Capítulo 103: Perscrutando os Demônios da Mente

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Michel ouviu dizer que a polícia havia chegado e pensou consigo mesmo que a situação estava ficando cada vez pior.

“Não enfrentem a polícia, saiam daqui.”

“Podemos matar os policiais?” perguntou um dos capangas.

Michel respondeu sem hesitar: “Podemos.”

No saguão do primeiro andar, uma dezena de policiais invadiu o local, alguns equipados com escudos antibombas; um confronto direto seria desvantajoso para eles.

Felizmente, os quatro atiradores estavam espalhados: dois atrás do balcão de atendimento e dois escondidos atrás das colunas do saguão.

Um dos atiradores disse: “O capitão Michel ordenou que recuássemos. Brook, você vai chamar a atenção; eles ainda não descobriram onde estou, e deste ângulo posso alvejar os policiais atrás dos escudos antibombas!”

“Quando eu abrir fogo, você aproveita para fugir. Vamos recuar em direções opostas e subir para o andar de cima.”

“Ok, George.” Brook, escondido atrás do balcão, assentiu e lançou uma granada de luz para fora.

“Puff!” A tropa policial hesitou por um instante e começou a disparar freneticamente na direção de Brook.

Alguns policiais, espertos, revidaram jogando duas granadas de choque atrás do balcão.

Aproveitando a oportunidade, George saiu rapidamente da cobertura da coluna, erguendo a arma para atirar.

Ele era um atirador habilidoso e confiava na sua capacidade de eliminar os quatro policiais que usavam escudos.

Naquela hora, a polícia certamente entraria em desordem, dispersando em busca de cobertura, enquanto ele e Brook poderiam subir para o andar superior.

No entanto, enquanto ele se expunha atrás da coluna...

No corredor da escada do primeiro andar do hospital, uma voz soou de repente.

“George!” A voz era juvenil, carregada de choro.

O rosto de George mudou drasticamente, sua mão tremia involuntariamente.

“Irmão... não saia daí!” Ele gritou instintivamente para o corredor da escada.

Seis anos atrás, ele estava envolvido em gangues na Argentina, em uma favela repleta de drogas e tiros.

Todos ali tinham um único pensamento: escapar da pobreza.

O crime era comum como rotina, e por dinheiro ele entrou para a gangue, treinando sua pontaria com afinco.

Era cruel e impiedoso, matou incontáveis pessoas, tornando-se o melhor atirador da gangue, acumulando riqueza suficiente para tirar sua família da miséria.

Mas a ambição nunca se satisfaz; ele queria mais, o que provocou uma guerra total entre duas gangues rivais.

Enquanto ele era violento, seu irmão era um garoto inteligente e obediente, prestes a ir para a universidade nos Estados Unidos, mas acabou envolvido na guerra das gangues por causa dele.

Ele escondeu o irmão dentro de uma caixa de dinheiro e começou a matar sem piedade.

Porém, ao ouvir que ele havia sido ferido, o desajeitado irmão saiu correndo, chorando e gritando seu nome.

No fim, o irmão foi atingido no pescoço pelos inimigos, o sangue manchou toda a caixa de dinheiro.

Naquele tiroteio, ele matou vinte e sete inimigos como um demônio e eliminou o chefe rival.

Mesmo assim, não ganhou nada; a polícia chegou e não permitia que uma gangue tivesse mais poder que eles na favela.

No fim, ele perdeu tudo: o dinheiro, o irmão, a gangue, tudo.

Sozinho, fugiu para a África, tornou-se um mercenário errante e, por fim, um subordinado da Ordem da Luz.

Achava que havia esquecido o irmão, mas ao ouvir aquele grito familiar, instintivamente gritou: “Não saia daí!”

“Pum pum pum!” A resposta da polícia foi lenta, e a dele ainda mais.

Não era seis anos atrás, nem na Argentina. Embora o tom e o sotaque fossem idênticos, seu irmão já estava morto.

Por que a voz do irmão veio do corredor da escada?

Sua resposta instintiva e a hesitação em seu coração fizeram sua mira falhar.

As balas passaram raspando acima da cabeça dos policiais, errando completamente porque seus olhos estavam fixos na escada.

Ele era um veterano de muitas batalhas, mas naquele instante, era menos eficaz que um homem comum.

A polícia reagiu lentamente, disparando uma saraivada de balas contra ele.

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“Plof...” George caiu morto no local, ajoelhado em uma poça de sangue.

Mesmo ao morrer, seus olhos continuavam voltados para o corredor da escada, sem saber o que esperava.

Na verdade, ele já desconfiava que aquilo era uma armadilha dos inimigos.

Mas ainda assim, esperava um milagre, quem sabe o irmão apareceria repentinamente saindo da escada?

No momento em que perdeu a consciência, ele realmente viu o irmão, segurando sua mão na escuridão, caminhando em direção a um feixe de luz.

...

“O que houve? George morreu!”

A morte de George deixou os outros três atiradores em uma situação difícil.

Brook e outro atirador aproveitaram para sair da cobertura, mas George não matou nenhum policial e foi abatido instantaneamente?

Quem foi que chamou o nome de George?

Com a experiência de George, como ele poderia olhar para a origem do som em um momento tão crítico?

“Você é idiota? Se alguém te chama, você tem que responder?”

Os outros três companheiros ficaram furiosos, mas não era hora de discutir isso.

Brook e o outro estavam expostos sob a mira da polícia, enquanto o terceiro, escondido atrás da coluna ao lado de George, também teve sua posição revelada.

Ninguém esperava que George, peça chave do plano, morresse ali mesmo.

“Pum pum pum!” Ao ver dois inimigos armados saindo da cobertura, a polícia imediatamente virou as armas contra eles.

Brook e seu companheiro avançavam um atrás do outro; ao ouvir os tiros atrás, Brook encolheu-se instintivamente.

Ele conseguiu posicionar-se de modo que o companheiro ficasse à sua retaguarda para proteger.

O companheiro foi morto no local, e Brook aproveitou para se esconder atrás de outra coluna.

“Brook, só restamos nós dois. Eles sabem onde estamos. Cuidado com as granadas de choque.”

Brook recordou a rápida varredura que fez antes e disse: “São dezesseis policiais: quatro na direção das dez horas, seis na direção do meio-dia, incluindo o chefe da polícia, e seis na direção das três horas, do seu lado...”

“Se atacarmos ao mesmo tempo, se você conseguir atrasá-los por um segundo, eu mato o chefe da polícia! Aí eles recuarão temporariamente.”

Ao ouvir isso, o companheiro entendeu.

Matar o chefe da polícia causaria pânico; eles não fugiriam, mas parte se retiraria para buscar cobertura e cessaria o fogo por um tempo.

Os mercenários sabiam que não havia cobertura adequada ali, e se a polícia cessasse o fogo, eles teriam a vantagem.

Ele sacou uma faca militar, saltou alto atrás da coluna e cravou a lâmina em uma parte da parede a mais de dois metros do chão para se impulsionar.

Deu outro golpe da faca a 2,7 metros de altura, ficando suspenso no ar, depois saltou para fora da cobertura.

Enquanto saltava, duas granadas de choque foram lançadas atrás da coluna, mas já não o atingiram.

O salto foi alto e longo; quando a polícia finalmente o viu, levantando a arma, ele já havia aterrissado e rolado mais de duas vezes e meia, refugiando-se atrás de outro balcão.

Cumpriu perfeitamente sua missão, dando a Brook a chance de agir.

“Pum pum pum!”

A polícia focou sua atenção nele, disparando em sua direção, mas não o atingiram.

No entanto, Brook não detonou a cabeça do chefe da polícia como combinado.

“Brook!!!” O companheiro preso atrás do balcão gritou furioso; vendo várias granadas sendo jogadas, levantou-se para disparar, mas foi morto imediatamente ao aparecer.

Só então Brook voltou à realidade.

No momento em que ia cumprir o plano e mirar na cabeça do chefe da polícia, um balão parecia flutuar do segundo andar ou de um andar mais alto, descendo do lado de fora do hospital.

Enquanto desviava e levantava a arma, viu o balão branco no ar, com um rosto sorridente desenhado com caneta preta; o cabelo do sorriso era calvo no meio.

Naquele instante, instintivamente apontou a arma para o balão, não para a cabeça do chefe.

“Pum!” Um tiro certeiro estourou o balão.

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Isso fez Brook sorrir sinceramente, mas logo seu rosto ficou tenso ao lembrar da infância.

Aquele balão era muito familiar, pois ele havia desenhado um sorriso quase idêntico.

Tinha nove anos quando seu pai o ensinou a usar armas, embora só usasse uma arma de pressão e o balão como alvo.

Seu pai era um excelente soldado das forças especiais, frequentemente viajando para treinamentos ou missões.

Brook mais esperava o retorno do pai nas folgas, quando ele trazia os modelos mais recentes de armas e contava histórias emocionantes de batalha, moldando seu pensamento independente e noções militares básicas.

Sua consciência tática começou a se formar nessa época.

Quando o pai ficava muito tempo fora, ele ficava irritado e desenhava o rosto do pai no balão para praticar tiro.

Mas quando o pai voltava, ele se alegrava como um bobo, embora o pai reclamasse que o desenho era feio, rabiscando o balão para transformar o rosto em um sorriso aberto.

Até modificava os cabelos loiros e bonitos em calvície.

Ele ria como um bobo, mas ainda assim ficava bravo.

O pai dizia: “Se um dia você conseguir estourar esse balão a 30 metros de distância na minha frente, eu não vou mais trabalhar.”

Para sua idade, com uma arma de pressão pouco precisa, acertar um balão que balança ao vento a 30 metros era muito difícil.

Brook dedicou cinco anos para conseguir isso.

Dos nove aos quatorze anos foram os tempos mais felizes da sua vida.

Ele viveu intensamente, sempre com esperança e expectativas diárias.

Depois de cinco anos, ele frequentemente acertava o balão, mas nunca diante do pai.

O pai sempre jogava o balão quando o vento estava mais forte.

Ele sabia que o pai fazia isso de propósito, mas não desistia; queria treinar para estourar o balão em qualquer condição.

Finalmente, aos quatorze anos, alcançou uma pontaria quase perfeita a 30 metros.

Mas o pai não pôde mais acompanhá-lo; morreu em uma missão.

O pai queria que ele fosse um militar a serviço do país; Brook se esforçava para isso.

Mas após a morte do pai, ele se perdeu, esquecendo para quem deveria atirar.

Forte e com formação militar, na escola era um valentão; brigava, roubava, e se envolvia com maconha e mulheres.

Assim, não conseguiu entrar na academia militar e começou a se envolver com gangues.

Seu tio adotivo passou a desprezá-lo e agredi-lo, e ele se tornou cada vez mais rebelde.

Até que um dia, com uma arma de verdade, matou o irmão do próprio pai.

Hoje, Brook é um mercenário.

Esqueceu as pessoas da sua vida normal e quase esqueceu o rosto do pai.

Mas ainda lembra do balão branco e do sorriso calvo desenhado nele.

Nunca abandonou seu treinamento de tiro.

“Velocidade do vento nove centímetros, balão balançando, atirar, fogo.”

Brook executou o movimento de forma natural, como instinto.

Quando percebeu que não estava em casa, a polícia também reagiu e o matou.

“Plof!”

Brook caiu na poça de sangue, e a última imagem em sua mente foi o balão.

...