Capítulo Três: A Pressão Vinda do Firmamento

— Vovô, descanse cedo.

— A doutora Liang é uma pessoa tão boa, como pôde acabar envolvida numa situação dessas? Você só não desmaia mais ao olhar para a lua porque ela cuida muito bem de você.

— Quem faz o bem, recebe o bem. Ela certamente ficará bem.

— Ai... Xu, você também deveria ir dormir cedo.

— Sim, só vou lavar a louça e já vou me deitar.

Huang Ji já tinha voltado para casa, e o avô, ao saber pela boca dele que a doutora Liang fora sequestrada, ficou angustiado, sem entender nem saber o que fazer, preocupado. Mas, por mais que se preocupasse, nada podia fazer; era assunto para a polícia investigar. Restava-lhe apenas rezar para que a doutora Liang voltasse em segurança.

Huang Ji ajudou o avô a lavar os pés e o conduziu até a cama para dormir. Depois, foi até a cozinha recolher e lavar a louça.

Quando terminou, saiu para o pátio e ergueu os olhos para o céu, ouvindo já os roncos do avô. Bastou o tempo de lavar a louça para que o velho adormecesse.

“Por que... preciso sentir tantas coisas assim...”

Huang Ji fitava a lua, com uma expressão complexa, repleta de resignação e desespero — e, no meio de tudo, um leve alívio. Era um tipo de expressão que ele, antes um rapaz considerado de inteligência limitada, jamais tivera.

Ele despertara.

Desde que desmaiara três dias atrás, sua inteligência atingira o nível de uma pessoa comum. Talvez, na verdade, ele nunca tivesse tido uma deficiência intelectual real.

Desde pequeno, o mundo que enxergava era diferente do dos outros. Para ele, o mundo se parecia com um imenso repositório de informações — por toda parte, dados complexos, alguns imutáveis, outros em constante transformação.

Não sabia o que eram aquelas coisas. Cada flor e cada árvore, cada pássaro e cada inseto, uma brisa, um copo de água — tudo lhe revelava seu ser, como se exibisse todos os dados de sua essência.

No entanto, ele não compreendia. Para conceitos que desconhecia, as informações não se convertiam automaticamente em compreensão. Por exemplo, a idade de uma árvore: enquanto não entendia o conceito de “idade”, aquelas informações eram puro caos.

Somente ao conhecer o que era idade, o que era “ano, mês, dia”, o que seria “uma árvore deve ter uma idade”, ao compreender “quanto tempo se passou desde que era uma semente” — só então, ao olhar para a árvore, parte das informações poderiam ser percebidas como “idade: sete anos, três meses, vinte dias, nove horas, quarenta e quatro minutos, um segundo...”.

A cada instante, essa informação mudava. O mesmo valia para o tipo da árvore, seu volume, sua massa, o número total de moléculas naquele exato momento... Quanto de água absorveu? Quantos frutos produziu? Desde que foi plantada, o momento em que brotou pela primeira vez, cada vez que frutificou — tudo isso ele podia perceber, como se fossem registros históricos.

Eram muitas, muitas informações. Podia até saber quem plantou a árvore, quantas pessoas a tocaram, quantos insetos a roeram — dados insólitos e surpreendentes.

E foi justamente por essa habilidade inata e extraordinária que ele acabou considerado deficiente.

Sim, uma habilidade que beirava a onisciência, mas que, paradoxalmente, o fez passar dezesseis anos como alguém de mente limitada. Isso porque a quantidade de informações concretas que podia perceber dependia do alcance da sua própria compreensão.

Quando nasceu, sem nada entender, o mundo era para ele puro desconhecido, um caos total, repleto de informações impossíveis de decifrar.

Essa capacidade de percepção era cruel demais para um bebê, forte a ponto de ser torturante. Uma avalanche de dados incompreensíveis invadia seus sentidos e pensamentos.

Nessas condições, tornou-se extremamente lento, de raciocínio entorpecido, memória fraca, visão ruim. Ou melhor, sua visão era considerada ruim porque havia informação demais em seu campo de visão, tudo caótico e complexo, repleto de dados inomináveis.

Nos testes de inteligência e reflexos, ele se saía confuso; nem sabia o que o médico queria que fizesse... Para os médicos, isso era deficiência intelectual.

Na verdade, era muito inteligente — tão inteligente que, aos quatro ou cinco anos, já compreendia o conceito de “pais”, sabia que devia aprender a falar, percebia que via o mundo de forma diferente dos outros...

Sim, entender isso aos quatro ou cinco anos já era um milagre. Ensinar uma criança o que é “papai”, “mamãe”, o que é leite, o que é branco, amarelo... Com alguma paciência e repetição, aprende-se. Os seres humanos são incrivelmente inteligentes.

Mas, para ele, era difícil. Papai? Mamãe? Eram amálgamas de informações caóticas, uma apontando para a outra e dizendo “esta é a mamãe”, depois apontando para outra massa de caos e dizendo “este é o vovô”...

O fato de ter compreendido isso já era um milagre. Quando alguém enxerga o mundo de forma diferente dos outros, aprender sobre ele torna-se muito mais difícil. É como tentar ensinar um cego o que é roxo, o que é vermelho...

No início, Huang Ji não era diferente de um cego. Felizmente, com o desenvolvimento do corpo e do cérebro, foi adquirindo cada vez mais controle sobre sua habilidade. Aos quatro anos, começou a aprender a conter as informações que se expandiam à sua volta, optando por ignorar o que não compreendia.

Claro, só conseguia filtrar uma pequena parte, mas ao menos já não deixava de ver o que as outras pessoas viam. Com o amadurecimento do corpo, foi capaz de filtrar cada vez mais. Não só as informações desconhecidas, mas, à medida que ampliava sua compreensão, também podia ignorar dados que já entendia.

Por isso, aos quatro anos e meio, quando foi ao médico, pôde ser avaliado com um QI de cinquenta. Se o avô não tivesse seguido as palavras de um adivinho e o tivesse levado ao médico com apenas um ano de idade, a avaliação seria de puro idiota... Sua visão não seria só 0,2, mas a de um cego — ou quase cego, com apenas percepção de luz.

Por outro lado, conseguir um QI de cinquenta apesar do turbilhão de informações bloqueando o raciocínio, conseguir se comunicar aos cinco anos... talvez fosse sinal de que ele era, na verdade, um gênio.

Sua visão, de fato, nunca teve problema algum.

Todo começo é difícil; conforme acumulava conceitos e ampliava sua compreensão, o corpo amadurecia, o controle da habilidade aumentava. As informações se recolhiam cada vez mais, e sua inteligência foi gradualmente se restabelecendo, sentia a mente mais leve.

No ensino fundamental, seu QI já estava em sessenta, e sua recuperação acelerava. As notas ruins vinham do esforço excessivo para pensar sob o bombardeio de informações — isso lhe causava dores de cabeça lancinantes, impossibilitava o estudo, até o fazia desmaiar.

Na verdade, ele adorava estudar, pois o conhecimento aliviava seus sintomas. Quanto mais conhecia, mais podia filtrar informações, liberando espaço mental ocupado por dados inúteis.

Ao abandonar o exame de acesso ao ensino médio e voltar para casa, sem a pressão dos estudos, pôde aprender livremente. Observava o mundo, buscava compreendê-lo, meditava nos campos, ouvia as conversas ao acaso nas ruas, absorvia conceitos transmitidos pela televisão.

Assim, teve mais tempo para sedimentar e organizar noções simples, fundamentos básicos.

Sim, fundamentos! Aquilo que outros compreendem aos poucos anos de vida. Só depois de aprender a lógica básica, poderia realmente adquirir conhecimento.

Por isso, esse meio ano de reclusão em casa foi o mais importante para que ele se tornasse uma pessoa normal.

Agora, após o último desmaio, finalmente conseguia filtrar a grande maioria das informações que uma pessoa comum não percebe. O desenvolvimento físico correspondia à capacidade de filtrar dados incompreendidos; o amadurecimento cognitivo, à filtragem do que já entendia.

Com o alívio da sobrecarga de informações, sua inteligência atingiu o nível de uma pessoa comum, ou talvez até superior.

Hoje, ele podia decidir que informações queria acessar sobre qualquer coisa — bastava entender o conceito para consultar diretamente com a mente. Quando não pesquisava, via o mundo como as demais pessoas: a terra, a vila, as montanhas, as águas, tudo normal.

"Com exceção do céu estrelado...", suspirou Huang Ji.

Além da visão, ele podia usar audição, tato e olfato para captar informações. Todas essas percepções compunham algo a que chamava “sensação informacional”.

O que conseguia filtrar, no entanto, restringia-se às informações do mundo humano. Bastava levantar os olhos ao céu noturno para sentir um impacto de informações esmagador.

Foi por isso que, no passado, sempre que olhava para o céu estrelado, sentia dores de cabeça terríveis, chegando a desmaiar.

Cada estrela continha uma imensidão de dados. Ele podia filtrar as informações comuns das estrelas — por exemplo, do Sol, um astro simples, cujos dados já conseguia filtrar aos seis anos de idade.

Contudo, mesmo aos dezesseis, ainda não podia filtrar informações de planetas com civilizações...

Sim... civilizações!

Entre as estrelas, havia muitas civilizações; ele mesmo podia perceber, no mínimo, as que viviam em torno de estrelas. Estrelas com vida, civilizações desenvolvidas sobre elas; a luz que chegava à Terra trazia informações infinitamente mais complexas que a luz solar.

O mais crucial era que, mesmo filtrando tudo que podia sobre o Sol, ainda restavam muitas informações incompreensíveis das demais estrelas.

Felizmente, só recebia a luz já desgastada vinda dessas estrelas civilizadas, e não as contemplava de perto. Assim, quando compreendeu o que eram estrelas, civilizações e extraterrestres, conseguiu filtrar grande parte das informações.

Mas, afinal, aos dezesseis anos, ele ainda não podia filtrar tudo; havia muito sobre as estrelas que não compreendia. Talvez precisasse amadurecer mais, ter um corpo mais forte, um cérebro mais desenvolvido.

Ou seja, mesmo agora, sua mente ainda estava “entorpecida”; qualquer pensamento era pressionado pelo fluxo de informações.

Mesmo durante o dia, sob aqueles olhos duplos, sentia o peso das informações vindas do céu — só que, à luz do dia, era mais leve que à noite.

A inteligência de Huang Ji estava subjugada por toda a vastidão do firmamento!

Mesmo agora, não era sua fase mais leve...

...