Capítulo Setenta e Quatro: Este é um verdadeiro mestre!

Antes de o grupo de filmagem partir, Iori Murakami realizou a cerimônia de início das gravações, conforme o costume, e pediu que o estúdio apressasse os retoques finais, para que o cronograma do estúdio de gravação também pudesse avançar sem atrasos. Em seguida, ela levou Rinjin Chihara e a equipe de captação de imagens para o local da filmagem externa — a “Cabana de Adivinhação Misteriosa”, adaptada provisoriamente para tal.

Ao chegarem à cabana, alugada temporariamente e reformada de forma simples, a equipe começou a instalar equipamentos de captação de áudio e vídeo ocultos, com o objetivo de criar uma sensação de imersão para o público. Rinjin Chihara não se envolveu nesses preparativos — essa era a função de Iori Murakami. Ele simplesmente se acomodou diante do monitor ao lado, aguardando o início das gravações.

Para esse tipo de captação de material bruto, não era necessário um diretor de perfil criativo como nos dramas ou filmes. Na verdade, para programas de variedades, o papel do editor é até mais relevante do que o do diretor, embora o editor não precise estar presente; basta receber o material pronto depois. Rinjin Chihara observava o movimento no local com expressão serena, desejando que o programa transcorresse tranquilamente.

O índice de audiência precisava ser razoável, tanto para honrar o compromisso com Shibuho quanto para não aumentar a pressão sobre Iori Murakami. Além disso, havia outro motivo que ele não verbalizava: se tivesse um programa de variedades de sucesso nas mãos, isso facilitaria muito a divulgação de futuros dramas, com uma espécie de publicidade disfarçada.

Por exemplo, durante a exibição de um drama, ele poderia escalar os atores para participarem de “Observação Humana”, promovendo a produção incansavelmente e ainda beneficiando os atores com um espaço de destaque. Sendo tudo produção interna, a logística se tornava muito mais fácil, sem precisar recorrer a favores externos, garantindo a máxima colaboração. Caso contrário, talvez tivesse mesmo que optar por mais um drama noturno de baixo orçamento.

Isso era, de certa forma, a máxima otimização dos recursos. Enquanto ele acompanhava o desenrolar dos preparativos, Hitomi Konoe entrou correndo com um maço de jornais, dizendo respeitosamente: “Professor Chihara, aqui estão os jornais que pediu.”

Agora ela também fazia parte oficialmente da equipe, ocupando o cargo de terceira assistente — um termo elegante para designar quem cuida das tarefas mais simples, já que ela não possuía grandes habilidades técnicas. Mesmo que Murakami e Chihara quisessem ajudá-la, não havia muito o que fazer, restando apenas essa solução provisória.

Mas ela não se importava, parecia até gostar de ser encarregada de recados, e logo saiu animada para realizar outra tarefa depois de entregar os jornais matinais a Rinjin Chihara.

Ele não se preocupou com ela, abriu o jornal e foi conferir se havia alguma notícia relevante no meio televisivo naquele dia, mas não encontrou nenhuma novidade: apenas os habituais elogios aos próprios programas, disputas internas do setor, colunas se digladiando e rumores sobre atores populares. Nada surpreendente.

Pegou outro jornal e, ao levantar os olhos, viu uma reportagem sobre “Contos Estranhos do Mundo”, novamente em destaque na primeira página. Lendo atentamente, percebeu que, além dos elogios habituais, a matéria trazia duas informações principais.

A primeira era que o décimo segundo episódio iria ao ar naquela noite, às onze e quinze, marcando o fim da primeira temporada, e relembrava os espectadores para não perderem. A segunda dizia respeito aos planos do grupo para a próxima temporada: “Contos Estranhos do Mundo” seria transferido para a faixa de sexta-feira à noite, às nove horas, na temporada de primavera, pedindo o apoio do público para a nova etapa.

O primeiro ponto era esperado — uma campanha normal para impulsionar os índices de audiência no final da temporada. Mas o segundo já era um recado indireto, não ao público, mas aos concorrentes do setor: “Estrearemos às nove da noite de sexta-feira, até agora não havia grandes produções nesse horário, então, por gentileza, cedam espaço, na próxima temporada evitem essa faixa!”

As cinco grandes emissoras estavam em permanente competição, mas, justamente por haver tantos concorrentes, todos temiam perder espaço para um terceiro. Assim, estabeleceu-se um equilíbrio peculiar, em que, ao planejar uma produção importante, cada grupo lançava recados antecipados para evitar conflitos diretos, e monitorava a programação alheia para avaliar forças e decidir se valeria a pena recuar.

Ninguém estava disposto a arriscar a própria carreira em disputas diretas; prevalecia uma mentalidade de sobrevivência mútua, uma pequena concessão dos produtores. As altas chefias das emissoras também evitavam riscos de prejuízo total, salvo em situações especiais ou por necessidade estratégica, normalmente adotando uma postura de aceitação tácita.

Rinjin Chihara leu a notícia e deixou pra lá. De qualquer forma, ele queria mesmo causar algum alvoroço, e o comportamento de Jiro Ishii, aquele sujeito, só facilitava seus planos, já que, em certo sentido, estava abrindo caminho para “Observação Humana”. A “União Kanto” antecipando esse tipo de recado não surtia efeito; não tinha poder de dissuasão, e dificilmente as outras emissoras dariam espaço. Com sorte, até se articulariam para colocar uma grande produção na mesma faixa, impedindo qualquer ascensão da União Kanto.

Para ser honesto, ele não apostava muito no desempenho da segunda temporada de “Contos Estranhos do Mundo”. Se tivesse essa incumbência, ficaria apreensivo, pois o público era sempre exigente, sua expectativa só aumentava. Mesmo com uma equipe de roteiristas forte da TEB de Tóquio, provavelmente passariam sufoco na segunda temporada.

Pensando nisso, Chihara continuou folheando e viu mais uma vez o nome de Jiro Ishii em destaque: o sujeito, seu cunhado, tinha mesmo muitos recursos de divulgação. Depois de fracassar com uma grande produção, ainda conseguira apoio para uma entrevista exclusiva na segunda página, onde exaltava os índices inéditos de audiência do drama noturno, prometendo que o décimo segundo episódio atingiria um recorde imbatível, demonstrando total autoconfiança.

Ao ler isso, Rinjin Chihara franziu as sobrancelhas, pensativo — não sobre o quão bonita seria a irmã de Ishii para justificar tal influência, mas duvidando se o sujeito não pretendia, descaradamente, se apropriar dos méritos da primeira temporada de Iori Murakami.

Claro, ele não era tolo de declarar isso abertamente, mas pelo tom de suas palavras, quem não soubesse poderia mesmo pensar que o programa sempre estivera sob sua liderança!

De fato, o atrevimento desse sujeito era ilimitado. Quando assumiu, a cerimônia de encerramento da primeira temporada já havia acontecido, o brinde de comemoração já fora feito — só faltava concluir a exibição dos episódios, e ainda assim, que mérito ele teria na primeira temporada?

Enquanto amaldiçoava mentalmente, Iori Murakami, cheia de energia, sentou-se ao seu lado e sorriu: “Chihara, está tudo pronto. Devemos começar com os participantes anônimos ou com os atores?”

Os “anônimos” não eram pessoas totalmente comuns, geralmente funcionários da emissora ou atores de figuração, contratados sob outros pretextos, participando do programa sem conhecimento prévio. Eventualmente, usavam verdadeiros cidadãos comuns — nesses casos, era preciso consentimento da família ou interação direta entre público e programa, o que às vezes exigia uso de censura visual.

Esses participantes desavisados frequentemente rendiam material surpreendente, mas, por vezes, um dia inteiro de gravação não produzia nada de útil. Por isso, tinham sempre duas opções: levaram também figurantes. Se os anônimos não dessem certo, recorriam aos atores, pois, de qualquer forma, precisavam garantir pelo menos metade de um episódio de conteúdo aproveitável naquele dia.

Rinjin Chihara não interferia no trabalho prático de Iori Murakami, cuidava apenas da equipe criativa e da edição final. Os detalhes operacionais cabiam a ela, pois logo ele estaria de volta ao escritório preparando o roteiro da grande produção, sem tempo para lidar com esses afazeres.

Ele sorriu: “Decida você, tanto faz para mim.”

Iori Murakami não se fez de rogada: “Então vamos começar com os anônimos. Se não conseguirmos bom material, partimos para os atores.”

Com sua ordem, a equipe tomou suas posições. Logo o primeiro “enganado” apareceu: uma jovem de vinte e quatro ou vinte e cinco anos — também previamente selecionada, amiga de um dos membros da equipe, que fazia bicos como figurante. Já havia assinado contrato e pensava estar apenas passeando com uma amiga.

Levou um susto ao ser puxada para aquela “cabana de adivinhação” supostamente famosa, mas, como a adivinhação ainda era muito popular no Japão, com inúmeros programas sobre astrologia e signos alcançando boa audiência, não achou tão estranho e aceitou sentar-se.

A “adivinha” era, claro, uma impostora, nem sequer atriz, só uma funcionária improvisada. Acendeu velas, espalhou óleo aromático, e, acariciando a bola de cristal, encenava com perfeição — os japoneses têm certo dom para o teatro. Lançou um olhar para a jovem e perguntou suavemente: “Você é de Capricórnio, não é?”

A moça logo levou a mão à boca, surpresa: “Sério?”

A adivinha ignorou a reação, fitou a bola de cristal com olhar distante e prosseguiu, serena: “Gosta de flores e de gatos, seu tipo sanguíneo é AB, não suporta comida picante, certo?”

Os olhos da jovem se arregalaram, e ela também olhou para a bola de cristal — é claro que não viu nada, pois era apenas uma peça de vidro artesanal, comprada por setecentos ienes.

Ela mal conteve o assombro. Então a adivinhação era mesmo tão poderosa? Agora entendia por que tantos se fascinavam!

Assentiu rapidamente: “Sim, é isso mesmo. Você… você é incrível.”

“Você está num período de baixa energia do elemento madeira, parece que acabou de passar por um término amoroso”, disse a adivinha, alheia aos elogios, cada vez mais envolvida no papel, tendo decorado previamente as informações para impressionar. “Mas não precisa se preocupar, sua sorte está melhorando, especialmente no amor. Em breve, você atingirá um ponto alto na vida, vai encontrar sua alma gêmea.”

A jovem ficou um pouco envergonhada, mas não conseguiu conter a curiosidade: “E… como ele é?”

A adivinha não titubeou: “Ele mede um metro e setenta e sete, tem tipo sanguíneo O, veste um casaco cinza, calças pretas, carrega uma bolsa tiracolo preta e vermelha, e o detalhe mais marcante é um gorro de lã preto! Isso mesmo, é essa pessoa. Quando encontrar, não hesite, fale com ele imediatamente, não perca a chance!”

A garota engoliu em seco, incrédula. Era específico demais — normalmente, só se falava de traços gerais! Com uma descrição dessas, bastava usá-la para um cartaz de procurado.

Enquanto ela assimilava tudo, a adivinha passou levemente a mão pela bola de cristal, como se apagasse uma visão misteriosa, e concluiu, cabisbaixa: “Só posso revelar isso. O destino está em suas mãos. São quinhentos ienes, obrigada.”

Só quinhentos ienes? Obviamente não era um golpe!

Sem hesitar, a jovem tirou uma moeda e a colocou respeitosamente sobre a mesa — aquela era, sem dúvida, uma mestra. Nunca tinha visto uma adivinha assim!