Capítulo Oitenta e Oito: Todas as Coisas (Parte Um)

Os ramos verdejantes dos salgueiros balançavam graciosamente ao sabor da brisa fresca da noite profunda, enquanto a luz prateada da lua se espalhava sobre a superfície ondulada do lago. Exceto pelo andar do hospital da escola, as luzes do castelo de Hogwarts estavam apagadas, devolvendo ao lugar uma atmosfera alegre e harmoniosa. As nuvens carregadas que cobriam o castelo no início da noite haviam desaparecido por completo.

Dumbledore e Amosta caminhavam lado a lado à beira do lago, ambos em silêncio, desfrutando da rara tranquilidade daquele momento.

"O assunto da Câmara Secreta já está resolvido, diretor Dumbledore. Receio que em breve terei de partir", disse Amosta, cinco minutos depois, parando sob um salgueiro de tronco torto. Ele fitava as águas ondulantes do lago, sentindo profundamente a complexidade de suas emoções.

"Não quer reconsiderar, Amosta?", perguntou Dumbledore, sem demonstrar surpresa, embora a expressão envelhecida denunciasse um pesar evidente. Ele falou com sinceridade: "A meu ver, você é um professor excepcional. Adaptou-se muito bem a esta escola e os jovens bruxos o estimam. Se fosse possível, eu não gostaria de perder um docente tão talentoso."

Amosta apenas sorriu, sem responder. Sabia que Dumbledore provavelmente já imaginava sua escolha.

Dumbledore parecia mais cansado do que em qualquer outro momento daquele semestre. Não insistiu no tema. Sua longa vida lhe concedera uma sabedoria incomparável: sabia distinguir aquilo que podia ser mudado daquilo que era imutável, mais do que qualquer outro.

"Pois bem...", Dumbledore retirou do bolso o diário velho e esfarrapado que havia trazido consigo da Câmara. Sob a luz da lua, uma gota d’água, lançada pela ondulação do lago, caiu precisamente sobre o diário, deixando uma marca visível.

"Acredito que já percebeu o que é isto, Amosta?"

"Oh, diretor Dumbledore, creio que está me superestimando. Não sei absolutamente nada sobre artefatos de alma", respondeu Amosta, piscando de modo travesso para o diretor, que esboçou um sorriso pesaroso. Diante de alguém tão experiente e mestre em legilimência como Dumbledore, esconder algo não era tarefa simples. Amosta preferiu usar o bom humor para indicar que não desejava aprofundar a conversa sobre aquele tipo de objeto.

"Deixemos assim, então", disse Dumbledore, recolocando o diário no bolso. Ele inspirou profundamente, olhando para o limite da floresta sem fim, onde se via a pequena cabana já quase às escuras.

"Há algo que você não pode fingir que ignora, Amosta", disse Dumbledore num tom ligeiramente mais grave. "Gostaria que me entregasse o basilisco da Câmara Secreta."

O vento forte, repentino, levantou ondas que bateram com força na margem do lago, bagunçando os cabelos grisalhos, cuidadosamente penteados, de Amosta. Ele precisou segurar o próprio cabelo e, ao som do vento, suspirou pesadamente.

Dumbledore sabia que ele não matara o basilisco — isso era evidente, pois uma mentira tão grosseira jamais enganaria o diretor. Amosta suspeitava, inclusive, que aquele olhar singular de Dumbledore já havia “enxergado” o basilisco escondido em seus braços.

Amosta dissera aquilo na Câmara apenas para indicar a Dumbledore que desejava ficar com a criatura, acreditando que, ao ter resolvido o problema da Câmara Secreta, o diretor não negaria tal “insignificante” pedido.

"Espero que compreenda minha dificuldade, Amosta", disse Dumbledore, resignado diante da teimosia do outro. "Hagrid está preso em Azkaban e preciso de provas para apresentar ao Ministério da Magia e demonstrar que, tanto há cinquenta anos quanto agora, não foi a velha aranha chamada Aragogue, criada por Hagrid, quem atacou os jovens bruxos. Este diário já foi destruído... Além disso, não creio que um artefato de alma de Lorde das Trevas deva ser usado como prova. O basilisco é uma evidência irrefutável..."

O semblante de Amosta escureceu. Para ser honesto, ele realmente não havia considerado Hagrid.

A situação era delicada: Hagrid, o braço direito de Dumbledore, jamais seria simplesmente abandonado à própria sorte em Azkaban. Porém, se entregasse o basilisco, sua missão estaria comprometida. Teria desperdiçado meses de esforço e até mesmo usado um precioso boneco vodu para resistir à maldição lançada sobre o cargo de professor de Defesa Contra as Artes das Trevas, tudo em vão?

Não, isso era inaceitável.

Dumbledore leu a decisão de Amosta em seu silêncio e prosseguiu: "O basilisco precisa ser entregue ao Ministério da Magia... Os dois ataques deste semestre contra os jovens bruxos, Cornélio ordenou ao Profeta Diário que mantivesse segredo..."

Amosta riu baixinho, ainda sem responder, mas já calculando o que faria caso a situação saísse do controle. Ele não era arrogante a ponto de acreditar que poderia vencer Dumbledore, mas, desde que entrara em Hogwarts, há anos se preparava incansavelmente. Se nem mesmo conseguir escapar do diretor, então seria um fracasso absoluto.

Na verdade, desde que aceitara aquela missão e decidira entrar em Hogwarts, Amosta já previa um desfecho tão embaraçoso quanto o atual.

Com olhar sombrio, ele encarava a superfície agitada do lago e, de canto de olho, mediu a distância até o portão principal: se precisasse agir, fugiria do castelo o mais rápido possível e então desapareceria do local com um feitiço de transfiguração.

A sintonia entre Dumbledore e Cornélio Fudge pouco lhe importava. Quanto a Hagrid, sentia algum remorso, mas confiava que Dumbledore daria um jeito. No pior dos cenários, após concluir a missão com Carcus Foley, ele próprio poderia visitar Azkaban.

A única coisa que lamentava era não ter oportunidade de se despedir devidamente do professor Snape, de Hermione, de Harry e dos outros.

As águas do lago rebatiam incessantemente na margem. Dumbledore sacudiu as gotas que brilhavam em sua barba prateada e, percebendo a hostilidade crescente em Amosta, exibia um ar ainda mais resignado, franzindo as sobrancelhas como quem ponderava sobre a melhor maneira de resolver aquele impasse.

"Amosta..." Depois de um tempo, como se tivesse tomado uma decisão, Dumbledore voltou a sorrir suavemente. Chamou-o pelo nome e, tirando da própria roupa uma bolsa de moedas, estendeu-a diante de Amosta. A bolsa era diferente da que lhe fora entregue no início do semestre, parecendo bem mais pessoal.

"O que significa isso, diretor Dumbledore?", perguntou Amosta, semicerrando os olhos. Lançou apenas um olhar à bolsa e voltou a fitar o diretor, que o observava com um leve sorriso.

"Por não poder lhe conceder uma medalha de mérito especial, vai me recompensar com galeões de ouro?", questionou, irônico.

"Não é isso, Amosta", replicou Dumbledore, cuja barba e cabelos refletiam o branco da lua, fazendo-o parecer banhado em luz. Imita, então, a piscadela travessa de Amosta de instantes atrás e, num tom descontraído, esclarece, "Na verdade, eu não pretendia mencionar isso..."

Sob o olhar intrigado de Amosta, Dumbledore explicou, em voz leve: "Isto não é um prêmio por mérito especial, senhor Víbora de Ouro. Trata-se do pagamento pela missão que você aceitou..."