Fischer

O céu inteiro estava coberto por nuvens densas; embora fosse pleno meio-dia, a luz do sol mal conseguia atravessar as camadas sobrepostas e sem fim das nuvens, realçando ainda mais a melancolia quase morta dessas massas impuras.

A terra abaixo era um terreno irregular, uma pradaria aparentemente desabitada. Mas, sempre que uma brisa soprava, a camada de terra vibrava levemente, revelando aqui e ali pontos brilhantes que piscavam, fitando ao longe as tendas coloridas e volumosas.

Essas tendas eram de um exagero extravagante: sobre fundos multicoloridos, pendiam fios e mais fios de ornamentos reluzentes, destacando as inscrições impressas em língua do Continente Ocidental.

“Circo de Koxenim.”

Era um circo itinerante, que percorria diversos países apresentando espetáculos cujo conteúdo não diferia muito dos conhecidos tradicionalmente. Entre as tendas, animais exóticos eram conduzidos pelos membros do circo; muitos artistas ostentavam maquiagem berrante, penteando perucas volumosas sobre a testa.

“Chefe Colin, já está tudo quase arrumado. Podemos seguir para a cidade de Brien.”

À entrada do circo, um funcionário vestido de palhaço dirigiu-se ao homem corpulento e de meia-idade à sua frente, que segurava uma xícara de café. Esse homem tinha os cabelos desgrenhados e volumosos, a barba sem cuidar há tempos, e as dobras de gordura escapavam do terno, deformando a roupa até parecer um barril.

“Ah... Se já está tudo pronto, preparem-se... Bem, vamos esperar um pouco mais pelo comprador. Se não chegar logo, partimos esta noite.”

“Certo, vou avisar a todos.”

O palhaço correu entre as tendas. Colin, como era chamado, esfregou o nariz. O vento das pradarias de Brien era como uma lâmina, frio e cortante; mesmo para quem, como eles, vivia cruzando países, era difícil suportar.

Nada se compara à gloriosa e confortável Saint Narlie.

O homem de meia-idade sorveu o café, perdido em pensamentos. Lá havia o melhor sistema de ensino e saúde; o brilho da civilização humana se refletia em cada pedra das cidades, e para nômades como eles, bastava adentrar a metrópole para serem tomados por aquela atmosfera serena e bela, com vontade de ajoelhar e beijar os limpos paralelepípedos das ruas.

E não ficar por aqui, aguardando compradores que sequer cumpriam o combinado.

Colin lançou um olhar aos olhos brilhantes que surgiam sob a terra ao seu redor, mas, num instante, aquelas pequenas criaturas recuaram para o subsolo.

As pupilas de Colin se contraíram, e ele, como se pressentisse algo, olhou para a vastidão do campo. O som crescente de cascos irrompeu o silêncio da planície como trovão. Na ausência de estradas, um ponto negro avançava ao longe, aproximando-se do circo ao ritmo dos cascos.

“Enfim chegou...”

Colin franziu o cenho, terminou o café, entregou a xícara a um funcionário, esfregou as mãos, ajeitou-se da melhor maneira que pôde e postou-se à entrada do circo, com um sorriso formal, aguardando o visitante.

Dois cavalos negros puxavam a carruagem que se aproximava a toda velocidade. Só quando estavam perto, Colin pôde ver o homem sentado à frente, segurando as rédeas.

Ele usava um elegante terno de Saint Narlie, luvas brancas segurando suavemente as rédeas, chapéu preto de cavalheiro sombreando um rosto jovem, bonito e viril; apenas a expressão fria mantinha a distância, conferindo-lhe um ar austero.

“Rrr!”

Já próximo, o homem pareceu puxar levemente as rédeas; mesmo assim, os cavalos negros, como se contidos por uma força imensa, relincharam e pararam abruptamente diante do circo, ofegantes.

Colin despertou do transe com que analisava o visitante e, temendo o pior, forçou um sorriso amável, caminhando em direção à carruagem.

“Que honra recebê-lo! Bem-vindo ao Circo de Koxenim. Sou o chefe Colin, muito prazer...”

O homem tirou uma bengala do banco ao lado, desceu da carruagem, os sapatos afundando na lama das pradarias de Brien, esmagando as pequenas criaturinhas da terra que tentavam espiar a superfície. O solo se agitou, formando uma pequena onda que se afastou rapidamente; provavelmente as criaturas fugiam.

O homem retirou calmamente o chapéu e saudou Colin:

“Boa tarde, chefe Colin. Sou Fischer, vim concluir o pedido previamente encomendado.”

Colin analisou o homem à sua frente, as sobrancelhas arquearam-se, então ele esfregou as mãos e, com um sorriso hesitante, disse:

“Bem... Lembro que o trato era com Orne, da cidade de Férion, não com um cavalheiro tão distinto quanto o senhor... Ou talvez tenha vindo só assistir ao nosso espetáculo? Nesse caso, que pena, só apresentaremos em Brien... oh!”

Antes que terminasse, Fischer tocou levemente a bengala no chão, sorrindo discretamente, e enfatizou:

“É o pedido, não o espetáculo, senhor Colin.”

“Ah, claro, temos princípios, e, em princípio, se o pedido já está acertado, então nós...”

“Princípios?”

Fischer, vestido de preto, tocou de leve a lateral da carruagem com a bengala. Uma pequena portinhola se abriu, e de lá rolou um saco manchado de sangue. Pelo tamanho, caberia um homem adulto, embora talvez não alguém tão corpulento quanto Colin.

O saco parou aos pés de Colin, a boca entreaberta, revelando o rosto apavorado e ensanguentado de um homem – quem mais poderia ser senão o comprador original, Orne?

Colin fechou a boca rapidamente, receoso de que o gosto de sangue invadisse seu corpo e o contaminasse. Com os olhos trêmulos, viu quando o cavalheiro virou a bengala e retirou, do mesmo compartimento, um saco cheio de moedas de ouro de Saint Narlie – em quantidade ainda maior do que o combinado inicialmente.

“Ah... ah! Sim! Princípios!” Colin engoliu em seco, bateu palmas e, com falsa retidão, declarou: “Neste ofício, o mais importante são os princípios. Se o trato é com o senhor Fischer, claro que não repassaremos a outro... hahaha... não é mesmo?”

“O senhor Colin é bem-humorado.”

Fischer segurava a bengala, olhando para o gordo à sua frente com um olhar divertido. Sob seu olhar impassível, Colin hesitou, pegou o saco de moedas, abriu e constatou que estava repleto de moedas legítimas; ignorou Orne, ainda estendido no chão.

Como dissera, Colin era um homem de princípios, pautados pelo ouro e guiados por seu próprio coração.

Fischer recolocou o chapéu, ignorando o gesto do outro, e disse apenas:

“Quero ver a mercadoria.”

“Sem problema, senhor Fischer, por aqui, por aqui...”

Colin enfiou o saco de moedas no bolso interno do casaco; o ato deformou ainda mais sua silhueta corpulenta, mas, surpreendentemente, todo o volume coube dentro do bolso – ou, mais precisamente, entre a gordura interna escondida sob o tecido.

Parecia ainda mais gordo e até arrotou satisfeito.

“De qual país é essa magia?”

Fischer perguntou, intrigado.

Percebendo o olhar de Fischer, Colin sorriu constrangido e explicou:

“É só um truque de mágica, nada comparado à magia verdadeira...”

Fischer assentiu e não insistiu. Mesmo que fosse magia de verdade, provavelmente era segredo desse tipo de gente, sem motivo para se aprofundar: o importante era garantir o objetivo daquela visita, e Colin não lhe importava.

“Chegou cliente, prepararem-se para receber!”

À frente, Colin gritou de repente e bateu palmas. Ao som do comando, as tendas atrás dele pareciam ganhar vida, abrindo as cortinas como bocas e expondo os artistas, as máquinas a vapor e animais exóticos.

Entre eles, pequenos elefantes saltavam nas mãos dos artistas como ratos; um trem de vapor ilusório era habitado por fantasmas que guinchavam e se contorciam; uma atriz, após inspirar fundo, expeliu labaredas ao céu, das quais emergiu uma silhueta humana, caindo ao chão.

“Estão todos ensaiando... Especialmente os fantasmas, ainda não usei o pó de revelação, por isso estão borrados. Aquilo é caro, só usamos em apresentação oficial.”

Enquanto conduzia Fischer, Colin explicava os números principais do circo: o Trem do Espírito, cuja locomotiva fora moldada por entidades imitando um trem real; a técnica de encolhimento, usada para reduzir criaturas grandes com magia para apresentação; o espírito do fogo, aquela figura que saltou das chamas, era uma dessas criaturas adultas, da mesma espécie dos seres que vivem sob a terra.

O olhar de Fischer recaiu sobre os emblemas púrpura-escuros que brilhavam sob as roupas dos artistas, depois desviou indiferente.

Marcas de escravidão: uma vez marcados, a vida e ações do escravo ficavam totalmente sob controle do dono da marca – todos os trabalhadores do circo eram escravos.

O dono era o próprio Colin, ao seu lado.

“Todos eles são escravos.”

“Ah, haha, sabe como é... questão de custos.” Colin esfregou as mãos, constrangido. “Desde que aqueles parlamentares aprovaram o Estatuto de Shane, contratar trabalhadores ficou outro preço, e ainda tem a taxa sanitária para entrar na cidade... Para um comerciante honesto e pequeno como eu, isso é um baque...”

Ele parecia ressentido com o Estatuto de Shane, promulgado pelo parlamento, e sua face gorda balançava em sinal de reflexão. “Como era mesmo a frase? Aqueles parlamentares, pomposos e parasitas, falam de Deus, que todos merecem salário mínimo igual...”

“‘Nós e nossos descendentes prometemos solenemente a Deus, por este estatuto, garantir a todos os trabalhadores adultos o mesmo salário mínimo...’”

Fischer citou o texto da lei ao lado, e Colin bateu palmas:

“Isso mesmo! Malditos parlamentares!”

O estatuto protegia todos os cidadãos livres e iguais do reino, homens, mulheres, jovens ou velhos...

Exceto escravos e as raças mestiças desprezadas.

“Chegamos, senhor Fischer...”

Já estavam no fundo do circo, diante de uma tenda negra. Colin esfregou as mãos e abriu a cortina.

Lá dentro, à luz fraca de uma lanterna pendurada ao centro, sombras chorosas e trêmulas se amontoavam nas gaiolas empilhadas, encolhidas entre excrementos e restos de comida. Sobre seus corpos, marcas de escravo de um púrpura profundo brilhavam, revelando sutilmente suas diferenças em relação aos humanos comuns.

Fischer tapou o nariz, e Colin, curvando-se, explicou:

“Senhor Fischer, aguarde aqui fora. Vou mandar trazer a mercadoria, como combinado: cinco fêmeas da raça dracônica, correto?”