Capítulo Oito: Sarau Poético do Festival do Barco do Dragão

Longe dos estudantes locais da cidade de Suzhou, o homem de corpo mais robusto finalmente soltou um suspiro de alívio, mas logo depois, um misto de insatisfação e resignação voltou a se formar em seu rosto.

De Pequim ao sul do rio, de ser rodeado por todos a ser alvo de olhares zombeteiros, toda a grande cidade de Suzhou o tratava, a ele e a seu pai, como motivo de chacota...

— Então, está insatisfeito, não é? — uma voz inesperada veio de uma viela escura.

Yang Ke olhou para a sombra e perguntou com cautela:

— Quem é?

— Quem eu sou não importa. O que importa é o que posso fazer por você.

— Ajudar? — Yang Ke balançou a cabeça. — Pare de fingir.

Dizendo isso, virou-se para sair. A figura na escuridão ficou imóvel por um momento, só então percebendo que fora confundida com um vidente de rua.

Pensou um pouco e decidiu mudar de abordagem.

— Você está frustrado por não conseguir escrever boas poesias? Por não conquistar o afeto de uma mulher? Por sentir raiva e rancor diante do desprezo dos chamados talentos?

Os passos de Yang Ke pararam.

— Escrever poesia não é seu forte; conquistar mulheres, então, nem se fala. Mas eu tenho um jeito de fazer você se vingar hoje!

Yang Ke limpou o suor da testa e respondeu:

— Não faço nada ilegal.

— Quem disse que precisa ser ilegal? — a voz na sombra soou tentadora. — Existe um método simples e rápido: você paga, eu escrevo a poesia. Depois de pagar, a poesia é sua. Você assina e usa como quiser...

— Como posso saber que não vai escrever qualquer coisa para me enganar?

— Sem enrolação: dinheiro na mão, poesia na outra. Se não quiser comprar, posso ir embora. Continue aí sendo o bobo que todo mundo acha que você é.

Imagens passaram pela mente de Yang Ke. Ele fechou o punho, cerrou os dentes por um momento e perguntou:

— Quanto custa?

— Cinquenta taéis como preço inicial, sem limite máximo. Vários valores disponíveis, escolha à vontade. Aceito encomendas: você escolhe o tema e eu escrevo. Se pagar bem, até os gostos mais secretos serão contemplados. Preço justo, sem enganação. Comprando várias vezes tem desconto de vinte por cento!

Yang Ke ficou surpreso:

— Tão caro assim?

— O preço alto tem seu motivo — a voz ficou mais próxima e vaga. — Aquele tal Qian, que acabou de ser chamado para subir ao palco, suas poesias valem uns cinquenta taéis aqui. Se você tivesse usado as trezentas moedas para comprar minhas poesias, agora estaria no lugar dele! Se quiser causar um impacto, pague quinhentos taéis; as cortesãs mais cobiçadas de Suzhou estariam atrás de você. Mil taéis, e você se tornaria o novo santo da poesia da Dinastia Wei!

— Então, vai pensar a respeito?

Aquele tal Qian era um poeta famoso no sul do rio, não teria confiança para presentear uma poesia em público se não fosse. A moça Su Su, a maior rival da cortesã Shui Yue, também topava sair com ele. Mas para a voz na escuridão, ele valia apenas cinquenta taéis?

— Vou pagar cem taéis.

Após um breve silêncio, Yang Ke suspirou profundamente do lado de fora da viela e respondeu.

***

— Espere — algo se moveu na escuridão. Após alguns sons estranhos, uma folha de papel dobrada apareceu entre dedos longos e finos.

Yang Ke avançou com cuidado, estendeu a mão, mas o papel recuou um pouco.

Ele ficou surpreso, logo se recompôs, vasculhou a manga e tirou uma nota de prata:

— Não tenho tanto dinheiro comigo, essa nota você pode trocar em qualquer casa de câmbio.

A figura na sombra pegou a nota e colocou o papel na palma da mão de Yang Ke. A voz desapareceu lentamente. Corajosamente, Yang Ke entrou na viela e percebeu que estava vazia.

Ele examinou o papel comprado com cem taéis, amarelado, de qualidade mediana, dobrado de forma descuidada, com tinta borrada e escrita apressada. Parecia muito simples.

Lambendo os lábios, ele desdobrou cuidadosamente...

***

Devolvendo os papéis e pincéis emprestados ao vendedor ambulante, Gu Huai caminhou com passo firme em direção à academia. Ainda segurava com força a nota de cem taéis escondida na manga.

Cem taéis! Alguém realmente louco o bastante para gastar tanto dinheiro comprando uma poesia de alguém desconhecido!

Por um instante, Gu Huai sentiu até pena dos bandidos das montanhas. Eles desciam para assaltar com facas, arriscando a vida, e mal conseguiam juntar cem taéis por ano. Se soubessem que um pedaço de papel vale tanto...

Mas não pôde deixar de admirar a coragem daquele sujeito, que deu a nota sem hesitar. Se soubesse que Suzhou estava cheia de gente com bolsos cheios, não precisaria se preocupar tanto com dinheiro, nem brigar com a criada por moedas.

Com os preços atuais, cem taéis davam para sustentar uma família de três pessoas por vários anos. Gu Huai, que havia rodado por um ano, nunca tinha visto uma nota de prata antes...

Não sabia se as casas de câmbio tinham sistema para bloquear notas perdidas, mas para evitar que aquele homem mudasse de ideia, era melhor trocar logo por moedas.

Pensando nisso, parou de andar, surpreso pela rapidez com que se tornara rico. Ainda tinha muitos trâmites para aprender.

Onde ficava a casa de câmbio?

***

Suzhou é uma cidade entre rios, e no Festival do Barco-Dragão, a tradição milenar de homenagear a água se mantém viva. Mesmo com a instabilidade do tempo e os levantes a centenas de quilômetros, ninguém deixava de se reunir fora da cidade para celebrar o festival.

Naquele momento, a disputa pela escolha da cortesã mais bela estava em seu ápice. No lago ao longe, barcos ornamentados passavam lentamente. Nas plataformas à beira da água, as cortesãs dançavam ao som de canções, com seus vestidos vermelhos e adornos chamativos. Além da multidão de visitantes, mesas e cadeiras estavam espalhadas, onde estudiosos escreviam com afinco ou avaliavam as poesias uns dos outros, balançando a cabeça em aprovação ou crítica. De vez em quando, rostos conhecidos se aproximavam para cumprimentar.

— Ah, irmão Xiao, quanto tempo sem vê-lo. Tem alguma obra nova para mostrar hoje?

— O senhor Chen elogiou muito o poema do irmão Li, especialmente esta estrofe: “Junco quebrado como jade, bolinhos de arroz dourados, mais um ano de festival para celebrar”. Na minha opinião, este será o campeão do concurso de poesias deste Festival do Barco-Dragão...

— Discordo. O jovem Qian, da academia do sul de Suzhou, também apresentou um belo poema em sete versos. Ouvi dizer que até a cortesã Su Su gostou...

— Todos são bons, vamos apenas apreciar. Quanto à escolha, deixemos com o senhor Chen e os outros, grandes eruditos de Suzhou, que certamente serão justos.

***

Entre brindes e conversas, o clima do concurso de poesias se tornou mais animado. O evento sempre foi assim: mesmo quem não escrevesse bem podia socializar, fazer contatos para a carreira; os já talentosos buscavam se destacar ainda mais, pois na região sul a cultura literária era intensa, e o governo valorizava poetas para cargos oficiais. Para a maioria, era uma ocasião benéfica.

Exceto para alguns.

— Ei, aquele tal Yang voltou?

— Depois de ouvir as palavras sinceras que dissemos, ele ainda tem coragem de aparecer no concurso? Que vergonha!

— Calma, irmão Li, não seja tão duro. O Yang até que é generoso. Mas isso mostra que o pai dele em Pequim não era tão honesto assim.

— Pai e filho são piada: o velho foi rebaixado, o filho, sem vergonha, quer comprar fama de poeta. Melhor nem falar deles!

Após as provocações, voltaram a conversar casualmente, exibindo os poucos versos que haviam conseguido escrever com esforço. Quando recebiam elogios, fingiam modéstia; quando ouviam críticas, saíam envergonhados. Só quando a corte Su Su foi substituída pela maior concorrente, uma voz inesperada chamou a atenção de todos.

— Senhor Yang Ke, uma poesia dedicada à cortesã Shui Yue!

Muitos poetas estavam presentes, e não poucos ofereciam poesias como presente. Para ser anunciado assim, ou se tinha fama, ou pagava por isso. Ao ouvir aquele nome familiar, todos entenderam como Yang Ke havia conseguido.

Após breve silêncio, vários estudantes riram, e até a cortesã Shui Yue, tocando alaúde, ficou com a expressão estranha.

Yang Ke? Oferecendo poesia?

Filho do ex-ministro do Cerimonial rebaixado para o sul por questões políticas, Yang Ke era conhecido não pela linhagem, mas por ser tido como um inútil completo.

Não só sem talento, mas tão burro quanto um porco, e sempre tentando entrar no círculo dos poetas de Suzhou. Mas, até então, ele tinha um pouco de consciência; agora, estava imitando os outros e presenteando poesias no concurso...

— Hahaha, o Yang sabe escrever poesias?

— Rápido, leia para nós! Vamos ver que obra-prima o senhor Yang nos traz!

— Espera, espera! Melhor não, senão vou rir até perder o fôlego...

Por um instante, risadas e deboches ecoaram, o ar ficou animado. Yang Ke, no meio da multidão, mudou de expressão, fechou o punho dentro da manga, mas ignorou as provocações, fixando o olhar no papel entregue ao palco.

A folha passou por várias mãos antes de chegar às do ancião no centro do palco, que conhecia Yang Ke. Após um breve olhar, franziu a testa, tocou o papel e murmurou algumas palavras. Depois, seu semblante relaxou, e lançou um olhar significativo a Yang Ke, entregando o papel a outro erudito ao lado.

— Hehe, na minha opinião, o campeão deste concurso de poesias já tem dono hoje...