami pelo recorde de “Mundo Singular” e acabou sendo convidada também.

Rin assentiu, achando natural. Murakami via potencial em Michiko—provavelmente queria mantê-la para a segunda temporada, quem sabe até como uma deferência ao próprio Rin, já que Michiko era sua discípula.

Tudo era possível; Murakami era discreta e sagaz, agindo sempre com extrema cautela.

Deixou o assunto de lado. Vendo Michiko servir-lhe chá e frutas, sorriu:

— Já basta, não precisa me servir; vá se divertir!

Michiko balançou a cabeça, sorrindo docemente:

— Não, prefiro servir ao mestre. É meu dever como discípula. — Depois de dizer isso, olhou ao redor e, em voz baixa, confidenciou: — Se eu não ficar aqui, minha mãe vai me mandar servir aos outros. Por favor, mestre, deixe-me ficar!

Ou seja, melhor servir ao mestre do que aos demais, ao menos formalmente. Ela era orgulhosa; só recorria a Rin porque o conhecia bem e sabia que ele não se importava em ajudar, desde que isso não atrapalhasse seus objetivos. Proteger a pupila azarada e deixá-la evitar bajular outros não lhe custava nada.

— Fique ao meu lado, então. Só não precisa se preocupar demais comigo.

Michiko imediatamente lhe serviu chá, agradecendo:

— Obrigada, mestre. Por favor, beba seu chá.

Rin Chihara sorriu levemente, aceitou a xícara e provou. Estava bom; ter uma pupila servindo realmente dava outro tom à ocasião.

Enquanto conversavam, o salão foi se enchendo de gente, inclusive várias jovens bonitas desconhecidas—na maioria, novas atrizes trazidas por agentes para “aparecer”, tentando uma oportunidade, quem sabe até conseguir algum contato valioso.

Murakami aceitara a presença delas também para equilibrar o número de homens e mulheres, animar o ambiente—usando-as, no fundo, como acompanhantes de mesa, algo comum no meio. Para as novatas, o tempo de ascensão era curto; se não emplacassem logo, restaria mesmo buscar sustento em festas assim.

Nada se conquista sem sacrifício. Quem escolhe ser atriz, sem proteção, dificilmente mantém a dignidade intacta. Sem Rin para protegê-la, Michiko seria apenas mais uma, servindo bebida e chá, chorando escondida no banheiro, mas sorrindo ao voltar.

As jovens, devidamente instruídas, mostravam grande interesse pelo roteirista jovem, bonito e solteiro. Era, para elas, muito mais atraente que Fujii, o careca. Disputavam o lugar ao lado dele, tentando desalojar Michiko com cumprimentos e sorrisos.

Por fora, Michiko mantinha a compostura, mas estava apreensiva, temendo que seu mestre cedesse à investida das “raposas”. A cada abordagem, ela lhe servia chá e repetia “Mestre, por favor, beba seu chá”—um lembrete sutil da relação especial entre eles.

Rin percebeu então que, na verdade, ele e sua pupila se protegiam mutuamente; com ela ali, poupava-se de muitas situações constrangedoras. Passou a responder mecanicamente às novas atrizes, bebendo chá sem parar, e olhando para Michiko com aprovação, garantindo que ela mantivesse o lugar. Mas pensava consigo: “Você está me enganando? Já tomei três xícaras... não podia trazer uns petiscos, não?”

Logo, Michiko ganhou confiança; quando via que Rin não queria conversar, intervinha educadamente, impedindo que as atrizes avançassem—bloqueando-as com poucas palavras, até que se retirassem em busca de outro alvo.

O ambiente acalmou. Curioso, Rin comentou, sorrindo:

— Não imaginei que você tivesse tanta lábia. Nunca percebi isso antes.

O duelo sutil fora interessante: Michiko, invocando o “sagrado laço mestre-discípula”, respondia por ele, mantendo a cordialidade, mas esvaziando qualquer tentativa de aproximação das outras.

Ela riu, tapando a boca:

— No mundo da publicidade é igual, mestre. Para conseguir o melhor lugar, modelos vivem se alfinetando nos bastidores; insultos, provocações, até palavrão. — Pausou, e uma sombra cruzou seus olhos ao recordar algo desagradável: — Mas briga verbal é o de menos. Já colocaram cacos de vidro nas minhas sapatilhas, laxante na minha água... depois de tantas, a gente aprende.

Rin ficou sério:

— Nunca contou para sua mãe?

— Contei, mas ela não pode fazer nada. Diz que isso é parte do aprendizado, que devo tomar cuidado. — Vendo o semblante rígido do mestre, apressou-se a sorrir e oferecer chá de novo: — Esqueçamos esses assuntos tristes. Hoje é dia de comemoração, mestre. Por favor, beba seu chá!

Rin recebeu a xícara, suspirando internamente—notava que a vida profissional era dura para todos, inclusive para crianças, obrigadas a competir desde cedo. Essa pupila azarada, de fato, precisava de proteção.

No futuro, faria o possível para protegê-la...