Capítulo 113: Enigmático e Indecifrável

Em um mundo cinzento e desolado, duas figuras, uma rubra e outra acinzentada, deslizavam rapidamente pelo alto firmamento, como meteoros que "caíam" da terra em direção ao céu.

— Senhor Gryffindor!

O chamado de Amos superou o uivo do vento, mas o homem de cabelos ruivos parecia não ouvir, com os olhos fixos apenas na ilha que flutuava no horizonte. Amos calou-se. O vento gélido e cortante ajudou-o a emergir, ainda que minimamente, do absurdo fato de ter Godric Gryffindor bem diante de seus olhos. Seu cérebro, enfim, voltou a processar informações. Gryffindor não era surdo nem cego; Amos estava ao seu lado e gritara diversas vezes. Como poderia ignorá-lo? Mesmo que fosse insignificante aos olhos do lendário bruxo, não seria tratado com tal descaso. Em que estado estaria Gryffindor? Seria ele real?

Amos logo perdeu as forças para refletir sobre isso. Ao atravessar uma certa fronteira, seu semblante mudou drasticamente, e ele quase reverteu sua forma física. Uma magia densa, carregada de morte e decadência, tornou o espaço viscoso. Amos sentiu-se como um saltador que, de repente, mergulha em águas profundas; a energia nauseante e irresistível quase o fez desmaiar.

Nesse momento, Gryffindor, que montava seu patrono leão com serenidade, exibiu uma expressão um pouco mais grave. Ele ergueu sua espada de prata novamente, desferindo golpes contra o vazio. Não houve clarões mágicos, mas, a cada corte, o espaço lúgubre tornava-se límpido, como se uma impureza fosse removida da superfície de um lago, revelando uma clareza maior. Atrás dele, Amos, que já sentia uma asfixia iminente, soltou um longo suspiro e, sem ousar descuidar-se, seguiu o rastro de clareza aberto por Gryffindor.

Era tudo muito estranho. Amos não tinha um conhecimento profundo sobre a tradição druídica, mas sabia que ela reverenciava a natureza. Em Vitya, podia sentir uma magia fresca e vital. Por que, então, Avalon — o mítico local sagrado dos antigos druidas — estaria envolto por uma aura tão intensa e desagradável de morte? Que segredos estariam ocultos nas relíquias de Merlin mencionadas por ela? Seria possível que o próprio Merlin tivesse "se transformado"?

À medida que avançavam, o ponto negro no horizonte crescia. Dez minutos depois, Amos pôde distinguir o contorno da Ilha de Avalon e compreendeu por que era chamada de "Ilha das Maçãs": vista de baixo, aquela imensa estrutura possuía o formato peculiar do fruto. Uma ilha de tais proporções, sustentada por uma força inimaginável, flutuando no alto. Amos sabia que jamais esqueceria aquela cena. Por um momento, lembrou-se do dia em que o professor Snape apareceu no orfanato e demonstrou magia; um simples feitiço de transfiguração fora o suficiente para destruir sua visão de mundo. Agora, Amos enfrentava novamente aquele mesmo sentimento.

— Incrível, como isso é possível?

Amos observava a ilha com sua visão mágica, sentindo como se um de seus pés ainda estivesse no mundo conhecido, enquanto o outro já pisava no reino do mito. Se fosse apenas um observador, sentiria admiração, mas o fato de estar envolvido com aquelas ruínas trazia um peso insuportável ao seu peito. Ele sentia, de forma invisível, uma mão terrível arrastando-o para a lama, tentando devorá-lo... ou melhor, ele já estava no pântano, e o monstro que ali espreitava finalmente estendera suas garras.

Um súbito e intenso vertigem tomou conta de Amos. O mundo à sua frente oscilou violentamente, e as flutuações no campo mágico forçaram-no a retornar à sua forma física original. O mundo virou de cabeça para baixo: a ilha, que antes estava acima, subitamente surgiu sob seus pés, enquanto o lago que ele atravessara apareceu no alto, como um novo firmamento.

Gryffindor, prevendo a mudança, apenas sorriu e, agarrando a juba de fogo do leão, mergulhou em direção à ilha. Amos, porém, teve problemas. O campo mágico caótico e a magia maligna, que se intensificara, suprimiram suas capacidades. Ele despencou como se estivesse em queda livre, tentando lançar feitiços para se salvar, mas apenas faíscas saíam de sua varinha.

— Ridículo, vou morrer aqui?

Amos cerrou os dentes e olhou para o chão, onde colunas de fumaça cinzenta subiam. Com um esforço desesperado, agitou a varinha novamente. O ar morto ao seu redor foi cortado por um vendaval que freou sua queda. A dez pés do solo, ele recuperou o controle e aterrissou na lama com um baque surdo.

Ao se levantar, sua expressão congelou. Amos nunca vira o apocalipse, mas acreditava que, se o fim do mundo chegasse, seria exatamente assim. O que antes fora uma floresta exuberante era agora um cemitério. Árvores gigantescas jaziam quebradas sob a água, e apenas troncos carbonizados permaneciam em um pântano sem fim. Colunas de fumaça subiam dos restos de criaturas mágicas, e o ar estava repleto de lamentos fantasmagóricos. Tudo era obscuro e opressor, despertando um desespero incontrolável. Em meio a esse cenário aterrorizante, uma compreensão bizarra surgiu em sua mente: o responsável por aquela desolação era, provavelmente, o objeto lendário que Vitya Cleona buscava.

"Com o seu poder, talvez possamos ter um refúgio de paz."

As palavras de Vitya ecoaram em sua mente. Na época, ele duvidara, mas agora não ousava mais subestimar. "Geracões de sacerdotes druidas falharam ao tentar recuperá-lo, mas as profecias dizem que apenas eu posso fazê-lo..."

Amos mordeu os lábios, o olhar baixo. Seu coração estava inquieto; o que quer que estivesse acontecendo, já havia tocado os mistérios mais profundos e ocultos do mundo mágico. Gryffindor, parado na margem, também observava aquele mundo de morte e névoa. A leveza de seu rosto desaparecera, dando lugar a uma expressão solene e furiosa. Mesmo tão poderoso, ele parecia impotente diante daquela tragédia e suspirou profundamente.

Amos virou-se, encarando Gryffindor — a figura que lhe causara tanto impacto, mas que o ignorava solenemente. Após um longo momento, ele ergueu sua varinha e desferiu um golpe violento na direção de Godric Gryffindor.