Capítulo cento e trinta e dois: O fundamento da existência das gangues

As manhãs em Backlund são sempre envoltas por uma névoa amarelada. Este período, o de pior qualidade do ar no dia, é também o momento mais frenético de todo o Distrito Leste.

Os operários correm para chegar às fábricas, os mendigos vestem suas roupas mais esfarrapadas para começar o dia, e até os ladrões calculam o tempo para alcançar as estações de metrô de Backlund, prontos para iniciar o seu novo turno de trabalho.

Em meio a essas ruas barulhentas e caóticas, um grupo caminhava de forma descontraída e serena. Os transeuntes, ao vê-los, abriam caminho instintivamente. Eles eram os donos das profissões mais baixas de Backlund, as facções criminosas enraizadas no Distrito Leste.

No entanto, mesmo em um Distrito Leste repleto de gangues, Jarna Manswell era um dos líderes mais jovens. Ele caminhava em direção ao quartel-general da "Paixão", inspecionando seu território enquanto ouvia os relatórios sobre os resultados da véspera.

— Senhor, a facção do Partido Zimang foi completamente integrada. Mas precisamos mesmo abrir mão daqueles negócios? Eram os mais lucrativos de todo o Distrito Leste!

Ao fazer essa pergunta, o homem de quarenta e poucos anos, de aparência feroz, tinha uma expressão sutil. Não era algo que ele realmente precisasse perguntar, mas usava a interrogação para dar ao seu líder a oportunidade de esclarecer a situação aos novatos inexperientes.

Seu nome era Polvo, outrora membro do antigo Partido Manswell. Quando o "Jovem Mestre" retornou ao submundo de Backlund e, com força avassaladora, anexou várias pequenas gangues, Polvo retornou ao comando dos Manswell.

Embora não compreendesse exatamente como o jovem mestre havia adquirido um poder tão formidável, o fato de ele não ter retomado o nome "Partido Manswell", optando pelo nome "Paixão", já dava algumas pistas.

Como um veterano das ruas, ele sabia que o aparentemente caótico Distrito Leste possuía uma ordem própria, e que as gangues ali também se dividiam em dois tipos.

Um era composto por pequenos grupos de marginais liderados por um criminoso com algum dinheiro e reputação; o outro era formado por "luvas negras" mantidas por grandes figuras.

Para um membro de gangue, ser o cão de alguém influente não era algo difícil de aceitar. A razão pela qual o Partido Zimang possuía um poder tão grande era justamente o apoio de figuras importantes por trás deles.

O fato de o jovem mestre ter aproveitado a brecha do Partido Zimang com tanta precisão sugeria que ele possuía informações privilegiadas. Caso contrário, se tivessem esperado até que o Zimang mostrasse sinais claros de fraqueza, provavelmente não sobrariam nem as migalhas.

Contudo, embora ele soubesse disso, não podia verbalizar. Qualquer figura importante que precisasse de "luvas negras" o fazia justamente para não sujar as próprias mãos. Se uma luva ameaçasse sujar o seu dono, o único destino seria ser descartada.

— Polvo, você sabe qual é o fundamento da existência de uma gangue? — Jarna, naturalmente, sabia que um veterano como Polvo não ignorava princípios tão básicos, mas como não podia dizer "o nosso patrono não gosta disso", ele lançou a pergunta diante de todos os membros da gangue.

— Força? — Polvo sabia o que o líder queria dizer, mas deu uma resposta incorreta.

— O que vocês acham? — Jarna voltou seu olhar para os outros. Um jovem mais ousado arriscou:

— Dinheiro?

Outros começaram a responder. Alguns disseram território, outros, reputação. Ao final, Jarna balançou a cabeça.

— Todos vocês estão certos, mas a raiz da questão não está aí.

Dizendo isso, ele olhou para o "Bar Pub Paixão", que aparecia no fim do horizonte, e apontou com o dedo indicador para a própria cabeça.

— O mais importante é não provocar a antipatia das autoridades.

— As autoridades se importam conosco? — perguntou um subalterno com um tom de revolta. Polvo quis repreendê-lo, mas Jarna o deteve. Com um sorriso suave, nada condizente com um chefe de gangue, ele continuou enquanto se aproximava da sede:

— Se no jardim da sua casa houver uma lagarta, uma mosca e um rato, você sairia do seu caminho apenas para caçá-los? Mas e se essa lagarta, esse rato e essa mosca entrassem dentro da sua casa?

— ... — O subordinado queria dizer que eles não eram moscas, mas calou-se, humilhado. Ele sabia muito bem que, aos olhos das autoridades e dos senhores nobres, ele não passava de uma mosca.

— As gangues existem porque as regras desta cidade precisam de nós. O Distrito Leste é grande demais, e os pobres são numerosos demais. Os senhores oficiais não querem o trabalho ingrato de gerir este lugar, mas, se não for gerido, isso afetará os seus bolsos. Então, nós, as gangues, surgimos.

— Nós comemos as migalhas que eles desprezam, cuidamos deste esgoto que é o Distrito Leste para que não explodam problemas demais. Essa é a essência da gangue. Podemos tirar dinheiro dos pobres, fazer com que ladrões roubem carteiras da classe média e até, ocasionalmente, extrair algum lucro dos ricos. Isso está dentro das regras.

— Mesmo que roubemos algo que não deveríamos, os inúteis da Scotland Yard virão discretamente negociar. Contanto que devolvamos o objeto, ninguém se importará com o que acontece conosco, os subalternos. E, se o outro lado insistir, basta encontrar um bode expiatório.

— Mas aquilo é diferente. Aquilo torna os operários incapazes de trabalhar, aquilo suga riquezas excessivas. Se ousarmos tocar naquilo, mesmo que obtenhamos um lucro momentâneo, em pouco tempo seremos arrancados pela raiz, e esse dinheiro nem sequer pagará o nosso caixão.

— Mas o Partido Zimang fazia justamente isso...

— O Partido Zimang tinha estrangeiros por trás! O embaixador de Intis! Você entende? Eles faziam aquele negócio com a conivência das altas esferas, com os intisianos protegendo-os. E mesmo assim, o Partido Zimang caiu! Você acha que fomos nós que os derrubamos? Não! Foi porque perderam seu apoio, eles mesmos se destruíram!

Jarna respondeu sem rodeios e empurrou as portas do escritório. No instante seguinte, tanto ele quanto seus subordinados ficaram paralisados. No cômodo, na cadeira reservada apenas ao chefe, estava sentado um homem estranho.

Era um homem belo como uma obra de arte, vestindo um traje formal de abotoamento duplo. Seu olhar era relaxado e sereno, e um sorriso brincava em seus lábios enquanto ele acariciava um gatinho preto em seu colo, como se aquele fosse o seu próprio escritório.

— Clique!

Os subordinados prepararam-se para o combate instantaneamente. Polvo sacou sua pistola, mas antes que pudessem proferir qualquer ameaça, o líder deles — aquele monstro que havia invadido sozinho o quartel-general de outra gangue e nocauteado vinte capangas — curvou-se respeitosamente, baixando a cabeça em sinal de reverência:

— Senhor, por que o senhor veio?