Capítulo Doze: Fúria

Na orla da Floresta Proibida, Amosta parou por um instante e olhou em direção à cabana de Hagrid. A pequena casa de madeira, simples e rústica, estava às escuras, e não havia qualquer resquício de magia no ar. Pelo visto, Hagrid não estava ali dentro. Todos sabiam que o guarda-caça de Hogwarts era um dos mais leais e discretos homens de confiança de Alvo Dumbledore; não raras vezes, o velho diretor confiava a ele tarefas de extrema importância e segredo, pois, apesar do aspecto rude, Hagrid era alguém em quem se podia contar nos momentos cruciais.

Amosta não sabia se Hagrid tinha saído para resolver alguma questão ou patrulhava a floresta, então, para garantir que não seria incomodado, caminhou um bom trecho em direção ao sul antes de adentrar de vez a mata. A floresta densa estava mergulhada em escuridão e silêncio; o único som era o crepitar seco das folhas mortas sob seus pés. Nem mesmo o vento cortante do inverno ousava perturbar a opressiva quietude daquele lugar.

Ele seguiu cada vez mais para o interior, afastando-se dos caminhos tortuosos, contornando uma clareira onde só restavam troncos cobertos de musgo, vestígios de uma antiga extração de madeira. Só parou quando, ao olhar para trás, já não divisava sequer um fio de luz vindo do castelo. Então, subiu sobre uma enorme pedra lisa.

— É aqui, vovó Felena.

Amosta falou para a velha senhora de sorriso doce eternizado na fotografia, colocando-a no chão e apoiando-a com um galho quebrado.

— No mundo em que já vivi, havia o costume de que, na sétima noite após a morte, a alma do falecido teria uma chance de voltar para rever a família.

Ele sacudiu a manga do casaco, e uma varinha de ébano de trinta centímetros, com núcleo de nervo de coração de dragão, bem conservada, escorregou para sua mão.

Apontando-a para o chão, fez levitar uma pedra do tamanho de um punho, que girou rapidamente até tomar a forma de uma bacia de cobre alaranjado.

— Nessa ocasião, os familiares vivos faziam uma oferenda para os que partiram…

Amosta sentou-se de pernas cruzadas, indiferente ao frio úmido da pedra sob si. Tirou do bolso um saquinho de tecido, comprado por dois galeões na loja de artigos mágicos de Dervis Bans, em Hogsmeade. O bolso, ampliado com feitiço de extensão, não era caro mas tinha espaço limitado; agora, após duas melhorias, podia guardar até um automóvel, além de permitir organizar e separar os itens em lotes.

— Não sei se vai gostar desse costume…

Derramou no chão um monte de folhas de papel amarelo e uma pilha de lingotes dourados de papel.

— Puff!

Chamas douradas surgiram do nada, devorando rapidamente o papel e os pequenos lingotes dentro da bacia, aquecendo o metal até chamuscar suas bordas e secar o ar úmido ao redor.

A luz do fogo refletia no vidro da fotografia, projetando um rosto pálido. Amosta mexeu os lábios ressecados, alimentando o fogo e falando para a idosa que sorria do outro lado.

— Lamento não ter estado ao seu lado em seus últimos dias. Talvez este seja o maior arrependimento da minha vida.

As chamas tremulavam, e o brilho dourado parecia dar vida à imagem da velha, que se movia como um retrato mágico, consolando o jovem de coração partido.

— Se não fosse por você, eu teria morrido há dezesseis anos, nas mãos daquela mulher. Jamais teria conhecido este mundo maravilhoso.

O vento gelado que varou a clareira suavizou-se diante das labaredas, acariciando levemente os cabelos de Amosta como se uma mão invisível o afagasse.

O jovem fitou a fotografia, murmurando segredos que não ousaria contar a ninguém, nem mesmo ao mais íntimo amigo. Só diante de uma parente morta poderia abrir o coração sem medo.

A lua, fina como um véu, escorregava pelo céu. No final da noite, uma névoa vinda do fundo da floresta envolveu tudo em torpor e mistério. O orvalho congelado pendia das folhas, que estavam caídas e trêmulas.

— O que acha que ele está fazendo, Prian? — sussurrou uma voz.

Distraído, Amosta perdera o costumeiro estado de alerta e não percebeu que, cerca de 15 metros atrás, dois alunos com vassouras nas mãos e uniformes vermelhos da Grifinória o observavam havia algum tempo.

— Não sei, Filóia, mas parece algum tipo de ritual sombrio… Talvez esteja usando magia negra para invocar o espírito daquela velha da foto. Você sabe como são as cobras da Sonserina, sempre brincando com essas coisas — respondeu Prian, arremessador da Grifinória, rosto redondo e olhos pequenos, em voz baixa para a colega, que era também sua namorada.

— Ele é Amosta Braine, um dos maiores esquisitos da escola.

— Um esquisito?

Filóia, de longos cabelos louro-claros e feições delicadas, arqueou as sobrancelhas.

— Sim — disse Prian, rindo baixo. — Ouvi de Hailson, da Corvinal, que todo sábado de manhã vê Braine no canto da biblioteca, cercado de livros, sem falar com ninguém. Parece gostar de estudar, mas suas notas são muito piores que as do irmão do Charlie. Acho que o problema é que ele não é muito esperto.

Filóia riu baixinho, encostando-se no peito do namorado, apoiando-se na sua Cometa 1700.

— Talvez devêssemos avisar um professor, querido. Não podemos deixá-lo amaldiçoar uma senhora morta com magia negra, não é?

— Não é uma boa ideia, Filóia — Prian recusou, com um brilho malicioso nos olhos. — Charlie e os outros estão brincando de pique-esconde com aquela aranha gigante na floresta. Se chamarmos um professor, eles vão acabar se entregando.

— Charlie disse que seu irmão, Bill, está de plantão como monitor. Podemos avisá-lo. Tenho certeza de que Bill não trairia o próprio irmão — insistiu Filóia, piscando.

— Boa ideia, Filóia — Prian olhou para a silhueta solitária de Amosta sobre a pedra e sorriu maliciosamente. — Mas tenho um jeito mais divertido de punir esse bruxo do mal. Vamos, pegue sua varinha! Vamos dar-lhe uma lição!

As últimas folhas de papel e lingotes dourados foram recolhidas e lançadas ao fogo. Amosta despediu-se em voz baixa:

— Que seus méritos nesta vida se transformem em felicidade na próxima, vovó Felena. O lugar onde vivi antes também era um bom país. Se puder escolher, espero que renasça lá…

— Ei! Prepare-se para o julgamento, bruxo negro da Sonserina!

O grito repentino tirou Amosta de seu torpor. Antes que pudesse reagir, dois feitiços cortaram o ar atrás dele:

— Petrificus Totalus!
— Reducto!

No ímpeto do susto, Amosta sequer teve tempo de raciocinar quem o atacava. Instintivamente tentou sacar a varinha, mas percebeu que ela estava presa sob sua perna, e, após ficar tanto tempo sentado diante do fogo, suas pernas estavam dormentes demais para um movimento rápido.

Maldição, como fui descuidado! — pensou, apoiando-se com a mão esquerda no chão para cair de lado, rolando para fora da pedra e pegando a varinha no caminho. No último instante, conseguiu escapar dos feitiços.

Mas a fotografia de vovó Felena e a bacia não tiveram a mesma sorte. O feitiço de petrificação passou por Amosta e acertou a bacia, lançando chamas douradas por toda a clareira e iluminando a floresta como ao amanhecer.

O feitiço de destruição de Filóia atingiu a fotografia em cheio. Com um estalo, a imagem se quebrou em pedaços e foi devorada pelas chamas, reduzindo-se rapidamente a cinzas.

Quando Amosta se ergueu com dificuldade, viu os restos da fotografia serem consumidos pelo fogo, caindo ao chão. Seus olhos acompanhavam cada fragmento, alternando entre choque, tristeza e fúria. No instante em que a foto virou pó, levantou-se, o rosto tomado pela ira, ergueu a varinha devagar, mas com firmeza, encarando a direção de onde vinham os ataques…

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