Capítulo Oitenta e Quatro: Desmembramento

A câmara secreta, banhada por uma luz verde, mergulhou num silêncio há muito esquecido. O ar frio ondulava com uma pressão sufocante. A criatura serpentina na gaiola parecia ter recuperado um pouco de coragem; ergueu levemente a cabeça e, guiando-se por sua sensibilidade mágica aguçada, localizou a direção do descendente do seu grande Mestre. O movimento incessante da língua vermelha, indo e vindo, traía sua inquietação, mas a fonte de magia colossal que se erguia a poucos passos à sua frente a impedia de agir.

Amosta e Tomás Riddle fitavam-se mutuamente. Eram ambos feiticeiros que, apenas com a percepção, podiam desvendar muitos segredos. Embora não trocassem palavras, já haviam desvelado parte das intenções um do outro.

“Não há necessidade de ser tão cauteloso, Professor Brain. Somos aliados, não inimigos, não é mesmo?”

Por fim, foi Riddle quem quebrou o silêncio. Ainda não completamente restaurado, ele se encontrava em desvantagem diante de Amosta. Seu sorriso era contido, e sua voz, suave e cortês, soava como se Amosta fosse de fato seu professor.

“Ouvi de Harry Potter sobre o seu passado e sobre o seu retorno a Hogwarts, Professor Brain. Sem dúvida, o senhor não é um medíocre comum, desses que se perdem na insignificância. Somos ambos o tipo de elite única que o grande Salazar Sonserina considerava insuperável. Agora, Hogwarts, e até mesmo o mundo mágico, estão dominados por hipócritas e tolos que apenas mascaram a realidade. O mundo clama por mudança, e somente nós...”

“Senhor Voldemort—”

Amosta interrompeu o discurso de Riddle, inclinou a cabeça e, com um olhar penetrante que parecia descascar as camadas do núcleo daquele artefato da alma, girou a varinha entre os dedos e falou com um tom preguiçoso:

“Quantas vezes você acha que já enfrentei um artefato da sua alma?”

Riddle silenciou. Seu rosto expressou surpresa; o cálculo em seus olhos logo se transformou no vermelho faminto de um lobo prestes a atacar. O nariz franzido distorceu o rosto outrora bonito, tornando-o grotesco e ameaçador.

“O que quer dizer com isso?”

Riddle parecia ter abandonado a máscara. Fuzilava Amosta com raiva e indagava:

“Artefato da alma... Do que está falando? Quer dizer que já enfrentou meu verdadeiro eu? Então deveria saber que Voldemort é o maior feiticeiro da história. Seu poder está além da compreensão desses idiotas!”

Amosta apertou os lábios. No vulto etéreo à sua frente, via mais do que magia negra ou poder assustador; via uma alma, uma alma cintilante de cores!

Que coisa extraordinária!

Amosta ainda se recordava da vez em que destruiu a coroa, enfrentando aquele fragmento de alma totalmente impregnado de desejos malignos e trevas. Era algo com o qual não se podia dialogar, apenas seduzia os incautos a entregarem suas vidas.

“Amosta Brain, você já lidou com Dumbledore, deveria saber que ele é um homem mesquinho, sempre desconfiado dos jovens talentosos e determinado a destruir suas habilidades. Garanto-lhe: um dia, Dumbledore se voltará contra você... Oh, espere, ele já o fez, não foi?”

O olhar opressivo de Amosta fazia Riddle se sentir sufocado; os lábios se reviravam enquanto ele falava rapidamente:

“O cargo de professor de Defesa Contra as Artes das Trevas, foi Dumbledore quem o convenceu a aceitá-lo, não foi? Todos sabem que essa disciplina foi amaldiçoada pelo próprio Lorde das Trevas. Ele planejou usá-la para eliminá-lo... Leve-me daqui, Brain. Quando eu recuperar meu poder, posso ajudá-lo a derrotar Dumbledore!”

Amosta nunca havia enfrentado o Voldemort da segunda geração, mas Tomás Riddle à sua frente era de fato um sujeito astuto, mestre em aproveitar qualquer brecha.

“Então, este diário foi o primeiro artefato de alma que você criou, não foi?”

A frase dita calmamente por Amosta deixou Riddle sem resposta. Ele parecia perceber que, não importava o que dissesse, o prodígio da Sonserina à sua frente já estava decidido a destruí-lo.

“—As emoções nascem da alma, e esse tipo de magia perversa chamada artefato de alma separa primeiro a razão e o sentimento, tornando a pessoa um louco dominado por desejos...”

Toc, toc...

Quando Amosta deu um passo à frente, o violeta em seus olhos começou a esmaecer visivelmente. Sob a influência de uma magia tão densa que faria até um dragão tremer, o ar ao redor de seu corpo distorceu-se como o asfalto escaldado de uma rua no verão.

Um estrondo reverberou na vasta e vazia câmara. A serpente na gaiola sibilava de medo, ocultando a cabeça entre os anéis do corpo, como se já previsse o destino de Tomás Riddle.

A escultura de Salazar Sonserina, nivelada ao teto, observava silenciosamente Amosta Brain e Tomás Riddle ao seus pés. Solitário por milênios, estava prestes a testemunhar um herdeiro destruir seu sangue ou — talvez — restaurar sua verdadeira glória?

“Vejo em sua alma emoções que apenas pessoas normais possuem, Riddle... Medo, ódio, solidão, ah... e muitas outras pequenas emoções interessantes...”

“E-espera—”

Riddle, com o rosto pálido, via a tênue névoa prateada ao seu redor ser forçada de volta ao seu corpo etéreo. Incapaz de se mover, forçou as palavras entre os dentes:

“Você deseja poder, não é...? Somos do mesmo tipo. Os segredos que Sonserina deixou neste castelo não se resumem a este. Professor Brain, estou disposto a compartilhar com você as magias antigas e poderosas que ele legou, se você apenas... ah!”

Riddle não conseguiu terminar. Amosta, com expressão inalterada, finalmente havia se aproximado.

Ele viu, impotente, a luz suave que envolvia o corpo do jovem professor — aquele cuja existência sempre lhe causara inquietação, a ponto de forçá-lo a se expor prematuramente para recuperar seu corpo. Amosta levantou a mão lentamente, tocando com a ponta dos dedos o centro de sua testa...

Mmh!

Amosta ignorou os gemidos de dor de Riddle. Seus dedos, mão, braço e, por fim, todo o corpo começaram a se fundir com o de Riddle. O diário saltou do bolso de Riddle, flutuando no ar; embora não houvesse vento, as páginas se agitavam como se fossem açoitados por uma tempestade, enquanto fumaça preta escapava assobiando das folhas. Na câmara vazia, a cena era sombria e sinistra!

Um clarão esplêndido atravessou a visão de Amosta e, quando voltou a si, seu corpo estava em um espaço desconhecido.

Esse espaço se estendia como o cosmos, vasto e sem fim. O silêncio era absoluto, e por toda parte giravam furacões cinzentos, tangíveis e cortantes. Cada rajada dessas correntes carregava magia poderosa e maligna — provavelmente as proteções lançadas por Voldemort sobre o diário e o próprio artefato de alma.

Sussurros... estrondos!

A luz que envolvia Amosta brilhou intensamente, formando ao seu redor um escudo oval de magia. Turbilhões de vento golpeavam incessantemente a barreira avermelhada; o choque entre magias de natureza oposta produzia clarões tão intensos que Amosta parecia estar em meio a um incêndio violento!

Amosta observou ao redor e logo percebeu uma anomalia no espaço à sua frente, à direita.

Ali parecia estar o núcleo de todo aquele mundo cinzento: uma esfera de luz entrelaçando branco e negro, irradiando constantemente uma magia sinistra.

“Ah, encontrei você—”

Amosta sorriu levemente, tirou do bolso um frasco de vidro, ajeitou o colarinho com calma e seguiu com passos tranquilos...

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