Capítulo Treze: A Lição

Mesmo sabendo que estavam em dupla, mesmo cientes de que toda a equipe da Grifinória estava por perto, quando o olhar arrepiante de Amosta pousou sobre eles, Priam e Filóia estremeceram simultaneamente, como se uma dragona húngara adulta estivesse prestes a escancarar suas mandíbulas para devorá-los vivos.

— Priam...

Filóia apertou com força o pulso do namorado, a voz trêmula:

— Você tem certeza de que ele é só aquele excêntrico rato de biblioteca da Sonserina, Priam? Por que... por que sinto que o olhar dele é tão assustador? Parece aquele hipogrifo enlouquecido que o professor Kelterburn nos mostrou na semana passada...

— Não diga bobagens, Filóia, nós somos da Grifinória — a casa da coragem!

Priam, no fundo, concordava com ela. No instante em que cruzou o olhar com o de Amosta, se Filóia não estivesse abrigada em seus braços, talvez já tivesse fugido.

Mas seu orgulho masculino o obrigou a manter a postura firme.

— Ei, moleque malcriado, Amosta! Não olhe pra gente desse jeito. Você pediu por isso, quem mandou se enfiar na Floresta Proibida de noite pra lançar uma maldição das trevas em alguém... você... o que está fazendo?!

Uivando!

A magia fervilhava no ar; as chamas espalhadas pelo solo, troncos e pedras convergiam para a ponta da varinha de Amosta, formando uma esfera dourada de fogo quase sólida, como se um novo sol, de calor e luz infinitos, despontasse no horizonte noturno.

O calor aterrador evaporou instantaneamente toda a umidade do ar, propagando-se ao redor. Um pinheiro próximo a Amosta incendiou-se espontaneamente, e, a dezenas de metros, os dois jovens feiticeiros estavam encharcados de suor, como se estivessem à beira de um vulcão prestes a explodir.

— Não... não faça isso, Amosta, nós só...

O medo fez com que lágrimas corressem pelo rosto de Filóia; ela nem sabia o que dizia, apenas implorava por instinto.

Priam também levantou sua varinha, mas sabia muito bem que seu feitiço escudo, se funcionasse, não resistiria nem um segundo ao sol incandescente na ponta da varinha de Amosta.

— Monte na vassoura, fuja!

No instante em que Amosta, de rosto impassível, desceu sua varinha, Priam encontrou um resquício de coragem. Com toda a força, lançou Filóia e sua Nimbus 1700 para trás, gritando com desespero dilacerante:

— Procure a professora Minerva, não olhe para trás!

Priam talvez nunca saiba que foi exatamente o brilho de humanidade em seu último gesto que salvou sua vida.

Amosta, que observava tudo, viu seu olhar carregado de fúria vacilar por um instante. No momento seguinte, seu pulso firme desceu um pouco, e a esfera de fogo, que arremessaria aos seus pés, explodiu dez pés adiante!

BOOM!

Como uma supernova no fim de sua vida, a esfera de fogo, carregada de magia aterradora, queimou o solo seco até transformá-lo em lava.

O ar abrasador explodiu num estrondo, como uma panela de pressão aberta de súbito. O feitiço escudo de Priam se desfez em menos de um segundo; ele não teve tempo sequer de gritar antes de ser lançado longe pela onda de choque, batendo com estrondo num tronco do tamanho do seu braço e rolando no chão por várias voltas até parar. Suas costas já não eram mais que carne viva e sangue!

Filóia sofreu bem menos; Priam absorvera grande parte do impacto por ela, mas ainda assim foi atirada mais de dez metros pelo ar.

Atrás de um escudo mágico leitoso, intacto, Amosta observava com um olhar sombrio Filóia, que soluçava ao se arrastar para sua vassoura, sem se importar em apagar as chamas do manto, voando em disparada para o castelo. Ele não a atacou novamente.

Tudo ao redor era caos. Mesmo sem a magia sustentando, o fogo mágico continuava devorando o mundo em volta.

Crac, crac...

Amosta caminhou pela terra queimada até Priam, olhando de cima para baixo as feridas horrendas em suas costas, sem qualquer emoção.

Priam não estava morto, claro. Amosta não pretendia ir estudar em Azkaban — pelo menos, não por enquanto.

— Minha intenção era que sentisse a dor de um membro arrancado — declarou Amosta, sem expressão — para ver se aprende alguma coisa; mas, por seu último gesto de coragem, ganhou um pouco de dignidade.

Amosta retirou do bolso um frasco de essência de dittany e algumas poções de cores variadas. Misturou-as na proporção certa e derramou-as nas costas de Priam. Com um feitiço da varinha, a carne começou a se regenerar, cobrindo as feridas abertas.

A palidez de Priam diminuiu, mas algumas costelas permaneciam tortas; Amosta não cuidou dos ossos quebrados — Madame Poppy resolveria isso facilmente.

— Eu também devia aprender a lição, por pensar que estaria seguro aqui na escola...

Assovios cortaram o ar vindos do interior da Floresta Proibida. Ao se aproximarem, dispersaram-se rapidamente, cercando Amosta de todos os lados. Da névoa agitada, cinco sombras emergiram.

Amosta não ficou surpreso; desde que viu Priam e Filóia com as vestes de quadribol da Grifinória, supôs que não estariam sozinhos.

No entanto, ao reconhecer a figura baixa e robusta que se destacou, Amosta não conseguiu evitar um leve espasmo no canto dos lábios.

Charles Weasley — irmão de Bill Weasley, o segundo dos Weasley, apanhador prodígio da Grifinória — vinha montado numa vassoura, e, pendurada sob ela, balançava uma aranha de oito olhos do tamanho de um carro, claramente atingida por três feitiços de petrificação!

Amosta nunca soubera que havia aranhas de oito olhos na floresta. Esses leõezinhos da Grifinória sabiam se divertir!

Charles, experiente além da idade, foi o primeiro a notar Priam caído aos pés de Amosta. Em vez de partir para o confronto, pairou no alto com a vassoura, examinando o cenário devastador. Quando viu a cratera de quase um metro de profundidade diante de Amosta, ainda soltando fumaça, prendeu a respiração.

— Onde está Filóia, Amosta? — a voz de Charles era tão grave quanto sua aparência.

— Talvez já tenha virado parte do solo — respondeu Amosta friamente. — Procurem vocês mesmos. Quem sabe encontrem uns pedaços de unha ou algo assim.

— Você matou Filóia?!

Um dos jogadores da Grifinória rugiu, incrédulo. — E Priam? Para onde foi a roupa dele? O que fez com ele?!

Vozes iradas se ergueram como uma onda, todos apontando as varinhas para Amosta, alguns gritando que ele deveria ir para Azkaban.

Charles Weasley, de fato, tinha uma liderança nata. Embora fosse o mais novo daquele grupo, era também o mais calmo. Não acreditava que Amosta tivesse realmente matado Filóia — a menos que quisesse mesmo ir para a prisão dos bruxos. Mas Priam, gravemente ferido, era um fato inegável. O mais importante agora era garantir a segurança de Priam.

Charles cortou a corda que prendia a aranha na vassoura. Pairando no ar, falou em tom grave:

— Devolva Priam para nós, Amosta, ou você vai se arrepender.