Capítulo Vinte e Cinco — O Cortês Malfoy

Diante da fúria impotente de Draco Malfoy, Amosta manteve-se sereno, encolheu os ombros inocentemente e virou-se para ele, dizendo:

— Que pena, pensei que você achasse que ela era adorável!

Quem, em sã consciência, acharia uma criatura que reúne terror, perigo e feiura algo adorável? Estaria louco?!

Malfoy quis rebater assim, mas a aranha de oito olhos, que já fantasiava infinitas vezes em sua mente o deleite da vingança, não tinha paciência de esperar que eles terminassem a conversa. Ao ver o poderoso bruxo que a havia aprisionado distraído, desviando o olhar, considerou aquela a oportunidade perfeita para atacar!

O rugido que ecoou quando o corpo colossal, do tamanho de um cavalo de tração, rompeu o ar, fez gelar o sangue. As pupilas de Malfoy contraíram-se abruptamente; o tempo pareceu desacelerar, sua boca abriu-se lentamente, e ele viu com nitidez os pelos nas finas patas da aranha.

Malfoy quis alertar Amosta, mas percebeu que seus lábios se moviam numa lentidão insuportável — mesmo que esperasse ser esmagado pela aranha, talvez nem conseguisse pronunciar uma única palavra!

Quando já se via condenado à morte, Amosta, que parecia alheio, girou repentinamente e ergueu a varinha. A ponta brilhou com uma luz suave e, num movimento tão preciso quanto rachar lenha, desceu em um golpe. No quarto banhado por uma luz difusa, surgiu uma parede de energia negra, fina como uma asa de cigarra, cortante como uma lâmina, interpondo-se entre eles e a aranha que mergulhava do alto!

No ar, o brilho verde nos oito olhos da aranha mudou sutilmente; ela percebeu o perigo e tentou cravar as patas na parede para deter a investida.

Mas, infelizmente, o ímpeto do salto fora grande demais e, no desespero, não conseguiu deter o próprio corpo. Num último esforço, usou suas duas grandes mastins negras como escudo, tentando amortecer o impacto.

Ouviu-se um estrondo ensurdecedor e uma chuva negra espalhou-se por todo lado. O corpo da aranha, cortado ao meio, caiu pesadamente ao solo; vísceras verdes, intestinos e fluidos misturaram-se numa poça viscosa.

Malfoy, protegido pelo escudo de luz leitosa conjurado por Amosta, olhava atônito para a aranha agora em duas partes. O som enfraquecido, como estalos de ossos, emitido pelos mastins negros, soava em seus ouvidos como lamentos e acusações derradeiras. As pernas de Malfoy começaram a tremer incontrolavelmente.

— Me perdoe, senhor Malfoy, baguncei bastante seu dormitório, mas não se preocupe, em breve cuidarei disso — disse Amosta, desfazendo o escudo mágico com um tom de desculpa. Aproximou-se do cadáver da aranha, ignorando o ódio ainda aceso nos olhos verdes, e, com os dedos, mexeu em suas presas, como se procurasse algo. Depois de um instante, demonstrou decepção:

— Esqueci de novo, já havia coletado o veneno... Ao que parece, a escassez de alimento e a falta de exercício fazem com que a produção de veneno das aranhas de oito olhos seja muito lenta.

O corpo de Malfoy estremeceu violentamente. Ele desviou o olhar, fitando Amosta — que parecia apenas lamentar por ter abusado dos biscoitos no chá da tarde e, por isso, perdido o apetite para o jantar — e, pela primeira vez, compreendeu de verdade o significado de medo e de poder.

— Que magia foi aquela? — Malfoy percebeu que sua voz tremia, mas não conseguiu controlar-se.

— O quê? — Amosta não entendeu de imediato, erguendo o rosto surpreso.

— O feitiço que acabou de usar. Aquele que matou esse... essa aranha.

— Ah! — Amosta voltou a procurar órgãos valiosos no cadáver, respondendo distraidamente: — Não dei nome a ele. Senhor Malfoy, se quiser, posso lhe conceder o direito de nomeá-lo... Ah! — exclamou, decepcionado, levantando-se.

Caminhou até a caixa de pedra, mas não se apressou em abri-la. Em vez disso, vasculhou a bolsa mágica que carregava e, após alguns segundos, retirou um frasco de vidro contendo uma poção verde-escura.

Ao entrar em contato com a aparentemente comum caixa de pedra, a poção soltou uma fumaça branca e fétida, como se a caixa, em altíssima temperatura, vaporizasse o líquido num instante.

Vendo Malfoy estremecer ainda mais, Amosta explicou, gentilmente:

— A caixa está protegida com um feitiço rastreador e uma poção altamente venenosa. Se alguém tocá-la sem cuidado, terá sérios problemas.

Já não bastava o veneno, ainda precisava de um feitiço rastreador? Malfoy pensou, mas não teve coragem de perguntar.

— Pronto! — disse Amosta, pegando a caixa de pedra e, num tom mais leve, fitou o quarto devastado. Agitou a varinha com firmeza.

A cama desmoronada e o armário reduzido a lascas saltaram de volta aos seus lugares, os objetos pessoais despedaçados recompuseram-se no ar, as penas voltaram aos travesseiros e cobertores, os livros restauraram-se e alinharam-se nas prateleiras, as luzes mágicas do teto tornaram a brilhar, e o sangue verde nas vestes transformou-se em pequenos seres líquidos que rebolaram de volta para o abdômen da aranha.

Com outro movimento de varinha, o cadáver da aranha virou fumaça e sumiu; em instantes, o dormitório estava limpo e acolhedor novamente.

— Bem, obrigado pela sua colaboração, senhor Malfoy — disse Amosta, prendendo a caixa debaixo do braço com alegria. — Imagino que não se importará em manter segredo sobre o que aconteceu hoje, certo?

Malfoy, rígido, assentiu mecanicamente:

— Guardarei segredo por você... senhor Brenner.

— Obrigado! — Amosta agradeceu educadamente e saiu sem demora.

Draco Malfoy ficou imóvel ao lado da própria cama, observando o dormitório agora limpo, sem vestígio do que acontecera. Tudo parecia um sonho.

Dez minutos depois, lembrando-se de algo, seu rosto pálido corou abruptamente. Correu para fora do dormitório, desceu rapidamente a escada em espiral e entrou no salão comunal. Amosta já havia partido; o local estava vazio. Malfoy correu até a mesa ao lado da lareira, onde uma carta inacabada ainda repousava. Ele a amassou e lançou no fogo.

Enquanto as chamas cresciam, Malfoy tirou uma folha limpa de pergaminho da mochila e, debruçado, começou a escrever apressadamente...

Já era noite quando Amosta parou diante da porta de uma sala no terceiro andar, há anos inutilizada. Essa sala era o escritório que a professora Minerva lhe destinara e, ao mesmo tempo, seu quarto durante o tempo em que trabalharia em Hogwarts.

Os elfos domésticos haviam deixado tudo impecável, o ar estava perfumado com almíscar, sem nenhum traço de mofo ou decadência.

A mobília era simples; a maior parte do espaço permanecia vazia, exceto pelo fundo, onde havia uma cama, uma escrivaninha, uma estante e um guarda-roupa. Considerando que o inverno rigoroso ainda duraria dois ou três meses, os elfos instalaram uma lareira extra.

Amosta fechou a porta e entrou no quarto aquecido. As janelas entalhadas de frente para a cabana de Hagrid e a Floresta Proibida permitiam, mesmo que de longe, avistar o campo de Quadribol.

Na escrivaninha, o castiçal lançava uma luz estável. Amosta aproximou-se, organizou a pena, o tinteiro e outros utensílios, e colocou na quina da mesa uma foto sua com a avó Filena. Na imagem, Amosta parecia bem mais jovem — fora tirada nas férias do quarto ano, antes do início do quinto, num estúdio do outro lado do orfanato.

Ninguém poderia imaginar, à época, que aquela seria a última fotografia juntos.