Capítulo Cinquenta e Três: Nesta Região, Não Faltam Especialistas na Área

“Matem ele!”
“Quebrem as pernas dele!”
“Batam nele!”
“Maldito ladrão!”

O distrito leste de Backlund sempre estava envolto por uma atmosfera inquietante; brigas, roubos e até assassinatos em plena rua jamais eram novidade por ali.

Snow vestia calças jeans e uma camisa xadrez, um traje absolutamente comum para um homem da classe trabalhadora, mas em seu rosto belo aquele visual parecia o de um modelo saído direto da capa de uma revista de moda, chamando atenção por onde passava.

Alguém assim, ao aparecer no distrito leste, geralmente desapareceria em meia hora. Talvez, um ou dois meses mais tarde, poderiam encontrar seus rastros no porão de algum grande nobre ou em quartos especiais na velha Rua da Alegria.

Contudo, naquele momento, nem mesmo os mais miseráveis, aqueles que venderiam a própria mãe se pudessem, mostravam qualquer intenção de abordá-lo. Não era porque o boné de aba curta escondia seu rosto, nem porque as gangues do leste estavam falidas, mas simplesmente porque eles nem percebiam algo de estranho em Snow.

Ainda que desconhecesse o nome verdadeiro daquela habilidade de “parecer que todos conseguem enxergar através de você”, ela lhe conferia um poder próximo à invisibilidade psicológica. Não apagava sua presença completamente, mas plantava na mente de todos a ideia de que ele era apenas mais um transeunte.

Assim, nem mesmo um rosto bonito ou um traje extravagante causariam estranheza. Ele era como um espectro, vagando pelas ruas do leste de Backlund, à procura de um alvo adequado.

Logo avistou um jovem, alguém com ares de cão selvagem. O rapaz trazia o braço direito pendendo, o antebraço inchado e arroxeado, sinal de um ferimento antigo. Sua estrutura óssea era larga, havia vestígios de músculos sob a pele sem brilho e nas faces ressecadas, sinal de que não passara fome a vida toda, mas começara a sofrer privação recentemente. Algumas cicatrizes antigas marcavam-lhe o corpo, diferentes do ferimento atual.

“É ele,” pensou Snow, aproximando-se até uns cinco metros antes de perguntar, de súbito:
“Está com fome?”

O jovem o ignorou, chutou uma pilha de lixo com raiva e seguiu para a próxima viela, evidente que não encontrara nada para comer.

Isso era natural. Afinal, ali era o distrito leste; mesmo nas casas onde se podia desperdiçar comida, as sobras já tinham sido recolhidas pelos mais experientes. Para um recém-chegado, que nem sabia onde encontrar essas “casas ricas”, seria impossível achar alimento.

“E se eu dissesse que te dou comida até se fartar?”
Snow manteve a distância, falando num tom casual. O rapaz virou-se, encarando Snow com olhos cautelosos de animal selvagem, e perguntou com voz dura:
“O que você quer?”

“Só estou curioso sobre sua história,” respondeu Snow, dando de ombros e indicando uma cafeteria na esquina.

Apesar do nome, poucos entravam ali para beber café. Por que não se chamava restaurante? Talvez restasse um pouco da modéstia rúnica.

“Glupt...” O jovem olhou para a cafeteria, entendendo a intenção de Snow. Embora desconfiasse dos motivos daquele homem, o estômago vazio de três dias o obrigou a ceder à fraqueza.

Engoliu em seco, fez uma expressão de rendição e seguiu Snow docilmente até o interior do estabelecimento.

Snow pediu uma generosa porção de cordeiro guisado com ervilhas frescas, dois pães, alguns vegetais – a mesa ficou repleta, e tudo isso custou apenas um sou. Isso fez Snow sentir certa culpa por gastar três libras por dia em alimentação.

O rapaz fitou a comida com olhar vidrado. Em outros tempos jamais teria se mostrado tão vulnerável, mas agora...

Com o pouco de razão que lhe restava, desviou o olhar para Snow e perguntou:
“O que você quer, afinal?”

“Se eu puder garantir que você nunca mais passará fome, importaria-se de rezar para uma entidade além dos Sete Grandes Deuses?”

Havia uma centelha de poder sobrenatural na voz de Snow – uma habilidade semelhante à hipnose do caminho do Espectador, mas mais sutil e leve, capaz de tornar suas palavras mais aceitáveis ao interlocutor. Com o tempo, poderia até implantar padrões de pensamento na mente do outro, e nem um psicólogo do caminho do Espectador conseguiria remover isso facilmente.

A linguagem já trazia corrupção – tal era a trilha do Pendurado, senhor da queda.

“Um deus profano...” pensou o jovem, mas teve o bom senso de não dizer em voz alta. O distrito leste de Backlund era sempre um terreno fértil para pregadores de deuses profanos, pois para gente do submundo, o prato de comida seguinte importava mais do que a salvação eterna.

O rapaz sempre desprezara os tolos que se convertiam por um pedaço de pão, pois sabia algo sobre o mundo dos extraordinários. Porém, agora que conhecia o sabor da fome, começava a entender aqueles homens.

Na verdade, para quem sempre teve a barriga cheia, passar fome de repente é ainda mais difícil de suportar do que para os que vivem à míngua.

Lançou outro olhar à comida, depois a Snow, e por fim pegou o pão. Mas, quando ia levá-lo à boca, Snow interveio:
“Coma devagar. Não quero que morra entalado bem aqui.”

O gesto do jovem parou no ar, mas logo voltou a se mover. Sua mão esquerda se agitava desajeitada, pegando os alimentos. Talvez por causa do aviso, comeu lentamente. Apenas após meia hora esvaziou a mesa, então recostou-se na cadeira dura, acariciando a barriga agora cheia, e perguntou:
“Como devo rezar?”

“Não tenha pressa. Quero ouvir sua história. Você não parece ter nascido na miséria, certo?” Snow apontou para o braço quebrado. O jovem assentiu, ódio evidente nas feições.

“Meu pai era Pengli Manswell. Talvez conheça esse nome... não, acho que não.” Ele balançou a cabeça, zombando de si mesmo, e continuou:
“Era um bandido de médio porte, comandava alguns ladrões e mendigos, e contratou dois extraordinários... aqueles tipos perigosos. Mas, no mês passado, eles sumiram. Você sabe, nesse ramo, inimigos não faltam. Meu pai tentou esconder o ocorrido e buscar outros extraordinários, mas logo o segredo se espalhou. Três dias atrás, o pessoal da Gangue Zimanger matou meu pai, tomou nosso território, e o resto você pode imaginar.”

“Sabia que você era do ramo!” Snow abriu um sorriso largo, semicerrando os olhos:
“E quanto a se tornar um extraordinário, tem interesse?”