Capítulo Trinta e Oito – Apenas o Suficiente

Zhou Li permaneceu na companhia de Zheng Zhilã por cinco dias. Nos três primeiros, a chuva ainda caía de maneira intermitente, mas ao quinto dia, o sol já havia secado completamente a terra.

No pequeno morro atrás da casa, um rebanho de ovelhas pastava disperso, parecendo tufos de algodão branco, enquanto alguns cães se deitavam à sombra das árvores próximas, levantando a cabeça de vez em quando para observar. Zhou Li e Zheng Zhilã estavam juntos à beira de um barranco, colhendo framboesas, conhecidas ali como bolinhas vermelhas.

As framboesas cresciam fartas; Zhou Li as conhecia desde a infância no campo, mas nunca vira frutos tão viçosos. Pareciam cultivadas pelo homem, tão grandes e vermelhas, pendendo densas das trepadeiras que tingiam de vermelho o barranco.

Os ramos eram espinhentos, e Zhou Li colhia com todo cuidado, seguindo as orientações de Zheng Zhilã: escolher as mais rubras, grandes e suculentas. Ia colhendo e provando. As maduras tinham um sabor doce e fresco, as menos maduras traziam um leve azedume. De vez em quando, Zhou Li oferecia uma a Zheng Zhilã, ouvindo-a dizer que preferia as levemente ácidas.

Era ainda cedo, mas o sol já queimava as cabeças com força. Zhou Li lançou um olhar ao cesto de vime que Zheng Zhilã segurava e, ao ver que já havia uma boa camada, perguntou:

— Já chega?

Ela passou a mão por cima das frutas e respondeu:

— Acho que sim.

Assim, os dois voltaram para casa.

O caminho de volta era uma descida; Zhou Li ia à frente, olhando para trás de quando em quando para se certificar de que Zheng Zhilã não tinha problemas. Ela sorriu logo:

— Não se preocupe, pode ir, não vou cair.

Só então Zhou Li ficou tranquilo.

Depois de algum tempo, ele disse:

— Preciso voltar, já fiquei tempo demais aqui. Se demorar mais, minha família ficará preocupada.

Nenhum som veio de trás. Quando Zhou Li estava prestes a se virar, Zheng Zhilã respondeu:

— É verdade. Quando você vai?

— À tarde.

— À tarde, é...

— O que foi?

— Nada... Só não sei se os picolés vão congelar a tempo, mas acho que sim.

— Está bem.

— Quer aprender “Fios de Ouro”?

— Da próxima vez que eu vier.

— Está bem.

— Se vier até Yan Cheng, não esqueça de me procurar.

— Combinado. Trago mais alguns livros para você; tem uns títulos com conteúdo sólido, úteis. Não lembro exatamente quais, mas pedirei à Qing He para procurar. Sua mochila deve ter espaço, e quando terminar, pode devolver ao abade de Zhi Hong Guan. No fim, eu teria que devolver de qualquer jeito.

— Muito obrigado.

O diálogo foi se tornando rarefeito.

Perto do pequeno pátio, Zhou Li perguntou de repente:

— Seus pais e avós morreram em um deslizamento de terra?

— Não — respondeu Zheng Zhilã, sua voz tão calma quanto sempre —. Minha mãe teve complicações no parto. Não morreu de imediato, resistiu um mês, mas depois adoeceu e partiu. Meu pai, quando eu tinha oito anos, disse que ia se juntar a ela. Pediu desculpa, depois tomou veneno. Bebeu paraquate, não havia cura. Fui criada pelos meus avós, com ajuda dos tios, mas eles também eram idosos e doentes. Aos poucos, também se foram.

Zhou Li ficou sem palavras. Só depois de um tempo conseguiu falar baixinho:

— Você deve ter sofrido muito.

— Nem tanto — ela fez uma pausa —. Quando criança, realmente ouvi algumas palavras duras, mas meu pai era bom. Lembro dele me abraçando numa noite e dizendo que, por mais difícil que fosse a gravidez, por mais doloroso que fosse o parto, tudo era escolha dos adultos, jamais culpa da criança.

“Ele disse que foi ele e minha mãe que decidiram me trazer ao mundo, que eu não lhes devia nada.”

“Disse que sentia muito, que me trouxe, mas não conseguiu mostrar-me um mundo bonito.”

“Mas o mundo que vi não era tão ruim assim.”

Zheng Zhilã falava devagar, tateando o caminho à frente:

— Ele achava que eu era pequena demais para lembrar, mas me recordo claramente. Naquela noite, o céu estava cheio de estrelas.

De volta à casa, Zheng Zhilã começou a preparar os picolés. Despejou o iogurte numa tigela, achando pouco doce acrescentou mel, lavou as passas e as framboesas recém-colhidas, misturou tudo e despejou em formas, colocando palitos. Pediu a Zhou Li que aumentasse ao máximo a potência do congelador.

Assim, depois do almoço, Zhou Li e Huaixu puderam provar os picolés caseiros. O sabor da framboesa congelada ficava um pouco prejudicado, mas no picolé dava um toque especial. Talvez fosse efeito psicológico, mas Zhou Li achou delicioso.

Huaixu, como sempre, aprovou com entusiasmo.

Após o lanche, Zhou Li se despediu.

Zheng Zhilã acompanhou-os até o portão, acenou, e ficou observando a silhueta de Zhou Li sumir ao longe.

Qing He, ao lado dela, ficou em silêncio por muito tempo antes de perguntar:

— Ele é especial, não é?

— Sim.

— Tem uma força espiritual impressionante, nunca vi igual.

— Hum...

Zheng Zhilã baixou um pouco a cabeça e, no meio do vulto embaçado, percebeu uma mancha vermelha. Estendeu a mão, colheu uma peônia e levou perto dos olhos.

...

Zhou Li e Huaixu seguiram sob o sol rumo ao Mosteiro de Zhi Hong. A trilha era sinuosa e irregular; Zhou Li logo suou, enquanto Huaixu ria, contente.

Zhou Li lançou-lhe um olhar de censura:

— Ainda ri!

Huaixu continuou sorridente, pois adorava o picles feito por Zheng Zhilã, que lhe dera um pote para levar consigo.

— Que maravilha!

— Maravilha nada! Todo mundo ouviu o que você disse! — Zhou Li corou só de lembrar.

— Hehe!

Com este, Zhou Li sabia que não podia competir no descaramento.

Mais de uma hora depois, chegaram ao Mosteiro de Zhi Hong. De longe, viram o velho abade agachado no pátio, diante de um pequeno fogareiro, abanando o fogo com um leque de palha.

O velho demônio estava sentado no telhado do templo, acenando para eles.

Zhou Li sorriu-lhe e se aproximou do abade:

— O que está cozinhando, abade?

— Mingau.

O velho só então virou-se, observando Zhou Li atentamente até reconhecê-lo:

— Ah, o jovem devoto! Só agora voltou? Vejo que encontrou o que procurava.

— Encontrei, obrigado.

— Não tem que agradecer. Está com calor, quer água?

— Aceito, estava mesmo pensando em pedir um gole.

— Sente-se, sente-se, vou buscar. Só tenho água filtrada, não se importe.

— Água de poço serve.

— Água crua faz mal. — Disse o abade, afastando-se enquanto sua voz se perdia na tranquilidade da montanha. — A filtrada está num pote, bem fresquinha.

O velho demônio, do alto do templo, comentou:

— Devia beber água crua. É água de nascente, doce. Depois de ferver, perde o sabor.

— É mesmo? — Zhou Li nunca ouvira tal ideia.

Logo o abade voltou com uma caneca esmaltada e entregou-a a Zhou Li:

— Em dia quente assim, a caminhada deve ter sido dura.

— Nem tanto.

— Sente um pouco, descanse. Ainda há um bom trajeto até a descida.

— Chegando à zona turística, consigo pegar um transporte.

— Ouvi dizer que parte da estrada cedeu. Não tem ônibus subindo ultimamente.

— Ah, então encho uma garrafa d’água antes de ir.

— Deixe que eu encho para você.

— Muito obrigado.

— Ora, água não custa nada. Se eu abrisse uma fábrica aqui, teria de sobra. — O abade sorriu, as rugas se acumulando no rosto. — Você ficou hospedado na casa da moça Zheng, não foi?

— Sim, incomodei-a por alguns dias.

— Vocês realmente se deram bem. — O abade era afável, impossível pensar mal dele.

— Sim.

— É bom ter afinidade. Dizem que aquela menina vive sozinha na montanha, tem problemas de visão, e por tantos anos deve sentir falta até de alguém para conversar.

O abade já havia reacendido o fogo no velho fogareiro de barro, cuidando da panela preta de barro. Sentou-se num banco de vime, perguntou a idade de Zhou Li, seus estudos, e conversaram sobre o mundo lá fora.

Enquanto falava, Zhou Li observava o lugar. O Mosteiro de Zhi Hong tinha apenas a pequena casa central com três imagens sagradas, que ele não soube identificar. Ao lado, a morada do abade, porta aberta, deixando ver uma velha mesa de oito lugares, vazia, e na parede, uma espada antiga. Outra construção guardava lenha, e ao lado, grudado, um quartinho minúsculo com chaminé.

Era uma vida simples, mas serena.

Diferia da casa de Zheng Zhilã, onde tudo tinha um toque delicado de menina. Mesmo na solidão da montanha, ela sabia cultivar o requinte: flores ao redor do pátio, parreiras, pessegueiros e cerejeiras, e atrás da casa, ainda mais árvores frutíferas. Na montanha, também cresciam tamareiras.

Zhou Li sorriu, balançando a cabeça. Em poucos dias, já sentia apego por aquele lugar.

O fogo ardia devagar, o abade de vez em quando jogava uma pinha seca entre os gravetos. Zhou Li, após algum tempo, despediu-se.

Quando já se afastava, o abade o chamou de repente.

Zhou Li virou-se e viu o velho com os olhos semicerrados, quase invisíveis entre as rugas, como é comum aos anciãos.

— Neste mundo, será que existem mesmo deuses, fantasmas e demônios?

— Hein?

Zhou Li se surpreendeu e, instintivamente, olhou para o pequeno templo.

Quando voltou a si, viu o abade rir e acenar, despedindo-se:

— Obrigado, jovem devoto. Vá devagar, cuidado com o calor.

O velho demônio sorriu-lhe do alto do templo.

Zhou Li apertou os lábios, virou-se e desceu pela trilha, sumindo em poucos passos do campo de visão do abade.