Capítulo 116: O Templo e o Mural

Gole, gole, gole...

Após uma batalha que devastou a terra, o mundo encontrava-se em ruínas. Amos pulou do barco de carvalho, parou na margem para enxugar o suor da testa e sacou vários frascos de poções mágicas, bebendo-os em um frenesi. Após ingerir o equivalente a milhares de galeões em poções preciosas, Amos estalou a língua, com um ar de quem queria mais.

No momento em que seus pés tocaram o solo, os ossos que ainda se moviam no pântano prostraram-se imediatamente. Como se fosse um teste de resistência, Amos havia superado a prova graças à sua própria força.

Clang... Suspiro...

Descartando os frascos vazios, ele contemplou o pântano, agora praticamente revolvido como se tivesse sido arado, e soltou um suspiro de alívio. No entanto, ao notar o nível de magia restante em seu corpo e em seus olhos, um sorriso amargo surgiu em seu rosto.

"Foi satisfatório, sem dúvida, mas espero não encontrar mais problemas pela frente..."

Dito isso, Amos desferiu um chute em uma criatura pequena, feia e de uma perna só, que estava deitada a seus pés, imobilizada por cordas mágicas. A criatura sibilou de dor.

Sob o "nutrimento" da densa magia maligna da ilha, esses Hinkypunks desenvolveram corpos tangíveis, uma situação rara e peculiar. Por isso, Amos capturou um que não havia sido atingido pelo combate anterior, pretendendo levá-lo para estudos detalhados.

Após guardar o espécime, Amos virou-se e viu que, durante seu atraso, Gryffindor já havia subido uma leve encosta ao longo de uma trilha coberta de espinhos murchos, e agora estava parado, observando o templo não muito distante.

Diante disso, Amos não ousou hesitar e correu para alcançá-lo. Embora fosse apenas uma sombra registrada por uma cronologia e magia caóticas, segui-lo trazia a Amos uma inexplicável sensação de tranquilidade. Pensando bem, Godric Gryffindor era, de fato, um homem que transmitia essa "segurança".

No centro da ilha, um templo grandioso, impregnado de história, erguia-se em silêncio, existindo ali por sabe-se lá quantos séculos.

Ao fitar o templo, as pálpebras de Amos tremeram, e uma ponta de dúvida surgiu em seu rosto.

Situado sobre degraus, o templo retangular era feito inteiramente de mármore branco. O que sustentava a enorme estrutura era um círculo de quase cem colunas gigantescas. As paredes, que compunham o corpo principal, estavam em ruínas, com muitos lugares desmoronados, formando grandes buracos.

Era um templo de estilo grego clássico, e era exatamente aí que residia a dúvida de Amos.

Como local sagrado da antiga seita druídica e centro da mítica Ilha de Avalon, por que haveria um templo grego ali, algo tão deslocado? Era tão bizarro quanto se o castelo de Hogwarts se transformasse em um palácio de estilo chinês; simplesmente não fazia sentido. Amos esperava encontrar um palácio de madeira erguido sobre um carvalho colossal!

"Cleone estaria lá dentro?..."

O olhar de Amos passou pelo corpo robusto de Gryffindor e observou o templo. Ele já podia sentir vagamente a direção da magia dela. Após uma breve reflexão, Amos agitou sua varinha para ocultar sua presença e forma; ele queria explorar um pouco seguindo Gryffindor antes de encontrar Vitya.

Surpreendentemente, a atmosfera de decadência e morte ao redor do templo não era tão densa quanto Amos esperava. Parecia haver uma força estranha suprimindo a morte.

Os dois voltaram a caminhar, mas pouco tempo depois, Amos parou subitamente, encarando o caminho à frente com expressão grave. Em sua visão, surgiram várias imagens sobrepostas de si mesmo — eram suas próprias costas, que ele reconhecia muito bem.

"— O nível de desordem temporal aqui aumentou drasticamente. Hum... deve ser causado pela interferência mútua de duas magias poderosas. Tsc, tsc, um espetáculo jamais visto..."

Amos retomou a caminhada, mas à medida que se aproximavam do templo, fenômenos estranhos voltaram a ocorrer.

Gryffindor não foi afetado; sua trajetória em direção ao templo era uma linha reta. No entanto, Amos, seguindo-o, parecia estar em constante Aparatação: um segundo estava atrás de Gryffindor, no outro instantaneamente surgia à frente, e logo depois parecia "flutuar" sobre a cabeça do bruxo.

Sem precisar pensar muito, Amos sabia que o espaço ali estava distorcido. Felizmente, essa distorção era contínua; se houvesse uma falha espacial, ele corria o risco de, a qualquer passo, ter o pé decepado.

Muitos dos fenômenos bizarros causados pela magia local seriam suficientes para escrever teses que abalariam o mundo bruxo, mas, após ver tanto, os nervos de Amos tornaram-se resilientes. Afinal, aquilo era a "Terra dos Mitos".

Gryffindor não se dirigiu aos degraus da entrada, mas parou diante de um grande buraco na parede lateral, observando o interior do templo.

Amos chegou "dificilmente" ao lado dele. Após analisar o templo, não se maravilhou com as colunas espetaculares, mas franziu a testa para o canto da parede esfarrapada, que apresentava bordas serrilhadas.

Ele deixou Gryffindor de lado e agachou-se sozinho, cavando a terra fofa com as mãos até abrir um pequeno poço.

"Com certeza, este templo não é uma construção original de Avalon. Foi arrancado de algum lugar e transferido para cá..."

Uma estrutura tão grandiosa, se pertencesse à ilha, não teria sido construída sem alicerces. Somado aos vestígios de quebra nos cantos em contato com o solo, Amos já podia confirmar que o templo fora movido.

"Isto ainda é o mundo mágico de Harry Potter?"

Amos balançou a cabeça, com uma expressão grave.

Se a Ilha de Avalon era realmente, como Vitya dizia, o lugar do descanso eterno de Merlin, então, sem dúvida, o templo diante dele, os muitos fenômenos na ilha e até a própria ilha flutuante deveriam ser obra de Merlin.

"Será que Merlin ascendeu ao patamar dos deuses?... Qual seria o limite das habilidades dos bruxos daquela época?"

O olhar de Amos revelava descrença. Vivendo no mundo bruxo moderno, ele não conseguia imaginar o esplendor da era antiga, quando os bruxos dominavam a terra e eram adorados pelos trouxas como deuses!

"A magia sofreu uma ruptura, e alguns eventos cruciais foram esquecidos... ou deliberadamente apagados..."

Amos murmurou para si mesmo. O que o levava a essa suspeita não era apenas o que via, mas também aquela frase que Gryffindor deixara escapar involuntariamente: "O mundo ainda estava completo, a grandiosa era da magia!"

Olhando para tudo aquilo, uma obra de gênio, Amos lembrou-se do que Voldemort fizera durante seu auge e sentiu um tédio profundo.

Obcecado por poder, por ser temido, por ser imortal; não era de se estranhar que, apesar de sua força, Alvo Dumbledore sempre o tratasse com desdém.

Voldemort certamente se esforçou muito para garantir que não fosse morto, mas esses esforços não passavam de imitações, um caminho mágico há muito interrompido.

Amos guardou seu desprezo por Voldemort e, seguindo Gryffindor, entrou no templo pelo buraco na parede lateral.

Ao observar, as ruínas dentro do templo correspondiam às expectativas de Amos. O tempo e o espaço continuavam caóticos, mas uma coisa o surpreendeu: a magia no interior do templo era extremamente "pura", sem a presença daquela energia maligna do exterior, como se tivesse sido purificada.

Ao entrar, Gryffindor agiu de forma peculiar. Normalmente, qualquer um explorando o templo pela primeira vez deveria seguir em direção ao salão principal, onde a magia de Vitya emanava, mas ele não o fez. Com expressão solene, atravessou os escombros e as paredes rachadas, acelerando o passo em direção a um local específico.

Amos hesitou apenas um breve momento antes de segui-lo. Comparado àquela mulher no salão, Amos, um graduado de Hogwarts, claramente confiava mais em Godric Gryffindor.

Os dois atravessaram o templo. No caminho, Amos passou por várias salas: uma que parecia ter sido uma biblioteca, com cinzas e estantes reduzidas a pó de madeira; outra que parecia um laboratório, com ossos de espécies irreconhecíveis e instrumentos apodrecidos; além de cômodos que serviam para a vida cotidiana. Parecia que ali fora, um dia, a residência de algum bruxo.

Gryffindor movia-se com rapidez, e Amos, restringido pelo tempo e espaço caóticos, teve que correr para acompanhá-lo. Vinte minutos depois, após superar muitos obstáculos, pararam diante de uma gigantesca parede de pedra de cor sombria.

Godric Gryffindor era uma figura de mil anos atrás, e o templo era ainda mais antigo. Após ter sido devastado pelo tempo e por fenômenos mágicos, quase nada restava intacto no templo. Contudo, aquela enorme parede, erguida abruptamente entre os escombros, permanecia completa, sem sequer uma camada de poeira.

"Então foi esta a batalha..."

Gryffindor observava a parede com interesse. As palavras ditas de repente trouxeram Amos de volta à realidade, enquanto ele se perguntava por que aquela parede não fora danificada. Ele também ergueu a cabeça, focando na vasta superfície da parede, gravada com linhas grosseiras, como se fossem pinturas feitas por homens das cavernas.

A primeira imagem, na extremidade direita, registrava o que parecia ser uma paisagem de montanhas ondulantes, cidades antigas e lagos. Parecia um simples quadro, mas o que intrigava Amos era que, no topo da parede, muito acima da terra, estava gravado um formato irregular, preenchido com linhas caóticas que pareciam representar "vento", lembrando o contorno de uma água-viva nadando na água.

Amos franziu a testa, encarando o padrão de traços sombrios que não poderia ser nem o "sol" nem uma "nuvem". Ele não entendia o significado, mas sentia vagamente que aquilo era de extrema importância.

Com a curiosidade aguçada, ele caminhou até a segunda pintura. Recuou alguns passos e olhou para cima, notando que, no topo, a "água-viva" ainda estava lá, mas o cenário na terra havia mudado drasticamente.

Em uma vasta extensão de terra, uma tensão crescia.

De um lado, um guerreiro montado em um unicórnio alto, com uma capa que esvoaçava, segurava uma espada magnífica, encarando o céu com frieza. Apenas pelas linhas simples, Amos podia sentir a aura de rei que envolvia aquele guerreiro, como um deus da guerra.

Atrás do guerreiro, via-se um exército de trouxas imenso, liderado por doze cavaleiros igualmente imponentes. As fileiras permaneciam em um silêncio metálico, emanando uma atmosfera opressora.

Do outro lado, havia apenas uma pessoa, escondida sob um manto preto. Amos, observando o pulso fino que aparecia sob o manto segurando uma varinha estranha, supôs que deveria ser uma mulher.

Sobre os dois lados, Amos, com sua vasta erudição, tinha palpites, mas não disse uma palavra e seguiu em silêncio para a terceira pintura.

A guerra, grandiosa e trágica, começara. Florestas foram arrasadas, a terra estava cheia de rachaduras aterrorizantes, lagos imensos evaporaram, e grandes partes da parede que representavam o céu estavam esculpidas com fissuras, como se o próprio espaço tivesse sido rasgado.

O conteúdo da terceira pintura ainda era claro, mas Amos franziu a testa.

"Guerreiros e cavaleiros trouxas teriam capacidade de enfrentar bruxos lendários assim?"

Amos sentia-se confuso, mas, ao olhar para Gryffindor, que trazia a espada de prata na cintura enquanto observava, sua dúvida dissipou-se um pouco.

A quarta pintura registrava o resultado. A bruxa parecia inalterada, flutuando no ar, observando com frieza a terra decadente, banhada em sangue e membros decepados de trouxas. Os doze cavaleiros haviam sumido; apenas o guerreiro permanecia, apoiado na espada, com sua capa rasgada ainda tremulando, mostrando sua resiliência.

Absorto por aquela guerra, Amos, sem perceber, chegou ao centro da parede.

Na quinta pintura, a montaria do guerreiro tornou-se um cavalo alado. Ele avançava com uma determinação trágica contra a bruxa, pois ela, erguendo sua varinha estranha, invocara uma ilha colossal que parecia preencher toda a parede, com o olhar fixo em uma cidade distante.

"A Ilha de Avalon..."

Amos estreitou os olhos. Quando sobrevoou a ilha com Gryffindor, vira o contorno dela lá embaixo e a reconheceu facilmente.

Na quinta pintura, havia uma informação crucial: na junção com a sexta, aparecia um velho bruxo de barbas e cabelos ao vento, com uma aparência que lembrava Dumbledore, correndo velozmente em direção ao campo de batalha.

"Merlin..." Amos murmurou, mordendo os lábios.

Nas profundezas da Travessa do Tranco, havia uma pequena praça com uma estátua de mármore branco de Merlin, que servia como entrada para o mundo subterrâneo de Londres. Amos frequentava o local e conhecia bem a imagem de Merlin.

Sem dúvida, a sexta pintura registrava a cena de Merlin e o guerreiro enfrentando a bruxa.

A terra se revirava, o magma subia das entranhas da terra para o céu. Amos sentiu como se estivesse testemunhando uma "Guerra dos Deuses" perdida no tempo!

Nessa pintura, havia outro detalhe que chamava a atenção de Amos.

Nas cinco primeiras, a "água-viva" no topo estava imóvel na mesma posição, mas na sexta, seu contorno parecia tremer violentamente, e cerca de um décimo da área havia desaparecido da parede!

O que a sétima pintura registrava deixou Amos atônito e o olhar de Gryffindor afiado como uma lâmina.

Com o esforço conjunto de Merlin e do guerreiro, a bruxa fora derrotada. Ela caiu do céu sobre a Ilha de Avalon, que retornara ao solo. No entanto, um contorno vago, muito parecido com o fantasma da Morte que Amos vira no mundo subterrâneo — aquele que surgira do velho bruxo enganado por um pelo de unicórnio antes de morrer — emergia do corpo dela!

Na penúltima pintura, a "água-viva" no topo da parede havia desaparecido completamente. Assim como a bruxa. Sua varinha estranha estava sendo segurada pelo "fantasma da Morte" da pintura anterior, e este, também derrotado, fazia um movimento de arremesso, como se tentasse lançar a varinha para longe!