Capítulo Oitenta — Hoje, enfim, sei quem sou

Um choro aflito penetrou nos ouvidos de Wang Chen.

Ele escalou o muro de sua própria casa e, seguindo a direção do som, olhou adiante.

A cerca de cem passos, diante da porta da casa do velho Sun, o monge de rosto sombrio erguia o pé e desferia violentos pontapés contra a mulher caída no chão.

Praguejava em alto e bom som: “Na cidade, até disputam para me convidar à mesa de um restaurante. Levar dois frangos seus é uma bênção para sua família, como ousa resistir? Está cansada de viver?”

A mulher agredida era justamente Li.

Ela protegia com todas as forças um jovem inconsciente, sem se importar com os pesados golpes que recebia, suplicando em prantos: “Nobre mestre, sabemos que erramos, por favor, perdoe-nos!”

“Bah!”

O monge de rosto sombrio cuspiu no chão, recolheu o pé e lançou um olhar lascivo para Li, ainda bela apesar dos anos: “Desta vez passa, mas se cair novamente nas minhas mãos, primeiro arranco o couro do velho inútil lá dentro e depois vendo você para o Bordel da Boa Fortuna!”

Diante dessa ameaça, Li não ousou sequer chorar em voz alta, permanecendo encolhida ao chão, tremendo de medo.

O Bordel da Boa Fortuna era um dos prostíbulos de Cidade das Nuvens, onde mulheres sem saída eram obrigadas a se prostituir — e, sem beleza marcante, valiam muito pouco.

A ameaça do monge era tudo, menos brincadeira!

Somente depois que eles partiram, Li arrastou-se para levantar, levando o jovem desacordado para dentro de casa.

O velho Sun, do começo ao fim, não apareceu.

Apesar da distância e dos muros que separavam as casas, Wang Chen ainda conseguia ouvir, abafado, o choro de Li vindo do interior da residência.

Com o rosto impassível, ele retornou à sua casa.

Desceu até a câmara secreta do subterrâneo.

Ali, retirou de sua bolsa mágica uma máscara.

A Máscara das Mil Transformações!

Wang Chen já possuía essa máscara há algum tempo, mas raramente a utilizara; normalmente, ficava guardada no fundo de um baú.

Desta vez, colocou-a sobre o rosto.

Diante do espelho de bronze, iniciou a transformação.

O tempo de meio chá bastou para que Wang Chen mudasse completamente de aparência.

Agora, tinha o rosto arredondado, orelhas grandes, nariz reto, boca quadrada, sobrancelhas espessas e olhos de leopardo, além de uma barba cerrada nas faces, exalando uma aura ameaçadora.

Dizia-se: “Rosto de quem devora carne e peixe, não de quem recita sutras.”

Inspirou profundamente e ativou a Técnica da Força Titânica, que já havia cultivado ao nível máximo.

Wang Chen gastara recentemente dez pontos de virtude humana para alcançar esse domínio supremo.

O poder abarcava todo o corpo.

Seu corpo inchou como se tivesse sido inflado, ossos estalando em sequência.

Num piscar de olhos, ganhou quase um palmo de altura, transformando-se num gigante de ombros largos e corpo de urso.

Em seguida, vestiu um lenço de cânhamo amarelo com o símbolo da eternidade, uma tiara em forma de lua crescente, uma túnica de guerreiro e botas de couro de fera.

Por fim, empunhou uma pá de ferro negro, polida à perfeição.

Ao vestir-se com todos esses objetos, Wang Chen, refletido no espelho, era a imagem viva de um monge asceta errante!

Esses monges guerreiros, nos caminhos do budismo, não raspavam cabelo nem barba, não se abstinham de carne ou combate, e eram peritos em batalhas.

Era uma das identidades falsas que Wang Chen preparara para si mesmo.

Ponderava que, caso algum dia não pudesse mais permanecer na seita das Nuvens, precisaria de um disfarce para escapar.

Não esperava que fosse necessário tão cedo!

Embora tentasse manter a calma, a fúria em seu peito só crescia.

Se não extravasasse aquele sentimento, não encontraria paz interior.

Poderia mesmo tornar-se refém de um demônio interior!

Após conferir que não havia falhas em seu disfarce, Wang Chen dirigiu-se rapidamente à câmara secreta mais profunda.

Por ali, saiu pelo túnel de fuga.

A saída dava em uma região montanhosa e deserta, longe dos olhos de qualquer um, perfeitamente escondida.

Nos últimos meses, Wang Chen praticara frequentemente suas técnicas ali, como o Caminho Sem Sombra, e conhecia bem os arredores.

Empunhando a pá, avançou em direção ao sudeste, atravessando colinas baixas, até vislumbrar a longa estrada principal.

Nesse momento, pôs às costas uma caixa de madeira e prendeu o Sino Captura-Almas em sua armação superior.

O som do sino ecoava suave e melodioso, enquanto Wang Chen, agora monge asceta, caminhava lentamente até a encruzilhada à frente.

Aquela estrada era passagem obrigatória para o Posto Militar Dez B.

Os três, liderados pelo monge de rosto sombrio, ao retornarem das casas de Wang Chen e do velho Sun, teriam de passar por ali.

Era justamente um “encontro casual” que Wang Chen queria provocar.

Caminhava devagar, parando por vezes à beira da estrada para descansar.

Havia bastante movimento na via, e nos campos próximos alguns camponeses trabalhavam.

Quem notava Wang Chen sentado à beira do caminho, não escondia o olhar curioso.

Na região da seita Yunyang, monges eram raridade.

Mas ninguém se metia na vida alheia.

Não demorou nem meia vara de incenso para que Wang Chen visse, ao longe, o monge de rosto sombrio e dois discípulos do Salão das Plantas Espirituais se aproximarem.

Os três exibiam sorrisos satisfeitos, conversando alegremente.

Wang Chen levantou-se e foi ao encontro deles.

Os homens, a princípio, não repararam nele.

Quando o notaram, estavam apenas a poucos passos de distância.

Wang Chen fixou no monge um olhar feroz e, de súbito, bradou com voz trovejante:

“O que está olhando?”

Sua voz era tão potente que atraiu todos os olhares ao redor, camponeses e transeuntes igualmente.

O monge de rosto sombrio ficou atônito.

Não fazia ideia do motivo daquele monge estar-lhe gritando.

Instintivamente, fechou a cara.

“E você, vira-lata, ousa faltar com respeito ao grande eu?”

Wang Chen não lhe deu espaço para reação; acelerou os passos e avançou, rugindo como trovão:

“Toma agora um soco do velho Lu!”

Nesse instante, o Sino Captura-Almas, pendurado no topo da caixa, vibrou intensamente.

O som, misturado ao grito de Wang Chen, explodiu nos tímpanos dos três adversários.

Eles estremeceram ao mesmo tempo, mente esvaziada, alma lançada para longe!

Pum!

No segundo seguinte, um punho do tamanho de uma tigela atingiu em cheio o rosto do monge de rosto sombrio.

Punho do Vajra Furioso!

A cabeça do monge explodiu como uma melancia golpeada por martelo.

Negro, branco, vermelho — tudo se espalhou.

A morte foi instantânea.

Num piscar de olhos, Wang Chen arrancou a bolsa mágica da cintura do rival, enfiou o cadáver em sua própria bolsa e, com um chute, atingiu o peito de um dos discípulos ao lado.

Este voou como pipa com fio rompido, ossos estalando em múltiplos pontos, corpo deformado, morrendo antes mesmo de tocar o chão.

Wang Chen soltou uma gargalhada, deu um salto e alcançou o corpo caído, saqueando-lhe a bolsa com destreza.

Após recolher os corpos, desapareceu rumo ao horizonte!

Os camponeses e viajantes, atônitos, não conseguiam reagir.

O banho de sangue fora tão veloz que ninguém teve tempo de pensar ou agir.

Inclusive o outro discípulo do Salão das Plantas Espirituais, que só então despertava do choque.

Ao longe, todos ouviram uma voz poderosa recitar:

“Na vida, jamais busquei virtude, só conheci o fogo e a espada. De súbito, rompo as correntes douradas, aqui rasgo os grilhões de jade. Oh! Chega a maré no Rio Qiantang, só hoje sei quem eu sou!”

Um poema límpido, revelando o rompimento com as amarras e a liberdade de dominar o mundo!

“Quem matou foi Lu Zhishen do Templo Liangshan!”

Essa foi a última frase que todos ouviram.

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Segunda parte, entregue.